MiánRos LITERATURA HORIZONTAL

El Manuscrito I. El secreto, de Blanca Miosi

2012-01-20T13:47:00.003+01:00

El Manuscrito I. El secreto, ha sido una de esas novelas que he tenido la suerte de saber de ella desde sus inicios, desde que la encomiable escritora Blanca Miosi, nacida en Perú y afincada en Venezuela hace ya algún tiempo, mencionase en su blog y redes sociales estar entregada en cuerpo y alma a dicho proyecto: el primer borrador de la novela.

Esta primera entrega de Nicholas Blohm, escritor sin mucha fortuna y sin demasiada fe en sí mismo, nos pone sobre la pista de un peculiar personaje que se cruza en su camino. El individuo le hace entrega de un manuscrito singular, del cual emergen una serie de acontecimientos registrados en el libro y en los que curiosamente Nicholas parece estar involucrado. La sola idea de poder plasmar cuanto lee y cuanto le está sucediendo para una futura novela le apresa en su propia trama de tal manera, que ve una oportunidad inmejorable y única para reflotar su ánimo y poder crear una novela brillante a la vez que diferente.

Los hechos que va descubriendo le arrastran a profundizar en la veracidad de cuanto está escrito. De esta manera conoce a Dante Contini-Massera, sobrino del conde Claudio Contini-Massera, que está apunto de recibir de su tío una herencia incalculable que apenas entra en la mente de cualquier mortal, y a saber de la espeluznante historia que concierne a Josef Mengele, médico y criminal de guerra nazi, especialmente reconocido por sus esperpénticos experimentos con seres humanos.

Blanca Miosi nos lleva hábilmente de la mano de Nicholas Blohm a conocer antiguas bibliotecas y a descender a viejas catacumbas en Armenia. Todo un entramado entretenido donde el lector se sentirá en todo momento atrapado por la historia, y con la curiosa necesidad de resolver todos los enigmas que persiguen la propia conciencia de Nicholas Blohm.

En definitiva, El secreto es una novela de intriga con algunos toques de Historia bien entrelazados con la ficción. Quizá echo en falta (en este tipo de aventura, y a modo muy personal) ciertos puntos de acción que hubieran realzado los momentos de mayor tensión de la trama. Pero en definitiva, es una novela muy recomendable a la que Blanca Miosi nos tiene acostumbrados con su elegante y accesible narrativa.

Datos de la novela.

Nicholas Blohm, un escritor frustrado, encuentra cierto día en el parque un extraño personaje: un comprador-vendedor "al peso" de libros usados. El hombrecillo lo reconoce por haber leído de él un par de libros, y decide obsequiarle un manuscrito que extrajo de la colección que guardaba en una enorme bolsa plástica negra.

El escritor empieza a leerlo y nota que el manuscrito es especial. Cuando lo cierra desaparece la historia, es decir, todo lo que en él había escrito. Se desespera, pues su intención es apropiarse de la novela, y en medio de su ansiedad por encontrar respuestas decide buscar en Internet. Encuentra que los personajes que figuraban en el manuscrito sí existen y que justo está ocurriendo lo que decía que iba a suceder.

Viaja a Roma a encontrar a los personajes de "su novela" y de pronto se ve involucrado en la trama.

A lo largo de la novela junto al personaje principal debe encontrar el secreto dejado por el conde Claudio Contini-Massera a su sobrino. Un secreto que de llegar a cristalizarse involucra una gran fortuna, una búsqueda que apela a la inteligencia de ambos: sobrino y escritor; y que los lleva a bibliotecas encadenadas, a las catacumbas de Armenia y a la Isla de Capri.

La novela transcurre en catorce trepidantes días. Es una novela corta, que en su versión papel podría contener 260 páginas.

* * * * * * *

Blanca Miosi nació en Perú y vive desde hace décadas en Venezuela.

Publicó su primera novela El pacto en 2004 y en 2005, otra obra suya, El cóndor de la pluma dorada, quedó finalista en el concurso Yo escribo. La búsqueda, Roca Editorial 2008, Barcelona España, un relato basado en la vida de su esposo, prisionero superviviente del campo de concentración de Auschwitz, tuvo una gran acogida. Fue ganadora del Thriller Award 2007.

En 2009 publicó de la mano de Editorial Viceversa, Barcelona, España: El legado. Un fascinante relato sobre una saga familiar basada en el personaje de Erik Hanussen, considerado durante muchos años el mejor vidente de Berlín y consejero personal del Adolf Hitler. A la venta en España, Sudamérica y ahora en Amazon en formato Kindle y de papel. Actualmente es representada por Antonia Kerrigan Literary Agency.

Otras obras publicadas en Amazon: Dimitri Galunov y El manuscrito.

es.wikipedia.org/wiki/Blanca_Miosi

blancamiosiysumundo.blogspot.com/

Blanco

2012-01-08T12:13:00.009+01:00

Empieza un nuevo año. Nuevos proyectos, nuevos sueños, nuevos relatos, nuevas novelas, nuevas lecturas; acabar aquello que también dejamos a medias. Todo se repite. Y dentro de esta secuencia llega el reto de todo aprendiz de aprendiz de escritor, el reto al que nos enfrentamos cada día: la hoja en blanco. Una historia nos aguarda, una trama flota en un mundo paralelo. ¡¡Hagamos que el blanco cobre vida!!

BLANCO (relato corto)

Blanco. Ante mis ojos solo veo el color blanco, como una faja que oprime todo, como algo que soy incapaz de dejar atrás. Pero mi límite avanza a través de este tono pálido, sin sombras, sin fondo, inexorablemente cauto pero sagaz, y no encuentra a su paso un haragán que guarde la senda, si acaso hubiera senda porque no la hay. La percepción del tacto solo percibe la vasta superficie lisa, clara, sin hilvanes, carente de todo y vasta en nada. Sin embargo, se advierte cordial, de mano nívea y tendida, de cabeza sabia y displicente abierta a saludar a mis legiones, quienes portan, a veces, el saco medio lleno de ocurrencias, medio vacío de confusiones. Pero no nos engañemos, algo aguarda, algo medita, algo quiere... ¿pero qué?

Es por tanto que mi avance sea cauto, lento, y hasta temeroso en algún tal vez, poco dispuesto en algún que otro instante, y novelero y atrevido al punto que mi deseo da muestras de convencimiento y mejora. Pero no hay nada, ni siquiera en qué tropezar, salvo la llanura: todo un muro salpicado de blanco, inmaculado y pulcro, puñeteramente cierto, rimbombante y cabal. Y no descubro, ni aun sospecho, un punto donde relajar estos hambrientos ojos prendidos de la curiosidad más espontánea.

Avanzo. Una nueva conquista me aguarda. Avanzo, sólo avanzo. El blanco siempre se rehace en esperas.

Me da miedo mirar atrás, pero lo hago. Y mis ojos reflejan una serpiente de letras que va quedando argollada a mi espalda como una cadeneta de fiesta, de sueños que prenden del sentido de mi marcha, dispuesta a perdurar, reptil opíparo a manos llenas, tajante y voraz; texto común advierte aquél, orgulloso de publicar el nombre; borrón que motea el claro colorido califica algún otro, más allá, en boca pequeña de acento frívolo. ¿Y qué más da?, responde una voz dentro de mí que parece mía y rumiase acentos sobrios en alguno de los pasillos más cercanos a mi alma: “La sirga es fuerte, aun más que recta ¿Son mis huellas?”... “Quizá lo sean”, insinúa en respuesta la voz del castro que gobierna mi conciencia. Pero me da miedo pensar, no estoy para pensar, ni siquiera podría certificar que estoy; voy a dejarme ir, voy a destensar, aflojar esta rueca de finales sin fin que me acerca a la incertidumbre inicial donde todo vuelve a comenzar. Y lo hago.

Comienzo.

De este modo, involuntariamente apresurado, corrijo la postura y traslado la mirada al lugar hacia donde me dirijo, empujado por una manía jocosa de régimen liberada. Algo me absorbe y me aparta por un momento del innegable umbral del blanco. Y aquí, escondido en el paraíso particular que me gobierna en este instante, recostado en el trono que nunca pretendí, relamo la vertical de mi prudencia, flotando en un lapso de tiempo, prisionero del momento. Ahí fuera, el mismo cuadro sin biseles, la pincelada del blanco persiste en masas que empuñan picas silenciosas y aguardan envueltas en capas aterciopeladas de tonos perplejos. Sí, aguardan. Sin embargo por momentos me descubro lejos de los ojos, lejos de las pupilas de cristal del ejército blanco que campa sin complejos. El blanco, algo aguarda, algo medita, algo quiere... ¿pero qué?

El silencio me limita, la percepción se dilata, me incomoda y alerta casi a la par. Mi instinto desatiende a la formación blanca. Ahora... solo ahora lo oigo. En algún lugar llueve, estoy seguro. Hay vida al otro lado. El olor es fresco, y me llega a borbotones. El llanto de un niño conquista la oscuridad de la habitación. El silencio salta despavorido por la ventana. Hay un segundo de traqueteos, de pasos. Una mano se mueve en la penumbra; la luz aparece, la noche huye. Alguien susurra una voz. Cerca, tan cerca que el llanto cede, el rumor se recompone recogiéndose en canastos de sombras. Vuelvo aquí, a la sombría cámara que regento, al cuerpo que me encierra, y sin darme cuenta me alejo de aquella estancia aislada de paredes etéreas que rigen algún lugar de mí, y, vuelve el blanco, vuelve, a conquistar la guardia que protege la barbacana enclavada en el perfil de mi siguiente y última ojeada.

Blanco, otra vez rendido al blanco. Parece que me llama, ¿pero cómo? Sabe que si lo hace no podré resistirme. Iré... claro que iré, a pasear mi ocurrencia expuesta por esta entrometida y dúctil mano de cinco apéndices que compone uno de los extremos de mi forma, y al hacerlo la cadeneta de fiesta se irá desplegando de manera arrebolada con hilo trasparente, hilo que tendiera ayer y, espero, tender en series interminables de: hoy tras hoy. Pero me da miedo mirar atrás, no estoy para mirar, a lo mejor ni estoy; voy a dejarme ir, despedirme de mí mismo, quizá esté mejor sin mí.

Entonces, vuelve el blanco. Es mi laude; la historia se repite a partir de aquí, más allá de mi margen. No quiero retirar mi mano, si lo hago no habrá serpientes de letras, ni tendidas cadenetas de fiesta. Solo el color blanco, gobernando su propio reino de soledad.

Pero mi esfuerzo se consume en mirar atrás. Sí, ahí está, me sigue: la serpiente es cada vez más extensa, la sirga es fuerte, tal vez sea mi huella perseverante y viva dispuesta a perdurar.

¡Vamos!, grita el capitán de mi ánimo. ¡Vamos!, se agita el estandarte de mi forma. ¡Vamos!, se blande mi entusiasmo dispuesto a conquistar la historia...
Historia que aguarda más allá del reino blanco.

* * * * * *

Mían Ros (quedan reservados todos los derechos sin permiso del autor)

2011-12-25T12:01:00.000+01:00

Descarga de manera gratuita mi novela Ángeles de cartón en Bubok

2011-12-11T13:30:00.002+01:00

Ya puedes descargar en tu Pc o insertar a tu Ebook el PDF de mi novela, Ángeles de cartón. Espero que disfrutéis de su lectura tanto como lo hice yo escribiéndola. No dudéis en dejarme vuestras impresiones.

Pincha la foto para acceder al enlace de descarga.

Saludos, y pasad un feliz domingo.
Mián Ros

Ángeles de cartón muy pronto en Amazon

2011-12-07T12:20:00.002+01:00

Hola a todos, queridos amigos y seguidores de Literatura Horizontal. Llevo semanas dándole vueltas a un tema, y no es otro que subir alguna de mis novelas a la gran plataforma americana, Amazon (aunque muchos de vosotros sabéis que algunos de mis libros se pueden comprar por internet desde hace unos cuantos años, desde que se iniciara prácticamente la plataforma Bubok en la red, desde entonces confié en ella). Eso no quita y, animado quizá por las desbordantes sensaciones y expectativas que voy leyendo día a día en los blogs y redes sociales de algunos amigos, y tras sus experiencias en dicha plataforma americana de venta mundial, y, no menos motivado, y siguiendo las recomendaciones más directas de otros amigos más cercanos de este blog, he estado echando un ojo a mis novelas y valorando la posibilidad de unirme a esta cruzada que, no cabe duda, es muy tentadora para que las novelas lleguen al mayor público posible, y eso es precisamente lo que desea todo escritor.

Finalmente, Ángeles de cartón, una novela que escribí en el año 2008, de la que guardo muy gratos momentos de su escritura, es la elegida para abrir camino en esta aventura. En breve podréis leerla y seguir su evolución en Amazon. Tal vez, y según vaya presentándose la suerte, dé paso a la estabilidad que aún me falta en esta andadura; una vez conseguida, seguramente, suba alguna otra, pero eso será más adelante. De momento voy a dejar volar a este querido Ángel mío, y que la suerte y complicidad de los lectores decida.

Mis mayores deseos para todos los que han llegado conmigo hasta aquí. Gracias. Que la entrega y el ánimo que os ayuda a levantaros cada mañana, os guíe.

* * * * *

Sinopsis

Ángeles de cartón es el grito de un pensamiento manifestado desde la zona más oscura de la mente. El temor de un hombre a desafiar los miedos que agarrotan su conciencia.

El hombre está lleno de miedos. Champalám lo sabe y es consciente de ello, como cualquiera de nosotros. La carga emocional tras la desaparición de su hija le transporta a un mundo incómodo y solitario, donde todo se confunde y desordena hasta límites insospechados, y donde encontrar la verdad, ligada a la muerte, puede resultar la única salida.
Quién ha dicho que no se puede morir dos veces.

2011-11-22T15:07:00.006+01:00

La Claridad, de ojos tan luminosos como cotillas, ha vuelto a entrar por mi ventana aun sin llamarla, y ha curioseado las superficies de casi todo lo que pende en el pequeño recinto de paredes "goteladas" que suele recorrer mi mirada tan a menudo. Lo ha hecho con prudencia (astuta y vieja claridad), pero la he visto, y me ha despertado con el roce de sus manos brillantes. Y, aun cuando los ecos del último rif de la guitarra de Fito no han abandonado mi cabeza desde ayer, no sé cómo ni por qué, ha hecho que me levante, me duche, desayune y me siente, dispuesto frente al ordenador como si la propia máquina me hubiese llamado; estoy seguro de que no lo hizo, pero a veces tengo la sensación que estoy equivocado y sí que lo hace, me llama, en su idioma sutil y atrayente; no me preguntéis desde cuando tengo el don de entender esta regla que mantenemos ambos, pero es así. Y heme aquí, enfrentado a la página en blanco que todo escritor conoce bien, como si fuera un pariente cercano que viviera al otro lado de la casa.

"Buenos días Mián Ros", me suelta al verme frente a ella; además de limpia esta página en blanco es educada y paciente, y espera que la cuide y la dote de emociones y vida, que la vista con frases para no sentirse desnuda ante ti, lector.

No obstante, la miro y no sé el vestido que he de escoger esta vez; ¿acaso mi musa se ha ausentado unas horas? Debería, sí; también tiene derecho a hacerlo; es domingo y todo el mundo necesita descansar, aunque seas diosa o musa... creo que yo también me ausentaré.

Descansa musa mía, quizá mañana tengamos más trabajo que ayer...

Mián Ros (20-09-2009) (Quedan reservados todos los derechos sin permiso del autor)

Manos de Chocolate

2011-11-09T13:30:00.006+01:00

Sigo escribiendo. Sigo aprendiendo. Sigo..., quizá sea lo más importante.

Una vez más... A VOSOTROS.

Me considero afortunado por cuantos me rodean, por cuantos me insuflan su ánimo y por cuantos esperan algo de mí; eso hace que me sienta querido, GRACIAS. Aunque todo ello implique una responsabilidad que nunca había vivido tan de cerca, al menos no de este modo, y, en consecuencia, no quisiera decepcionar a nadie.

Si bien, imagino lo que está por venir, aunque no tan claro como lo que dejo atrás. Poco a poco me siento más capacitado y, aún con mayor aprendizaje y perseverancia, espero estarlo todavía más, siempre y cuando el tiempo sea considerado conmigo y la paciencia vuelva a reproducir su doctorada condición y no se aleje de mi lado. Y no lo digo metido en el papel de arrogante, y mucho menos como consuelo personal, ni nada que se le parezca. Simplemente, el hecho de que estéis ahí, engorda mi exigencia y recubre mi aspiración. Es más, me siento dichoso. Dichoso del tiempo que puedo empeñar en todo aquello que me motiva y conmueve, entre las que se encuentra la ambición de escribir.

Mira que no poseo todo el tiempo del mundo, y válgame que tampoco lo quisiera para mí, ya que lo poco gusta y lo mucho recarga los momentos e incluso llega a campar entre la monotonía; aunque considero que el dinero no se ajusta a este refrán. Lo digo, más bien, porque me da miedo llegar a los márgenes del tedio y perder la motivación que engrasa esta maquinaria de hueso atrevido que hace que mi deseo no se oxide; ya perdí otro interés por el camino cuando empuñaba los lápices y dibujaba... Ay, no quiero echar la vista atrás... cuarentón nostálgico, boberías inconclusas que dejaste en los costados del camino como la brizna que dispersó el viento, el mismo que borró tu insegura y pobre suela de liviana pisada.

En fin, soltado el sentimiento de hoy, quiero regalaros uno de mis relatos cortos. Alguno de vosotros seguro que lo recordaréis. A ver si esta vez acertáis de qué o de quién estoy hablando.

Un saludo a todos los seguidores de Literatura Horizontal Mián Ros.

(relato corto)

Vuelves a presentarte ante mí, como cada día. A esperar algo que quizá sólo tú valores o te obligues a buscar o cambiar.

Al principio venías sin venir, más bien te acercaban a mí; era tanta tu sorpresa como pura diversión al verme, ¿recuerdas? Te gustaba gesticular en mi jardín delante de mi presencia, entretenerte con lo que tú sólo eras capaz de distinguir, e intentabas traspasar la superficie que separaba tu forma de la mía. Querías llegar a mi lado, enredar en el mundo de los sueños. Te sentías torpe e inseguro, tanto como yo, inconsciente entonces de que no podías ganarme en nada, aunque tu ingenuidad era pan bendito y eterno, y gracia por encima de cualquier cosa. Tu incansable esfuerzo se desperdiciaba entonces en ensuciarme con tus manitas de chocolate.

Hasta me hacías burla, y te reías de mí en mi propia cara; yo era el centro de toda tu diversión, tu primer amigo, el que gateaba en el mundo que sólo tú supiste encontrar para los dos. Era (y aún creo que lo soy) tu compañero más devoto, tu mudito preferido. Tu igual, tu par. ¿Recuerdas?

Luego, sin embargo, creciste, y tu presencia fue perdiendo el valor inicial: tu inocencia. Entonces conocí tu lado más atolondrado (tu mirada ya no era la misma, desordenada en aparente experiencia): eras el rival de muchos y el vencido de todos (ese era tu secreto más oculto, ¿lo recuerdas?); cuajo de insegura madurez, pertrechado de remiendos casuales, socio de la noche, ácrata del día, verdugo consciente de tu encarcelado y primitivo “tú”, ese “tú” que echaría brotes de vida después de tu época más excitada.

En aquel momento, no te importaba consumir largos instantes acicalando tu galeón, ensayando tu descubierta pose de velas blancas, henchidas para enfrentar al viento. Postura aduladora que resolvía tu deseada elegancia, máscara que cubría tu nada ventilada timidez.

Mientras tanto, animado por tendencias accidentales, te dejabas llevar por el arrobamiento de la música y polillas noctámbulas de cristal. Hermoso ciertamente. Todo era de irisados y fingidos colores (un baile coqueto entre -tú y yo- que practicarías lejos de mí). Sin darte cuenta, pronto, el tiempo te fue amontonando pasados. Dando por aquí, desgarrando por allá y remendando muchas de tus níveas y atrevidas velas.

No bien el pacto se fue haciendo menos provechoso (no lo recuerdas porque nunca formaste parte activa de aquel trueque, era algo tácito, adjunto a tu llegada, indivisible e inquebrantable, aquel lastre que, como corsario incómodo e invisible, era, es y será, un miembro más de tu tripulación el resto de tu vida: el tiempo). Debido a ese lastre sentías que una parte de ti se quedaba atrás. Aquello te fue juntando cada vez más a mí, siempre de una forma diferente. Sí, te sentías engañado y venías a buscarme, a enfrentarte, a domeñarte en mi presencia si era necesario; consciente de que soy la mejor y peor versión de tu propia obra, pero la única.

¿Cómo mejorarla?; aquello podía suscitar cambios y un nuevo gravamen (tu socio intocable, aquel inmortal viajero capaz de sostener los recibos de rotura de tu preciada mesana, pudiera estar atento una vez más).

Sin embargo, te sentías capaz de todo, fuerte (aunque sólo fuera de puertas hacia fuera); pero por dentro: temerario en un mundo de frágiles, pirata en un mundo sin océanos, consciente de que eras perfectamente imperfecto, seguro de tus inseguridades, culto dentro de tu propia incultura, un claro dentro de un cielo tormentoso, una simiente huera y proscrita y sin tierra donde crecer y morir, un pie sin superficie, un garfio sin moñón, un equilibrado sin equilibrio, un anverso sin reverso, un negro sin gris...

Entonces regresabas a mí, a postularte ante el tráfico saturado e inconveniente de “qué debo hacer” y ante la comunidad vocinglera de “cómo debo actuar”, preguntas surgidas por pura necesidad o llovidas por simples razones de compromiso que te obligaban a virar el timón, a enderezar el rumbo de manera supuesta frente a mí, a exigirme un veredicto, a que leyera tu silencio, a la espera de escuchar todo cuanto querías oír, chantajista como loro gorrón a sabiendas dónde hallar la comida en tu preciada jaula.

Silencio. Sólo silencio era mi respuesta, como silencio era tu obstinada inclinación con la esperanza de que este mudito se dignara algún día a conversar.

Y así ha seguido la lucha, una suma de presentes donde la resulta matemática era, es y será asquerosamente exacta (maldita perfección científica), otra vez silencio. Y del mismo modo se ha cobrado, se cobra y se cobrará el tributo de todo lo que has transitado (tu socio, el etéreo, el lastre que condiciona tu paso es un monstruo con cuerpo de memoria). Y tanto los juegos, los coqueteos y la cuenca alta de tu juventud que una vez pensaste que no se secaría, lo ha hecho; todo eso ha quedado atrás, acumulando más pasado.

Ahora, cuando me miras, sigo ofreciéndote la misma soledad que consumes a diario. Bebes de mi propia sequía. Comes de mi aparente apariencia. No importa, sé lo que piensas y lo que deseas en cada momento, sabes que siempre lo he sabido, pero ahora también lo sabes tú (tu impuesto te ha costado, ya lo sé; el viaje es largo, muchas son las veces que has encontrado a tu paso la desnudez de los árboles de aquel bosque, y la suerte es que aún puedes desperdiciarte todo y más, antes de echarte a la cuneta). Recuerda que tus grandes secretos también son los míos, tu enemigo y socio, ese trascendente impuesto que tú y yo conocemos y que soportas, te ha dado el juicio necesario para ser más consciente con la realidad que atraviesas a cambio de que no olvides pagarle el tributo. Él, en permuta diablesca y vergonzosa, te honra con sancionar tu primera y última piel.

Ven, acércate un poco más y mírame. Ahora y a partir de ahora cuando vengas a verme, recuerda, tu piel desnuda ante mí es y será cada vez más delatora, pues veo: qué lejos están los sueños de niños, qué remoto se escucha el aleteo de las polillas noctámbulas de cristal, qué antiguo me queda tu primer recuerdo de chocolate. No te vayas, no te alejes, alimenta mi memoria, sin ella no podré auxiliarte cuando regreses frente a mí.

Pasan los “hoy”, tan rápidos como lo hace el agua viva sobre los ríos. Precisamente hoy has venido a verme, medio dormido. Tu mirada se ha hundido en la mía, tan profunda que temes no saber volver; el umbral de salida puede ser inalcanzable, como el único deseo que me traes: ansías (de puertas para dentro) que tu aspecto se estanque, se recoja por siempre como un tesoro de agua permanente en tu alberca de fortuna íntima. Tu allegado socio es sordo, aunque te escucha, y por mucho que le supliques, ya no admite más pactos. Y vendrás a mí, a mirarme, a ver si yo puedo complacerte; ahora eres tú quien sabe traducir mi silencio como desconsolada réplica. No. Sabes que tu deseo es imposible de conseguir, al menos en tu mundo, en el mío quizá se pueda llegar a valorar, pero ahora no tienes la llave que abre mis sueños, no recuerdas cuándo ni dónde la dejaste entonces, decidiste cambiar, olvidaste el jardín donde alzábamos aquellas fantasías pringadas de chocolate.

Y así han pasado los años. Idas y venidas. Entradas y salidas. Y, una vez más, te plantas delante de mí, como siempre, como cada día, valorando viejas y nuevas emociones. Y descubres algo que te inoportuna; ya son muchos los “algos” que te incomodan de mi presencia. Has descubierto un nuevo pliegue en tu piel. Da igual, vienes con cualquier pretexto, excusa que te provoca una escueta sonrisa al verme y buscas con ello tapar y complacer todo o parte del liviano ejército de sensaciones cenicientas que aún tratan de tirar de ti, de transportar lo que vas salvando de tu pacto que, sin querer, se va haciendo añicos por el camino en esta dura batalla; aun consciente de que no puedes ganar, ni borrar la firma sobrentendida que ancla tu viaje. Sabes que tu exigencia no puede avanzar porque reclutaste a tu resignación como escudero ingrato desde hace tiempo, porque tu aspecto de estúpido sonriente se consume, y al igual que lo haces tú, lo revalido yo cada vez que vienes a verme, provocándote mayor contrariedad, y hasta enferma tu aspecto por momentos si yo mismo te lo recuerdo. Judas de tu propia realidad.

Y si tu berrinche se desboca y manifiesta en darme la espalda, mi espalda será lo único que verás... sólo si tu atrevimiento consiente mirarme cuando decidas marchar. Y si resuelves por la tremenda no volver a verme nunca más, yo (tu amigo el mudito) también me iré, muy lejos, al mundo de este lado (el de mis sueños, el que supiste abrir cuando eras niño), y me iré para no volver, si definitivamente decides no regresar.

Pero vienes, sí, vienes, tirando tú mismo del buey de la sumisión. Obtuso de todas las alineaciones de tu sombra. Y aunque te enfades conmigo porque ahora no te doy lo que tú esperas que te dé, regresas al purgatorio de tu alma: osado en osadías, fuerte en tu debilidad. No se puede negar tu valor, a sabiendas que todo cuanto estás perdiendo ya no puedo dártelo. Yo soy demasiado ecuánime y constante, horriblemente verdadero aun más que una intención, aunque invertido (ese es mi notable vicio), pero soy justo dentro de la distancia que te separa de mí, pese a saber que a veces te incomode mi postura y el cambio de humor (quizá eso se lo debas preguntar a tu parte más anárquica, no ajusticiarme a mí). Mas sabes que no encontrarás a nadie más fiel a ti que yo.

Pues bien, si no quieres rendir cuentas al tiempo, no vengas a verme... olvida el purgatorio, sabes que lo entenderé. Y si vuelves, también lo entenderé (recuerda que siempre conoceré lo que estás pensando). De mí puedes hacer voto de rechazo, condenarme, romperme en mil pedazos, echar a volar falsas polillas... pero no olvides una cosa, tu socio oculto estará ahí, inseparablemente de tu segunda e impalpable forma, tallando lo que quedará de ti hasta que se cumpla tu deuda. ¿Recuerdas?

No obstante, si algún día vuelves a encontrar las llaves de mi jardín, allí estaré, esperándote, para jugar otra vez con tus manos pringadas de chocolate.

(Mián Ros - 11/11/2010) (Quedan reservados todos los derechos sin permiso del autor)

2011-10-23T12:31:00.003+02:00

He salido a pasear... y he cruzado mi mirada con la gente. He surcado por entre el cauce de murmullos, de comentarios, de expresiones y hasta he curioseado el descaro que muestran sus rostros al hacerlo. Quizá lo haya hecho contigo, y lo más seguro es que no te vuelva a ver jamás, al igual que a ellos; pero no importa. Quizá algo valió la pena de cuanto vi, o quizá no, y regrese de vacío, con la simple sensación de bienestar de un paseo más, satisfecho por el frescor de la mañana. Pero si por el contrario he hallado una descarga en mi interior... el bienestar me abrigará, y prenderá la chispa que enciende el fuego que preparo para ti con recios brazales de leños y ramas. Es mi forma de darle forma (permitidme la redundancia), para establecer el ambiente requerido en mis escritos. Que luego espero leerás (quizá tardes años) algo que descubrí en otro o en ti. Leerás sentado o tumbado pero tranquilo, al cobijo de esa lumbre que dispuse para ti, mientras yo volveré a estar lejos, paseando, buscando, experimentando, capturando sensaciones que colmen mi inspiración, pues mi vida y cuanto escribo está plagado de ti, de momentos tuyos... y tuyos... y tuyos también. Y quizá cuando tus ojos aún estén leyendo lo que una vez escribí, yo estaré más lejos que ayer. Tal vez allá, o allí, bajo la frescura que me ofrece aquel árbol, prieto en hojas; tomando la inteligencia de su mudez y su reposo y, bajo la misma sombra de su paz, me aprestaré sin prisas. Me recostaré entonces sobre el cofre de los recuerdos y desempolvaré el papel de mis instantes que quizá viví junto a ti y guardé para escribir.

Mañana saldré a pasear, quizá esta vez sí me cruce contigo...

(Mián Ros - 13/09/2009) ─ (revisado 23/10/2011) (quedan reservados todos los derchos sin permiso de su autor)

Sigo escribiendo

2011-10-12T16:46:00.008+02:00

El tiempo apenas da un segundo de tregua. Pero bueno, asomo por aquí para informaros. Sigo escribiendo, y no pararé de hacerlo hasta ver cumplidas mis pretensiones: concluir la novela II de la saga, Almaranthya.

Poco más he de añadir, salvo trasmitir las buenas vibraciones que siento cuando lo hago. Las nuevas aventuras del Latifundio Antiguo avanzan influenciadas por las templadas corrientes del otoño. Estoy satisfecho porque Dhàniel y los suyos han vuelto a retomar el latido de su propia historia. Seguramente lleguen las lluvias, el frío, pero ahora... nada, nada puede parar a la Leyenda... (espero que ni siquiera la novela juvenil que me ronda en estos días la cabeza pueda detenerme esta vez; ya me ocurrió con anterioridad y no quiero redundar en el error, espero que no).

Un saludito a todos los seguidores de Literatura Horizontal - Mián Ros.

Primer boceto de la Portada de La Leyenda de Almaranthya I - El despertar (2006) y primera portada (2007). Finalmente la tipografía fue sustituida por otra más legible.

2011-09-27T11:59:00.009+02:00

MIS MÁS SENTIDAS DISCULPAS a todos por este vacío creado por mí mismo con bloques de vaguedad y ciertos parámetros de alejamiento, y un muchito tanto por ciento de inactividad informaticosocial.
No hace falta mencionar el tiempo que llevo fuera del blog, todos vosotros os habréis dado cuenta de ello pues hay una fecha en la última entrada bastante delatora que lo confirma. Por tanto no me siento a escribir para presentar excusas porque tendría unas cuantas, y no quiero justificarme con cosas que quizás no vengan al caso y, seguramente, ni siquiera tengáis tiempo ni os apetezca leer, pero sí puntualizar el núcleo principal de mi ausencia, y es la libertad que he vuelto a sentir -y sobre todo mental- cuando se está un tiempo alejado de blog, de redes sociales y demás. Por una parte es sabido que son herramientas muy útiles y, por otra, ventanas sutilmente perversas que nos restan un orden y una concentración que una vez llegamos a alcanzar lejos de ellas. A fin de cuentas, nos sirvan o no, racionamos el tiempo -no digo que sea malo, ¡ojo!- de lo que realmente nos satisface, que es novelear, trenzar historias que nos sumerjan en mundos que nacieron de un destello, de una idea, de algo que leímos y reinventamos desde otro punto de vista, una matriz que se alimenta de la fuerza, del tesón y de unos valores sobrios y constantes.
Sé que muchos de vosotros alternáis vuestras historias con entradas en redes sociales, blog etc..., y que sirven para promocionar la novela y mantener un contacto directo con el lector; fenomenal y francamente desde aquí os brindo mi aplauso, pero me pregunto cómo lo hacéis sin acumular agobio. Para mí es complicado delegar a mi conciencia tantas acciones sin que alguna no se disperse y pierda intensidad, sobre todo accionar el botón de off a la informática y fantasía a la hora de irse al trabajo, ése, y no otro, es el que verdaderamente gobierna todos nuestros movimientos (al menos el mío). La culpa, sin duda, la tiene una firma, la firma por la que vendimos el alma al diablo Estable, que nos hacía pensar que la hipoteca y la bolsa de la compra se mantendría siempre llena al menos hasta llegar al final de cada mes. Es complejo centrarse en cada una de las cosas sin distraerse en nimiedades, ya lo creo...; tal vez mi memoria RAM esté anticuada y tenga poca capacidad de maniobra.
En fin, no quiero despedirme sin contaros una cosa. Es curioso, después de tantos días sin aparecer por aquí, ver las estadísticas de este humilde blog. Y a uno le da qué pensar: ¿cómo se pueden tener más visitas estando apartado de él, o sea, cerrado, que cuando estuvo abierto?, y quiero decir abierto manteniendo una entrada cada semana, más o menos; ¿no os parece cuanto menos una razón inexplicable?
Uno de los post más visitados con 230 lecturas es el relato del Latifundio Antiguo, Fhâriur, una de las historias aisladas pero que a su vez arman un poquito más el mundo que rodea a Almaranthya, mi obra Magna en la que no paro de pensar y escribir. Para los que han leído la primera novela decir que, por fin, he continuado la escritura del segundo libro a partir del capítulo 14 donde me quedé. Aprovechar el instante para pedir mil perdones porque sé que muchos estáis esperando nuevos acontecimientos de la trilogía, sorry y más sorry. Ni que decir tiene que habrá muchas pero que muchas sorpresas. En cuanto a la novela La caja de pinceles y al cuento por los que me alejé del blog, comentar que ya están terminados. El cuento concretamente y, después de pasar una exhaustiva corrección incluso por unos grandes amigos de la red, lo envié a concurso (perdonarme por no revelar el título ya que se supone que está en concurso). Y sobre el manuscrito La caja de pinceles, pues decir que está aún corrigiéndose y ya veremos si sigue los pasos del cuento y acaba en otro certamen, ya veremos; seguramente el título se vea afectado por ello.
Sobra añadir que, he vuelto, obviamente.

Saludos a todos los lectores de Literatura Horizontal, Mián Ros.

Dedicado a vosotros, el relato de Fhâriur. Gracias, por estar ahí, incluso en mi ausencia.

Fhârihur

Relatos del Latifundio Antiguo

Archipiélago Austro, isla de Okrem.

Fhârihur levantó su gesto amargo encajado entre venas y contempló, no sin recelo, la inmensidad del horizonte. A lo lejos, el ordinario territorio vedado a su raza, La Planicie Hostil, que se extendía bajo el furor de un sol demoledor magnificando la claridad, aquella claridad tan temida y que le hacía tanto daño; siempre había sido así.

Cerró un momento su único ojo, no por miedo, pues había tomado conciencia de abandonar definitivamente el sufrimiento que había llevado: aplacar el desgobierno sosteniendo su ira para aunar las fuerzas necesarias y poder remolcar el cadáver hasta allí; era capaz de recorrer su bella silueta sin apartar la mirada aun sabiendo que sería la ultima vez que lo haría, y tuvo la entereza de posicionar el cuello inerte de manera que la oscura piel reposara sobre el tocón, inexplicablemente en contraste a la rudeza que acostumbraban a regentar los de su casta. No cabía, sin embargo, otra esperanza. Estaba convencido de que debía ser así. Al mismo tiempo sabía de la premura de actuar rápido, Las Sergas del Resplandor estaban cerca y se llevarían el alma de la mujer hacia El Rescoldo de la Desesperación. Fhârihur no deseaba eso. Había crecido bajo las leyes de Los Piélagos, siempre rodeado de preceptos; él mismo sería atendido tras su muerte con la misma fe; un ritual rígido y a la vez ceremonial como travesía final hacia los Eternos, así debía ser.
Y así sería.
No le hizo falta, por tanto, volver a mirar el hacha milenaria que pendía entre sus manos con la marca de su progenie en el acero. Condensó su fuerza en la empuñadura, levantó el arma al compás de mil anhelos ancestrales con la precisión del mentor más diestro forjada en el guerrero. Pero se detuvo un segundo, donde el sutil brillo del alma tendida a sus pies le acercó el fugaz recuerdo de sus antepasados más cercanos. Luego gritó; allá en la distancia se escuchó su voz, en la inmensa oquedad del vado, y por uno instante tembló la corteza bajo sus pies al tiempo de acometer su letal acción. El filo de la hoja descendió y resonó en la madera como una lengua extraña pronunciada por el viento, cortando limpiamente la cabeza, que separada del cuerpo sin vida, rodó para detenerse a los pies del verdugo.

─Madre ─musitó Fhârihur, el cíclope─. Te he salvado de la inseguridad de la luz. Un alma partida no puede ser transportada. ¡Marchad lejos, Sergas malditas, marchad!

Y dicho esto, Fhârihur enmudeció. Acto seguido enfundó el hacha y se arrodilló para envolver en el lienzo el miembro seccionado. La satisfacción de haber hecho lo correcto le asistió una vez más. No había lágrimas en sus ojos, ni ira, ni el frugal destello de arrepentimiento. Por el contrario, la armonía casi inquebrantable, ruda e inflexible de su estirpe se corrigió y volvió al rostro su hermética mirada: la mirada del coloso, como era reconocida y temida por los débiles hombres. Había hecho lo que rezaba su corazón y aun antes de llevarla hasta allí, el rezo que siempre había llevado ella, fiel descendiente de las eruditas reinas del Castro Majano. Era el mandato más duro al que Fhârihur se había enfrentado desde que aceptó su condición dentro de toda existencia del Feudo Oculto. Ahora los demás le verían regio, poderoso, capaz de aumentar la especie como semental digno y protegido de su sangre, sólo ahora se abría la cincha del regazo familiar al que había estado aferrado hasta ese momento. Ahora que ascendía al más alto pedestal de su clase.

Fhârihur atendió para sí el paño ensangrentado ciñéndolo a su pecho, dio media vuelta, y lanzó su andar hacia la profundidad de la caverna. Sólo allí se sentía protegido. Sólo allí proliferaría su estirpe, sólo allí.

Mián Ros - 08/03/2010 (quedan reservados todos los derechos sin permiso del autor)

El humilde Lylén

2011-05-17T21:51:00.008+02:00

Antes de nada, quiero pedir disculpas por estar un tanto alejado del blog. Y mi motivo no es otro que la inmersión, sin botella de oxigeno ni nada, en la última fase de mi novela, La caja de pinceles (este título aún no es definitivo). Y es que la joven milanesa, Immacolata, Maco, como la llaman en casa, me ocupa casi todo el tiempo del que dispongo frente al ordenador. Las páginas van cayendo y, la verdad, llevo un buen ritmo de escritura. Quiero imaginar que a principios de junio escribiré el punto y final, para luego dejarla descansar en algún rincón del ordenador junto a la novela juvenil (a la que yo llamo “cuento”) que, si recordáis, finalicé hace dos semanas, la cual retomaré para su corrección en el descanso de La caja de pinceles.

Es todo por el momento. Vuelvo a la novela y, espero, dar buenas noticias del progreso de la misma.

Saludos, compañeros y amigos de Literatura Horizontal. Pasad unas buenas semanas.
Mián Ros

* * * * * * *

El humilde Lylén. (micro - 04/06/2009 por Mián Ros)

La sabia Madre reunió a sus hijos. Les otorgó una taleguita antes de verlos partir. Pasaron muchos años, y sólo Lylén volvió, cabizbajo y triste.

─¿Por qué lloras, hijo mío? ─preguntó Madre.

─Vengo de enterrar al último de mis hermanos, junto al primer frutal que sembré.

─¿Qué hallaste en tu taleguita?

─Diez semillas.

─¿Sólo?

Él asintió.

─No, hijo mío. Encontraste humildad, paciencia y conocimiento para ver la cosa más pequeña como si fuera grande, cada segundo como si fuera eterno. ¿Sabes que llevaban tus hermanos?

Lylén no respondió.

─Mucho más que tú; y encontraron: valor, fortaleza, dinero... pero nunca comprendieron la vida como la concebiste tú. Ahora ve, hijo mío, y sigue viviendo.

Lylén no dijo nada. Miró a Madre. Miró luego sus manos agrietadas y vacías, y se marchó.

Mián Ros (quedan reservados todos los derechos sin permiso del autor)

Dos años de Blog

2011-05-05T19:27:00.009+02:00

Dentro de unos días este blog cumple un añito más, lo cual quiere decir que llevamos dos años juntos en el ciberespacio; qué cosas, y parece que fue ayer. Han pasado muchas personas (10743 visitas; no está mal) y la mayoría de ellas han terminado por ser seguidoras y comentaristas de las entradas que he ido dejando, y por ello, simpatizantes y amigas de algún modo. Por eso, desde aquí, quiero dar las gracias a todos los que han dejado su huella mucho y poco y también a los que no, seguramente por falta de tiempo o porque a veces uno no sabe cómo valorar o comentar ciertas entradas, y los entiendo, porque me ha pasado por una razón o por otra.

Es un gran día, no obstante, ya lo creo.

Os dejo con unos textos precisamente del mes de mayo de 2009, mes que se inauguró este blog dando la bienvenida a los primeros visitantes.

Otra vez, gracias por estar ahí.

Mi viaje, Es

El viaje es algo más, que las ganas de ir y de volver.

Es la risa, el llanto, el brillo plateado de ese pez.

Las velas de aquel barco, el rumor de tu ser,

aquella nube perdida que no supiste ver.

Mi viaje no es sueño, sin ese momento de sed,

sin ese hórreo sin cedro, sin el color de tu piel.

El viaje es algo más, que las ganas de ir y de volver.

Mi viaje no es sueño. Mi viaje, Es.

MiánRos

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Mi Tren

Recuerdo cuando cogí mi tren. Sin prisas, sin peso, con mi trocito por crecer. Dejadamente viajé, traqueteando despacio callado ruidoso, sencillamente marché y esperé, marché y esperé, marché y esperé. Me giro, te advierto, parada en el andén. Te miro, me miras, nos vemos, te subes a mi tren, con tu maleta de risas y tu miedo de mujer. Yo entro en el tuyo ahora, fundiéndonos en un solo tren. Y nos dejamos llevar, mientras envejece nuestra piel. Pero no importa, he aprendido y tú también, que la felicidad viene de la mano si compartimos el tren.

MiánRos (quedan reservados todos los derechos sin permiso del autor)

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2011-04-28T13:25:00.006+02:00

Sentimiento de ciego

Creo en lo que aprecio como en lo que no aprecio, en lo que siento como en lo dejo de sentir. Creo en el susurro de voces como creo en la sinfonía de sus silencios, tanto en lo que me dan al pasar como lo que me niegan al parar. Creo en el azul y en el verde del mismo modo que creo en el negro y el gris. Creo, sí, creo. Creo con tanta fuerza en lo que sé que me espera, como lo creí cuando pasó después de tanta espera. Créeme que creo, y soy gustoso de creer. Creo en la sencillez aun menos brillante tanto como creo en la dificultad más turbia; y creo, claro que creo en las tinieblas aun con los ojos abiertos, como creo en el sol aun con los ojos cerrados. Creo en el desatino y la desgracia con tanto lamento como creo en el acierto y la felicidad que disfruto imaginándome a mí. Creo en la vida tanto como creo en su muerte, creo en los que me ven como en los que no me ven. Yo, creo, y sin esfuerzo, créeme que creo, cómo no voy a creer en lo que creo. Tú eres parte de mi imaginación y sin embargo creo en ti, créeme tú como yo creo en la luz aunque no la veo.
Creo, sí, creo...

Mián Ros (quedan reservados todos los derechos sin permiso del autor)

2011-04-15T13:10:00.008+02:00

Esta semana he respirado profundamente justo en el momento que he terminado el cuento que estaba escribiendo. Y me he dicho: ya está, colorín colorado... 184 páginas que dormirán un mes, más o menos, para luego volver a ellas con fuerza y empezar su corrección. Siento no poderos revelar el título definitivo; si bien creo que dejaré el primero con el que arranqué desde la primera línea (ya que no he encontrado otro mejor, por el momento; este me gusta).

Y la verdad, tengo que confesar que el vacío que siente uno cuando escribe la palabra FIN, después de tantos días batallando con los personajes (confieso que terminas encariñándote de ellos), es tremendamente fabuloso.

¿Y ahora qué? Pues nada, a por otra novela que tengo a medias y pausada en un archivo de Word. Alguno seguramente la recordará, es aquella que ya mencioné en alguna entrada del blog, en la que mi querida amiga Maco, la joven milanesa, tiene un arduo camino por delante y a la que me debo a partir de este momento hasta que su historia quede resuelta por completo.

Bueno, y eso es todo, al menos por esta semana. Os dejo con otro de esos micros que se escurren de mi cabeza en los ratos que las novelas hacen su pequeño descanso.

Feliz semana a todos.

Letras

Uno

Dos

Tres

Cuatro

Cinco...

Letras, sé que son letras...

¡Malditas letras!

Mián Ros

(A veces sólo vemos lo que queremos ver y no lo que debiéramos)

* * * * * * * *

Mián Ros (Quedan reservados todos los derechos sin permiso del autor)

Desesperanza

2011-04-10T16:46:00.009+02:00

Desesperanza (microrrelato)

Llegará el día que no habrá día.

Llegará una noche que no habrá noche.

Llegará un tiempo que no habrá tiempo.

¿Entonces?... Tampoco habrá entonces.

* * * * *

(La Nada engullirá a Todo)

Mián Ros (Quedan reservados todos los derechos sin permiso del autor)

Presentación de la novela, Nunca fuimos a Katmandú de Lola Mariné en Madrid

2011-03-31T11:21:00.037+02:00

La otra tarde (martes, 29 de marzo), después de mover unos cuantos hilos y conseguir cambiar el turno en el trabajo, pude asistir a la presentación de la novela, Nunca fuimos a Katmandú de la escritora y amiga de blogger, Lola Mariné. El acto fue en la sala de Ámbito cultural, calle Serrano 52, 7ª planta - Madrid.

A esa hora Lola Mariné tenía una dura competencia: la sección española de fútbol contra la selección lituana y el Real Madrid de baloncesto jugándose los puntos en la Euroliga, y sin embargo no fueron rivales ya que la sala presentaba un aspecto más que aceptable correspondiendo al interés que había despertado la presentación de la novela.

Y allí estaban, amigos, antiguos compañeros de trabajo de Lola, algún que otro cibernauta (como un servidor) y personas que se habían acercado para arropar y conocer a la escritora en persona.

Una vez acomodado en las primeras filas todo trascurrió de un modo natural y distendido, y la palabra que me vino a la cabeza al término del acto fue: breve, muy breve, y esto dice mucho de cómo se dirigió y se cuidó la presentación, y mira que fueron casi dos horas en las que Lola Mariné (con una ilusión que podía verse saltando por su rostro de principio a fin) fue respondiendo a las preguntas que Megan Maxwell (escritora de novela romántica), solícitamente y muy bien argumentada, formulaba. La autora fue desvelándonos (con muchas tablas tras el micrófono, y en esto, he de subrayar, que se percibió sobremanera sus años trabajando como actriz enfrentada, sin ningún temor, a decenas de caras que no la perdían un solo momento de vista), cómo, de qué manera y por qué ha llegado “su momento”, el momento de escribir y dedicarse a la escritura, y cuál fue el sentimiento que la impulso a crear una historia como Nunca fuimos a Katmandú.

A continuación, y antes de pasar a la rueda de preguntas, donde intervino el público asistente (aquí tengo que hacer un inciso ya que Megan me pisó -y no la culpo puesto que llevaba su rol bien aprendido- dos cuestiones que tenía en mente desde que leí la novela, y la verdad, como todo esto fue antes de que interviniese el público, el escuadrón de preguntas que llevaba organizadas os podéis imaginar que enfilaban en todas las direcciones, y, prácticamente, nos dejó bien poco o casi nada que poder resolver o preguntar); bueno, a lo que iba, antes de ceder el micrófono a los asistentes, Mayte Atares Monesma, actriz y amiga de Lola, nos deleitó leyendo un fragmento del capitulo siete de la novela cerrando el protagonismo de la mesa.

Tras los aplausos, el colofón final: firma de ejemplares y fotos junto a la autora.

La charla continuó pero ya de una manera más distendida y fuera de todo protocolo, con el público espaciado en pequeños grupos y disfrutando de la camaradería del momento y del pequeño catering: agua, refrescos y cerveza.

Y nada más que añadir, salvo felicitar a Lola Mariné por este primer éxito y desear que sea el principio de una larga y triunfante carrera como escritora.

Mián Ros

* * * * * *

Blogs de la escritora, Lola Mariné:

Gatos por los tejados

Nunca fuimos a Katmandú

Y eso es todo por hoy, compañeros y amigos. Pasad una feliz semana.

Mián Ros

Plétora, El Temerario (relato)

2011-03-17T12:01:00.023+01:00

El Latifundio Antiguo es ya una parte de mí. Es un mundo donde los dos grandes reinos: Almaranthya y Verdya, se vuelven a enfrentar. Sus reyes, sus leyes y las Órdenes que se tambalean bajo sospecha, como la Orden del Filo Negro, han hecho renacer a la Bestia que con la representación del texto ─en El Libro Sagrado de los tiempos─ da pie a la leyenda.

Para todos los que hayan leído La leyenda de Almaranthya, muchos nombres que se citan en los relatos no serán del todo desconocidos. Para aquellos que se sumerjan por primera vez en estos escritos, espero que no sea un inconveniente y un embrollo encontrarse con tantos nombres y detalles.

Con estos relatos simplemente quiero dar vida a personajes y ciudades que contempla el Latifundio Antiguo aunque, bien es verdad, distan mucho de la historia principal. Pero surgen, y creo igualmente que merecen un hueco en la leyenda.

Costumbres, ideales, sucesos, jerarquías, todo suma, y al final el resultado termina siendo un puzzle de cientos de piezas donde todo va encajando y donde aún queda mucho por ajustar y resolver.

Plétora, El Temerario
(Relato del Latifundio Antiguo)

La presencia de Plétora se había enraizado como el musgo a la piedra en el corazón de Selena, su madre. La historia, sigilosa huella almacenada por el tiempo, quedó cedida a los cantos y a las leyendas de los vecinos reinos. Fruto de la misma, la mejor pluma de escriba en tierra Almaranthya reflejó en el Libro Sagrado la virtud del dechado guerrero y de todo cuanto enardeció en sus horas inmemoriales. De ese modo, siguió latiendo en el corazón de los hombres y fue musitado en la seguridad del hogar, y envidiado, justamente, por los más imprudentes, que como él, como Plétora, al que apodaron El Temerario, terciaron el instinto, el orgullo y el temple de sus espadas en resguardo y entrega del reciente coronado rey, Sharna: hijo ilegítimo de Agrión El Esplendente, soberano de Almaranthya.

Y no fue otro valle, sino Orgányrielf, el que como cada atardecer descubría a las dos voluntades dignas de su estirpe, madre e hijo, sentados en La Loma Alta junto a Única, La Piedra Distinta y Sabia, mientras contemplaban, con ojo paciente, la interminable hueste de nubes que arrastraba el viento del oeste por encima de sus cabezas.

Selena había sido paciente con su hijo, pero los días se habían tornado en su contra. Él estaba creciendo y madurando demasiado deprisa. Ella llevaba semanas en las que era incapaz de escucharle, inmersa en una espiral angustiosa que la alejaba de él y la hundía en la preocupación más severa y definitiva; sentía que sus días como regazo habían llegado a su fin.

Aquellas horas se hacían difíciles de soportar, y aunque procuraban no alejarse demasiado el uno del otro, su contemplación últimamente iba más allá de su hijo, el de gesto audaz, el inteligente y honesto que estaba sentado en aquel momento a su lado. Nunca fue de noble cuna, que sí de afecto; de puño firme y estampa erguida y sencilla como su padre.

Señaló con la mano, con el desparpajo que solía descubrir ante cualquier cosa, la nube más distante y alta que envolvía la figura del sol y alteraba el color del cielo.

─¡Mira ésa, madre! ─exclamó.

La atrevida forma dejaba imaginar a un Lûbia joven, de alas extendidas cual coloso que bajara de la crepuscular altura al terreno firme de los humanos.

Sin embargo, la mirada ausente de Selena ni siquiera mostraba un cariz de sorpresa ni contradicción, y aún menos asomo de tristeza, apenas esbozaba un gesto que pudiera analizar su hijo en respuesta a su afligido estado de ánimo.

─Parece un águila ─expresó Plétora, recluido en mundo ensoñador y paralelo.

Y rió, con la soltura que puede desprender la fuerza de unos labios sedientos y una mirada larga y llena de juventud por absorberlo todo.

Ella giró su rostro, y buscó esta vez los ojos de su hijo, sometida a una inquietud que solo el sentido de una madre se atrevería a comprender.

Selena era una mujer de hogar, pese a haber estado unida a un hombre de la guerra, un oficial distinguido y laureado de las tropas de Kur. Y, sumisa y domeñada a ese rumor, el aliento de la guerra, se sentía condicionada incluso en las noches más cálidas a toda compresión de su espíritu: los ejércitos de Verdya echaban abajo todo bastión almaranthyo y las tropas invasoras de Arón -rey vecino- se hacían camino hoyando terrenos vírgenes a los rudos pies de los caballeros verdyos.

Ella no podía negarse a la voluntad de su hijo ni sesgar la llamada de su corazón por servir al nuevo rey, necesitado de manos fuertes y avezados sentidos; Sharna precisaba todo aliento disponible para reducir el avance enemigo. Instaba a la casta, a las raíces del reino, a la reunión de miles de almas. Y estos acudieron a la llamada: hombres venidos de cualquier confín insólito, guerreros valerosos, aldeanos fieles, y Plétora lo era, para orgullo o desgracia de Selena. Quizá nunca quiso que su hijo portara con tanta destreza y temeridad su espada, ni deseó que fuera varón, y aun menos que fuera tan indomable, pues jamás estuvo segura de forjar en sus entrañas a un guerrero. Tal vez por cobardía, para no tener que sufrir una angustiosa separación, viendo cómo las zarpas del destino se lo arrebataba y lo llevaba lejos, demasiado lejos, a la batalla. Tal vez nunca debió educarle en el camino del honor. Pero Plétora se había preparado contra la voluntad de su madre, y rebelado contra todo el temor que atesoraba ella desde el primer día.

Si bien, Selena estaba orgullosa de su hijo, después de todo. Si hubiera sido desleal a sus principios se sentiría sucia, traidora de su propia honestidad para con su hogar, pero sobre todo, habría sido infiel a la palabra que un día juró delante de su esposo, capitán de la guerra, mucho antes de que el mensajero trajera la fatídica noticia de su muerte.

“Plétora será todo un hombre, digno de esta familia” ─le dijo antes de despedirse y dejarlo ir. Y aquello quedó como una concesión que se repetía en su conciencia cada vez que veía a su hijo tras romper el alba.

Pero hubo un tiempo que aquella promesa fue quedando lejos, como un cántico de manantial bajo la protección de las densas arboledas de Kur. Hasta que la propia actitud de Plétora, ávido por servir al rey, fue despertando del letargo y desempolvando el juramento en la conciencia de su madre.

Plétora, en aquel momento volvió a reír, apartando a Selena por unos segundos de su desánimo. Apoyó la cabeza sobre el hombro de su madre de una forma natural, y confesó una vez más sus coreados sueños.

─Te enviaré nubes esculpidas por el soplo de mi ímpetu ─susurró─. Quiero que sepas de mí, madre. El destino que me sea otorgado viajará en este cielo. En él advertirás mis avances, mis amores, mis triunfos... Quiero que te sientas orgullosa de tu hijo, al igual que lo estuviste al lado de padre. Quiero que él, allá donde esté, sienta lo mismo, que se vea salpicado por la casta que presagió para mí; los dioses le guarden en su bien.

─Puedes sentirte orgulloso ─musitó Selena sin abandonar la vista del cielo─. Él lo estaba de ti ─afirmó con un dejo de nostalgia─. Y yo también, hijo mío.

Y giró la cabeza y sus miradas se abrazaron en medio del silencio.

Aquella mirada se quedó tallada en la mente de su madre.

Y desde aquel día todo resultó diferente. Pasó el tiempo, y así fue como el valle de Orgányrielf se arropó año tras año de verdes hojas, vivas y muertas. Cayeron las primeras y las últimas nieves, y se deshicieron una y otra vez bajo el manto. Florecieron los campos revestidos de rojo, blanco y amarillo, y todo color intensificó la ilusión de una madre. Y la rueda de la vida continuó, surco a surco, estación tras estación.

Y un ocaso tras otro, jóvenes y vigorosos vientos trajeron cientos de nubes a los ojos de Selena; en sus livianos contornos, vislumbró las conquistas de su hijo. De ese modo, recogida y solitaria vio pasar sobre su estampa: espadas, caballos, trenzas de panes y glorias, hombres de brillantes armaduras, mujeres de admirables cabellos y más admirables corazones, siempre arrebujada ante el frescor de La Loma Alta junto a Única, La Piedra Distinta y Sabia, añorando una sombra, una esperanza.

Pero cuando la rodeaba la noche, la incertidumbre parecía latir, amenazante y viva despertando su miedo; era consciente del desagravio que palpitaba en su corazón. El tiempo la había ido recluyendo en la torpeza. Las estaciones habían mermado su andar y el bastón de cedro que utilizaba ahora, no con el fin que siempre había tenido de avivar las cenizas de la chimenea, sino para afianzar su paso, era demasiado pesado para sostener siquiera su consumida figura, que cedía con las horas.

Selena, aquel atardecer, subió el repecho de la Loma Alta. Se acomodó lentamente junto a Única, La Piedra Distinta y Sabia, y descansó su cabeza en la roca primigenia y gris, y unió su mirada al cielo.

La inmensidad que la cubrió era aterciopelada y azul, y no encontró ni una nube que acrecentara su ánimo; así había sido desde que el frío y el deshielo habían resuelto abandonar los parajes de Kur; la sequía había estirado sus brazos durante toda la estación primaveral, y las nubes eran meros recuerdos extinguidos en el valle. Solo entonces supo que las fuerzas le habían abandonado y que nunca volvería a bajar de allí, al menos por su propio pie. Ya no había cansancio en su cuerpo ni en su alma, era un liviano placer que la albergaba por entero. Sin embargo, y por alguna razón, se sentía dichosa.

Ahogó un lamento; no tenía fuerzas para suspirar. Sus ojos estaban secos y cansados, pertrechados en una carne agotada y sin calor, desgastada por el recuerdo. Y cerró sus párpados, consciente de que lo hacía por última vez, deseosa de consumar el último segundo de tan angustiosa espera.

Luego, llegó el silencio.

Solo el viento sacudió el pelo de Selena y se llevó su alma hacia lo alto. En ese momento, la luz crepuscular desveló dos nubes recortadas frente al sol; el destello dorado recorrió el perfil de sus formas cuando se acercaron y abrazaron.

Poco a poco, en el límite del horizonte la luz fue cediendo a la oscuridad de la noche hasta que la intimidad fue total.

Y volvió el silencio y las nieves al valle de Orgányrielf. Y también llegaron las flores y cayeron las hojas; y así el ciclo se repitió en tierras Almaranthyas. Y entonces volvió Selena y su hijo Plétora a visitar La Loma Alta, y a Única, La Piedra Distinta y Sabia, pero sólo en forma de canción y de leyenda.

Más relatos del Latifundio Antiguo:

* Agua de luna

*Fhârihur

Fragmentos de capítulos, La Leyenda de Almaranthya:

*El Estirpe Salvaje y los dos tardos (frag. capítulo 4)

*El Señor del Bosque (frag. capítulo 18)

Un saludo a todos, compañeros y amigos.

Mián Ros

Nunca fuimos a Katmandú de Lola Mariné

2011-03-08T21:52:00.004+01:00

La verdad que ha sido un contraste grande; hace unas semanas terminaba de leer El castillo en el aire, de Diana Wynne Jones: genios, lámparas maravillosas y demonios (un giro de tuerca más a Las Mil y una noches) que nada tenía que ver con el cambio de género que me esperaba encima del montón de novelas que tengo apiladas en taciturna espera. Y esa novela no era otra que, Nunca fuimos a Katmandú de la escritora, Lola Mariné.

Poco a poco me fui olvidando del mundo fantástico y la chifladura de misterios que rodearon a Abdullah, el mercader de alfombras, y me enrolé en una historia actual, real, y pronto estaba dando vueltas por Barcelona junto a cinco mujeres, todas ellas protagonistas, escuchando sus propios desvelos, atendiendo a todo lo que estaban dispuestas a contarme.

Me dispuse cómodamente, como lo hace el Psicólogo en su butaca cuando se dispone a escuchar a sus pacientes. Y ahí fueron llegando, en cascada: alegrías, penas, miedos y recelos que incomodaban a estas cinco mujeres incrustadas en el mundanal trasiego de su día a día, enganchadas a esto que llamamos, incomprensiblemente, “vivir”.

Y capitulo tras capítulo fue pasando todo rápidamente como una de esas tardes en la que llamas por teléfono a tus queridos amigos de la infancia, los reúnes (vaticinando una velada feliz), y como suele ocurrir en estas reuniones, “chispeantemente” entre risas y ruido de cristal, surge (de manera amena y sencilla), vivencias que inundan la reunión con pedacitos del pasado; momentos que el corazón se niega a olvidar: olores, miradas, músicas, sentimientos. Y con esa misma camaradería que sientes con tus amigos, va cayendo el tiempo de lectura de esta historia, un sinfín de instantes donde, en algunos momentos de la novela, te sientes identificado.
Vidas normales y corrientes pero singulares, así es el mundo que rodea a Laura, a Elena, a Gloria, a Ruth y a Teresa porque así lo quiso plasmar su autora en esta obra; en cada una de ellas, palpitos diferentes. Mujeres valientes con un vínculo en común: ser felices allá donde estén y con quien estén.

Nunca fuimos a Katmandú es la primera novela de la autora, y sin embargo, he de confesar, que me ha sorprendido gratamente. Es de esperar que esta escritora novel, que empieza a perfilar de manera clara y concisa su propia historia literaria, tenga una pródiga trayectoria en el sector. Una novela muy recomendable.

Sobre la autora: Lola Mariné.

Nací en Barcelona, pronto me trasladé a Madrid para cumplir mi sueño de ser actriz. Viví con intensidad la “movida madrileña” y sobreviví en el mundo del teatro y el doblaje durante veinte años, después regresé a Barcelona y me licencié en Psicología. Un reencuentro con amigas de la infancia me hizo recordar que en el colegio yo era "la escritora", y fue así como comprendí que mi verdadera pasión era escribir, y que a eso quería dedicar el resto de mi vida.

Sinopsis de la novela: Nunca fuimos a Katmandú.

A Laura le cuesta despertarse los domingos, y ahora todavía más. Acaba de cumplir cincuenta años y su vida transcurre demasiado tranquila desde su separación. Elena es su más íntima amiga desde la infancia y su contrapunto: mujer fuerte y vehemente, se pone al mundo por montera; Gloria no tiene nada en común con ninguna de las dos: es superficial y esclava de las apariencias, no obstante, las tres, acabarán siendo grandes amigas. También Teresa, una mujer humilde y trabajadora dispuesta a todo para hacer realidad el sueño de su hija, y Ruth, una jovencita idealista y rebelde, forman parte de este mosaico de mujeres de hoy, independientes y urbanas que viven y trabajan en la Barcelona actual.

Cada una de ellas cuenta con una historia propia y una singular forma de comprender la vida y de disfrutarla. Pero sus caminos se han cruzado y entre ellas surge una profunda complicidad que las ayudará a enfrentarse a sus propios miedos, a sus problemas,... y a compartir experiencias inolvidables.

Una historia fresca y actual protagonizada por mujeres que se enfrentan a sus diferentes destinos. Un retrato de las relaciones humanas en nuestra sociedad.

Blogs de la autora:
. Gatos por los tejados
. Nunca fuimos a Katmandú

Dichos populares (parte III)

2011-03-01T10:31:00.007+01:00

No quiero ponerme pesado con este tema pero parece que la alergia va a darme un pequeño respiro esta semana, ya que los "entendidos" (nunca entenderé este entendimiento) en meteorología consideran que van a bajar las temperaturas, el viento va a soplar hasta desabastecer todo el habitáculo de sus pulmones y las nubes de agua van a vaciar sus cisternas en la misma medida dejando su empapada huella y recordándonos que aún es invierno; porque sí, compañeros míos, este señor de respiración fuerte y aliento helador que tanto nos incomoda (no a mí que beneficia los intereses de mi alergia) aún está ante, bajo, con, contra, sobre y tras nosotros como una intimidante preposición amilanándonos antes de que lleguen y presenten sus credenciales los demás señores de estación. No obstante, éste, estornuda y salpica sin ninguna educación allá donde dirige su insensible y enfermiza cabezota que lo abarca todo (¡mamón de leche antigua!), dicho de forma recatada.
Mientras tanto, y puestos a cubierto del resfriado de este mal acostumbrado señor, vamos con una tercera entrega de dichos populares que sé que a muchos de vosotros os gustan y que, de algún modo, sirven para amenizar la rutina de la semana.
Lo dicho, pasarlo bien y disfrutad de lo que realmente os gusta; no sé, hay tantas cosas, lo dejo a vuestra elección...

Bye.

Dichos populares (parte III)

No saber una jota
Esta frase, que empleamos para advertir que una persona es ignorante o desconoce el tema o materia que está tratando, tiene al parecer su origen en el hecho de que la letra jota, en el idioma hebreo y caldeo, es la más pequeña del alfabeto, pero al mismo tiempo, todas las demás letras de dichos alfabetos deben comenzar con el mismo trazado de la jota.
Por lo tanto, no saber la jota, significaba no saber nada.

Ya sé dónde me aprieta el zapato
Un noble romano, que tenía una esposa de gran belleza y notorias cualidades, a pesar de ello se divorció de ella, causando con su acción, no solamente el asombro de sus amigos, sino dando ocasión a sus críticas.
A tanto llegaron éstas, que el patricio romano tuvo que justificarse cuando le ensalzaban las virtudes, la belleza y la bondad de la esposa.
─Fijaos en mis pies ─les dijo─. ¿Habéis visto calzado mejor ni más elegante, ni más fino? Y, sin embargo, solo yo sé en donde me aprieta.
Esta es la explicación de la popular frase que significa siempre que solo uno conoce el porqué de sus acciones.

Mantenerse en sus trece
Aunque son muchos los que pretenden que el origen de esta frase se encuentra en algún antiguo juego o en una combinación de números, parece mucho más verosímil creer que proviene de un hecho sobradamente conocido.
Mantenerse en sus trece, que según el diccionario significa "persistir con obstinación en un propósito", es una frase que nació como consecuencia de la actitud del obispo, don Pedro de Luna, que fue llamado el papa Luna, y que efectivamente fue elegido papa durante la época que se llamó "del gran cisma" o del "cisma de Aviñón", que se prolongó durante más de cincuenta años, desde 1378 hasta 1429. Pedro Luna, que honradamente creía estar en su razón y que tomó el nombre de Benedicto XIII, no renunció jamás de su tiara, no se dejó nunca persuadir de que no era el verdadero papa y los emisarios que le enviaron desde Roma volvían siempre repitiendo que en su retiro de Peñíscola, él seguía manteniéndose en sus trece, aludiendo al número que le hubiera correspondido como papa detrás del nombre que había elegido.

¡Jesús!
(decírselo al que estornuda)
Es antiquísima la costumbre de desear buenos augurios a una persona cuando ésta estornuda.
Los antiguos griegos solían exclamar: "¡Que Júpiter te conserve!" o bien, simplemente: "¡Vivid!"
Los romanos, que en tantas cosas imitaron a los griegos, también lanzaban una exclamación: "¡Salve!"
Muchos creen que los cristianos se limitaron en cambiar el Júpiter por el Jesús, pero otros sostienen que en el siglo VI hubo en Roma una terrible epidemia en la que la gente moría estornudando y entonces nació la costumbre piadosa de decir: "¡Que Dios te proteja!", terminando después por decir el nombre de Cristo.

Prometer el oro y el moro
La frase fue incorporada al refranero popular, refiriéndose a desorbitadas ganancias que, generalmente, suelen ser puras fantasías, a raíz de un hecho histórico.
Fue durante el reinado de Juan II, en una de las frecuentes escaramuzas que sostenían entre sí moros y cristianos, y en la que unos caballeros de Jerez consiguieron una victoria sobre los moriscos e hicieron gran número de cautivos, entre ellos un alcalde llamado Abdalá, de la población de Ronda.
Como era entonces costumbre, se pidió rescate por los prisioneros, pero la cifra era tan elevada, que sólo el alcalde consiguió la libertad, quedando los demás, incluso el sobrino de Abdalá, que se llamaba Hamet, en manos de sus opresores.
Juan II ordenó que se pusiera en libertad a todos y se suscitó una enconada cuestión, pues los caballeros jerezanos exigían que, por lo menos, se les debía el oro que había costado su manutención. El rey, enojado, reclamó al principal de los cautivos, Hamet, ordenando que fuese llevado a la corte, empezándose a murmurar entonces que el rey reclamaba al moro para reclamar después el oro, de modo que en realidad, el rey quería el oro y el moro.

Tocarle a uno el mochuelo
Significa esta expresión, que uno se ha llevado la peor parte de un negocio, trabajo o reparto.
La anécdota que sirve para apoyar su origen, es la aventura de un par de soldados, un andaluz y un gallego, que llegaron una noche a una posada después de licenciados, con mucho cansancio y mucha hambre, y el posadero les dijo que sólo le quedaba en toda la casa una perdiz y un mochuelo.
El andaluz, más expeditivo, le pidió que los trajera, que ellos se lo repartirían.
Cuando los platos estuvieron en la mesa, el andaluz le dijo a su compañero:
─Tenemos que elegir: o tú te comes el mochuelo y yo la perdiz, o yo me quedo con la perdiz y tú cargas con el mochuelo.
El gallego, que no era muy despierto, después de rascarse la cabeza muy pensativo, dio un triste suspiro y respondió:
─Quisiera saber cómo te las arreglas para que siempre te toque a ti la mejor parte.
Y, efectivamente, cargó con el mochuelo.

(Textos adquiridos de la colección Saber Humano)

Mián Ros

El Otro lado

2011-02-12T13:47:00.011+01:00

Claramente la alergia es mi enemiga y se reafirma con su tozudez, ya que no quiere someterse a mis armas: antihistamínicos y demás diabluras de humano que, por recomendación del médico especialista en estos casos, ha propuesto sobre la maqueta del campo de batalla la mejor estrategia a seguir; a ver si somos capaces de ganar esta desigual guerra (todavía el enemigo sigue fuerte en el norte incordiando con sus ejércitos de polen levantando el descontrol y urgiendo un fuerte picor en los lagrimales. Por otro lado, mesnadas arremeten y atascan las zonas nasales para mermar mi aliento, que pese a todo se mantiene empecinado en no rendirse). La contienda se extiende como la guerra de los cien años. Ya veremos quién gana al final.

Entretanto, y mientras mis píldoras mágicas acosan al enemigo, surge (no siempre ni a todas horas, dependiendo de la carga de la contienda) la continuación de las novelas que (¡o santos del cielo, trato de escribir a la vez!) tengo a medias, e incluso algún que otro relato reflexivo de estos que tanto me gustan y que andan enroscados en mi mente como este que os presento y que surgió sin más (lo que hace una mente febril, válgame).

El otro lado, es esa zona que sabemos que está ahí pero que inconscientemente quisiéramos que no estuviera, que no saliera a la luz. Esa imperfección del carácter y actitud que ansiamos tapar a toda costa. Ese desmedido comportamiento que no deseamos que se rebele y que en todo momento frenamos basándonos en la moralidad. Espero que paséis un rato enrevesadamente ameno leyéndolo.

Feliz semana a todos, compañeros y amigos. Vuelvo a mi lucha.

Mián Ros

El Otro lado

No me importa la luz. No me importa el brillo. No me importa el canto de los pájaros, ni el habla de los Hombres, ni siquiera la queja que produce el mundo. No me importan los colores, ni su elegancia, ni su desvergüenza, ni la sensación que producen en el corazón. No me importa el avance, ni el equilibrio, ni me importa el compás melodioso de la música, y aún menos que todo ello se funda en amor. No me importa que se acelere el tiempo, ni me importa que se pare, ni que la juventud envejezca. No me importa que las corrientes desaparezcan, ni que las tormentas cesen. No me importa que el aprecio de tu recuerdo después de tanto cuidado se muera.

Admite mi discurso: no me importa nada.

No soy yo quien razona. No eres tú quien forma parte de mi interés, pero todavía, y de alguna manera, tu creencia me acepta. Tú, a quien tanto te importa todo y no llegas a comprender casi nada. No me pertenece a mí soportar tus males, ni carear tus reflexiones, ni analizar tu jugada de alfil blanco.

Y haces bien, acumular seguridad fuerza tu retórica en pura cadena de interrogantes. Concibes las cosas por intuición, con decoro, fingiendo un estado de preocupación, una curiosidad imparable que se cierne en tu memoria. Eres capaz de ir más allá y postrarte en la línea fronteriza, solo y bajo el umbral que divide lo racional de lo irracional a la espera de llegar a descubrir el otro lado, aquel que percibes también como tuyo y en el que yo ─he de admitir─ me defiendo y trasiego.

Es por eso que me intuyes, sí, ¿pero por qué no vienes? ¿Acaso la sensatez puso freno a tu ímpetu?, ímpetu que sin embargo llevado sin arnés puede acabar en disparate. Claro, asume el miedo, miedo de lo no vivido, de lo no pensado, miedo de tropezar y encontrarte en un espacio donde nunca te has encontrado. Miedo a llegar a mis entrañas y descorrer la vasta incomprensión que se palpa en tu comportamiento, tardo y vacilante, añorando aquello a lo que tú llamas matices y colores (la Vida, la Vida entera, sí, la Vida). Aquí, tu propia presencia pierde sentido. Tus preguntas se funden en ninguna parte. Tu lado conocido desaparece. Tu cuidado se reserva en la puerta junto a tu sombra.

Me ves, no obstante, como una zona baldía donde sabes que no importa tu fragmento organizado, donde no importa lo que te importa; sólo importa lo oculto, la oscuridad. Aquí se detiene el vacío que te sobra. Eclosiona la desesperación, el barullo, el miedo. Aquí no se ignora lo que dejas llegar, todo se examina: el recorte de tus horas, de tus minutos, de tus segundos. Aquí se seca el agua de tus tormentas. Se interrumpen los gritos del otro lado. Aquí importan las cosas menos importantes. Aquí no hay juez, ni toga, ni mazo, ni parte de ninguna parte. Aquí dan la vuelta tus pedazos, giran, y si encuentran el camino, vuelven a la luz. Pero no fecunda nada, porque no hay tierra, ni agua, ni sol, ni hoz, ni sudor de puño trabajador. Aquí solo prospera la incertidumbre de raíces negras y ojos de cuenca hueca, combustible incombustible cual marea incestuosa de incomprensión.

Por estos motivos arrinconas mi utilidad. Me enclaustras en tu claustro. Me restas importancia, me sumas gravedad. Y, queriendo me desquieres. Por eso no soy importante, y aun menos vital. Siempre seré el otro lado: la cara oculta de tu conciencia, la maldita cruz de tu sonrisa, una luna nueva a los ojos de tu adorado sol. Tu contradicho envés.

Tu resto, tú lo has dicho y por ello sentenciado. Te cuelgas la toga y aplicas el mazo como juez para que tu voz sea irrevocable de tu propio consejo, de tu propio jurado, de tu propia posición y oposición; contendiente círculo que me enreja y aísla.

No tengo réplica que valga, ni siquiera lamento que me reforme. Porque aquí no hay luz, ni brillo, ni el más liviano trino de pájaro, ni siquiera domino el arma antigua de los Hombres: el sentimiento.

Soy parte de tu otra parte, resto vedado de tu bendita voluntad. Y sin embargo, permíteme mi osadía, y disfruta, pensando que nunca constituiré un hueco mayor que el que siempre habité.

Mián Ros (quedan reservados todos los derechos sin permiso del autor)

Diario de a bordo

2011-01-25T19:51:00.005+01:00

Diario de a bordo (valga “a bordo” para este blog como carabela, y yo “singular correveidile” como capitán).

Sigo aquí, padeciendo el último coletazo que me ha dejado la gripe (mi decaimiento cuenta ya dos semanas), y para suma de males, también ha venido a reunirse conmigo el don de enero que empieza a manifestarse en mi interior antes de lo debido, y no es más que mi querida alergia; y todo gracias a que antes de que empezaran estos fríos que estamos padeciendo hubo unas semanas con temperaturas casi primaverales que hicieron que los almendros adelantaran la temporada con sus vestidos de flores.

En fin, viro a babor y vuelvo a mi isla buscando el consuelo de arenas cálidas y el silencio siempre necesario en estos casos, alejándome de los almendros, dejando los gérmenes en tierras extranjeras, y los restos, que aún me afectan, pido al cielo para que mueran en el momento de echar el ancla.

Bye bye.

El capitán (Mián Ros)

Añoranza

2011-01-14T22:37:00.003+01:00

Añoranza

Cuando te conocí, fui la persona más feliz del mundo. Contigo todo resultaba diferente, hasta mis sueños de blanco y negro se pintaron de colores entonces. Era cerrar los ojos y te veía por todas partes. Tanta felicidad me dabas que en casa sólo hablaba de ti. Fuiste mi gran sueño.

Hasta que comprendí la parte amarga de los sueños, la parte escondida de las rosas, las espinas que escondía tu hermosura. Pasamos momentos duros, difíciles, pese a todo me esforcé para no perderte; y hasta hice de tripas corazón para que mi amor por ti permaneciera, pero mi entrega parecía insuficiente.

Estuve a punto de mandarlo todo a la mierda: a ti, a mí, al mundo, pero siempre había algo, llámalo amor, compromiso, moralidad que me llevaba de nuevo a ti, y me obligaba a quererte.

Y sin embargo te perdí. Nunca pensé que esto llegaría a pasar, bueno sí, pero no fui yo quien lo dijo. En casa, mi padre, que nunca tuvo prisa por nada, no te veía con buenos ojos, “no está nada mal, pero tú te mereces algo mejor, hijo” me dijo en medio de las voces de mi madre por defenderme, a ella si le habías conquistado el corazón (quizá porque contigo, su hijo había sentado la cabeza).

Y me hace gracia, porque aunque te perdí, en casa siguen hablando de ti, a todas horas, eres el tema donde desemboca cualquier conversación. Hasta mi padre ha cambiado y me anima a que vaya de nuevo a buscarte, que contigo seré otra vez feliz, que volverán los sueños, no sé si los míos, pero sí la tranquilidad de los suyos.

Es verdad, te añoro, y ahora que llevo un año lejos de ti pienso hacerle caso a mi padre, voy ir a buscarte porque no puedo vivir sin ti, querido trabajo.

Mián Ros (quedan reservados todos los derechos sin permiso del autor)

Fierecillas consumidoras

2011-01-05T19:37:00.008+01:00

Hola a todos, queridos amigos.

Heme aquí, a hurtadillas he podido colarme en vuestra pantalla para revelaros una nimiedad de poco calibre o bagaje (podéis creerme, ha sido fácil dejaros este escrito en vuestro ordenador) pero que puede resultaros un tanto ocioso e incluso podéis acusarme de haber robado unos cuantos gramos de vuestros queridos momentos de este rapaz de aspecto joven que nos acaba de invadir y dice llamarse, Nuevo Año.

Pues bien, recluido en un lapso de diez minutos de este imberbe personaje que apenas conocemos (excepto su nombre numérico), lanzo estas primeras líneas sobre el ordenador que van a pasar a los anales de lo más improductivo de mis escritos del sujeto en cuestión, el tal 2011 (arriesgo a profetizar), o al menos eso espero, que lo que venga a partir de aquí sea más notable que estas cuatro letras que no llevan ningún fin, salvo el mero trámite de informar del estado de un servidor que, para el caso y transcurrido unos días de la última entrada, y tras el cansancio acumulado en ambas piernas, espalda, el par de riñones, que supongo que siguen ahí dentro porque no paran de gruñir de tantas horas extras en el trabajo de estas consumidoras fiestas y la madre que las... (censura), no he cambiado en absoluto. Si bien, he despedido el viejo año sin pena ni gloria, y no es queja, pues agradecido quedo de cuanto sucedió en los doce meses consumidos, y digo bien, consumidos. Otra cosa hubiera sido dejarlos de consumir... ¿entendéis, no?; soy consumista por necesidad. Amén.

Sólo decir que tengo un fresco embrión en mi mente acuñado por el pálpito de un deseo, aunque para todo el que me haya leído en anteriores entradas, obviamente, no revelaré mis propósitos para este 2011 que comienzan tras esta palabrería de infructuoso encadenamiento de letras y cabezonería banal de lo que queda de esta estructura ósea, un tanto de chicha y nada de limoná, que acostumbra a teclear y a conceder párrafos a diestro y siniestro como si realmente tuviera la gracia de la palabra o vaya usted a saber, pero que se queda tras lo expuesto más ancho que largo, uff, casi mejor más largo que ancho, ahora sí.

Je, je. He vuelto a sentarme a los mandos de esta aeronave de teclas negras y letras blancas, ¿alguien lo dudaba? Y puedo prometeros que nada prometo, he dicho, perdón, he escrito.

¡Vale!, ya me voy. Finalizados los diez minutos de gloria que anuncié, os dejo.

Suerte y, ale, a consumir, fierecillas consumidoras... y hablo con don de causa, a mi observación diaria me remito.

Y tal como entré en vuestro ordenador, me voy... a hurtadillas. ¡Ale! ¡Adiós!

Sed buenos, y el que no quiera serlo... pues no sé, no me sale nada de esta chistera de invención en este momento. Ay mira, un fisgón consumidor con forma de conejo...

Mián Ros (queda completamente prohibido reproducir todo o parcialmente esta cantidad de sandeces)

"... y por decir, lo digo, no lo digo por decir."

2010-12-27T14:23:00.008+01:00

Este año que está a punto de guardar sus bártulos y ser un mero calendario atrasado en el recuerdo de todos, ha resultado para mí (en cuanto a la escritura se refiere) un sucinto espacio de inflexión de trescientos sesenta y cinco días, en el que me declaro: culpable, ya que he faltado a mi palabra, palabra que yo mismo enuncié tal que otro día de diciembre del año anterior, una entrada no muy distante de ésta pero del año dos mil nueve, donde lancé, hurgado por la grandiosidad que abarca el tiempo de una añada, que cumpliría la misión de acabar, al menos, dos de las novelas que tengo en proyecto y, muy a mi pesar, tengo que rendirme ante los obstáculos y condiciones que han relegado ese deseo para el año que viene, dándome de bruces y ahogando mi barcaza de propósitos casi en la orilla soñada. Pero de todo se aprende, y esta vez no lanzaré mi intención más allá de este arbotante que fielmente me simboliza y suscribe en mi nombre, aunque estas líneas me ponen de manifiesto nuevamente.

En cuanto a flecos varios, tengo que dar gracias porque ha sido un año, si no bueno, podía decir que de transición, de aprendizaje, de sentarme en el columpio de la paciencia y ver llegar y pasar las cosas, sin prisas y merendando panecillos untados de sosiego, acogido a los brazos del ánimo de todos los que han pasado por aquí y han querido dejar una pizca de sus pensamientos, de sus inquietudes; gracias a todos e incluso a aquellos que no han tenido el tiempo o el atrevimiento de dejar la profundidad de su zapato en este reservado luminoso y en línea, abierto las veinticuatro horas.

Y en cuanto a lo personal: agradecido en cada amanecer, agradecido de poder respirar junto a los míos, junto a mi mujer, junto a mi hija, sentir cómo su aliento infla las velas de mis sueños.

"Dichoso es abrir los ojos e inundarme de colores. Y más hoy, pues tras mi ventana el cielo es más azul que ayer, pero infinitamente inferior al que espero descubrir mañana". (Mián Ros)

Y, sin nada de pena, no voy a brindar por el año que se va ni por el año que nos viene, pues años llegarán tantos como estrellas en el cielo, sin embargo, voy a brindar por la Vida, la única, la mayor de las suertes que podemos tener o desear, agradecido, siempre agradecido de darme la posibilidad de volver a brindar.

"La Vida es un Regalo, la Muerte, la devolución del mismo”. (Mián Ros)

Regresando a las enraizadas costumbres: ¡FELIZ 2011 a todos!

"Come lo justo, descansa lo necesario, y aprende de cuanto pase por tu lado." (Mián Ros)

Hasta el año que viene.

2010-12-18T16:58:00.003+01:00

Ninguna novedad. Sigo trabajando, sigo escribiendo, sigo enredando entre los vivos.

Pasad una feliz semana y una grata cena de Nochebuena y, en la misma armonía, un gran día de Navidad.

Mián Ros

Pensamientos menos secretos (aunque secretos)

2010-12-08T18:57:00.011+01:00

Si alguna vez me he sentido vivo, lo que se dice vivo de verdad, es especialmente en estos momentos. Dentro de una claridad que se desborda entre mis ojos. Un paisaje que apenas tiene fondo en mis retinas. Un agua viva que no ceja y que proporcionará más vida, y, por pura inercia y viajando hacia una manifiesta delicia que siento como mía, me embarga en el estrecho encierro de calendarios viejos y horas vividas, adulterado por la melancolía de un pasado. Naturalmente, es un regazo donde la armoniosa música suena al compás que yo mismo dirijo y requiero, y las laboriosas notas resuenan acopladas y vivas, siempre para bien y sin alejarse del amparo de un placer que, sistemáticamente, pone orden a todas y cada una de las ideas que logran alcanzarme bajo etéreas manos y supuestos susurros transparentes. En definitiva: estoy expuesto al latido del antojo, y me dejo amparar por tanto. ¿Qué más se puede pedir en estos casos? No soy egoísta de mi base argumental, que sí verdugo de mi propio ego ético y soberbio; metal estricto de yelmo y armadura antigua.

Después del masivo desprendimiento de hojas, de la caída de un sinnúmero de gotas de lluvia, y de la consumación encadenada de los días que entran para luego salir, os hago copropietarios de mis pensamientos menos secretos (aunque secretos, y no son pocos) de los muchos frentes que tengo abiertos: la segunda parte de la novela, La leyenda de Almaranthya, también una novela que me tiene a bien traer por las calles del bienestar, La caja de pinceles, y un cuento, no menos dichoso y apuesto que sus hermanos mayores, donde estoy echando parte de los restos que voy encontrando en mi arcana bóveda de fantasía, seleccionando los mejores minerales de la misma; faltaría a la verdad si dijera lo contrario (no puedo revelar el título por el momento). A todo esto hay que añadir los relatos cortos que van cayendo en el tráfico denso de las horas y los días.

Eso sí, toda esta amalgama de escritos depende de mi estado de ánimo, del cansancio, del umbral de las intranquilidades y la tranca inflexible de la incertidumbre del tiempo, pero sobre todo, del arreglo que tengo amañado con las musas que vienen a mí en desinteresado cortejo de alianza para que disponga unos cuantos gramos de "ganas", los útiles pertinentes y la limpieza del pavimento para edificar una novela u otra, o alicate el cuento o blanquee algún relato, según oscile la brújula de mi escritura de ese instante y, desde luego, la admisión que quiera adoptar mi caprichoso juez, e incluso si quiere acomodar la silla de este lado o del otro; enrevesado hasta desfallecer.

Obviamente, sé que es complicado llevar a reino tantas empresas con cierta garantía, pero las cosas están así, y no es queja alguna por supuesto, ya que, como empecé diciendo en esta confidencia abierta y de tecla expuesta, si alguna vez me he sentido vivo, lo que se dice vivo de verdad, es especialmente en estos momentos. Y me satisface sobremanera el no separarme demasiado de mí. De este modo el riesgo de una conquista de los ejércitos del tedio es menor, mucho menor, probablemente.

Pero bueno, puestos a evaluar todo es superfluo y discordante, pues la perspectiva siempre será distinta si se mueve el punto o el eje desde donde se lanza la mirada.

Acabando, “no hay más que por menos se sienta, ni menos que por más se confunda.” (Mián Ros)

Quiero desearos buenas escrituras a este lado del cristal, cerca de la manta del hogar, al otro lado de los brazos de la lluvia.

Sed buenos, y si sois malos, por lo menos no lo seáis mucho ¿vale?

Arrivederci (Mián Ros)

Nunca fuimos a Katmandú (autora Lola Mariné) El esclavo de la Al-Hamrá (Blas Malo)

2010-11-28T13:11:00.020+01:00

Supongo que a nadie le resultará novedoso la presentación de los dos libros que voy a exponer a continuación, pero por si “alguno” aún no se ha enterado (aunque lo dudo), ya tenemos en los mercados, Nunca fuimos a Katmandú, editorial Viceversa, de nuestra compañera y amiga bloggera Lola Mariné, y del no menos conocido Blas Malo con su novela histórica El esclavo de la Al- Hamrá de la editorial Ediciones B.

El trabajo de seguimiento ha sido una tarea un tanto ardua, y os explico. Desde el día que vio la luz Nunca fuimos a Katmandú he estado a la caza de la novela. Y, desde luego, tengo que ser sincero, ya que en los lugares que he visitado, o no la tenían aún, o los ejemplares estaban agotados (palabras del vendedor); a todo esto siempre teniendo que echar mano del ordenador (algún alma despabilada se adelantaba a mi paso; ¡Aarggg!). Esto, sin embargo, por un lado me llevó a pensar en dos vertientes: o Viceversa, la editorial responsable de Nunca fuimos..., no ha hecho una gran tirada de la misma, y por consiguiente la distribuidora ha dejado desabastecido muchas zonas, o por el contrario, todos los ejemplares distribuidos en los lugares que visité se habían agotado verdaderamente (quiero pensar que fue esto último, of course). Sea como fuere, mi más efervescente ilusión por dar con los montones de Nunca fuimos a Katmandú se vino al traste a medida que visitaba los sitios de venta, y, obviamente no pude sacar ninguna foto en pleno apogeo de la novela (lo siento Lola, cómo me hubiera gustado subir fotos de Nunca fuimos... como verás a El esclavo de la Al-Hamrá de Blas Malo cazado en plena guerra con las demás novelas históricas).

Finalmente el ejemplar que conseguí de Nunca fuimos a Katmandú lo encontré (ordenador en mano el dependiente) en El Corte Inglés del centro comercial La Vaguada (Madrid). ¡Hurra! y, como no podía ser de otra manera, se vino " pa casa".

Para los que gusten de saber más de las dos novelas sólo tienen que seguir los enlaces de una y otra, y obtendrán toda la información, sinopsis y demás.

Y como una imagen vale más que mil palabras, me dejo de rollos y adjunto el seguimiento obtenido con la cámara hasta ocupar plaza en mi estantería de casa.

Ahora sólo queda embarcarse en sus lecturas, pero eso será... muy pronto.

Espero que paséis una buena semana. Pero sobre todo, sigamos escribiendo queridos compañeros...

Mián Ros

Autopista

2010-11-23T20:20:00.013+01:00

La autopista

Amanece.

A mi derecha el reloj despierta antes que yo.

Levanto torpemente los párpados. Me fascina la providencia de la bella claridad, su orden, su sinuosa conquista desterrando sombras, su blasón radiante y silencioso acaparando aristas y balcones. No en vano la arraigada noche va dejando en mi conciencia el lugar al que siempre perteneció: un país indómito donde guardo todo y del que nunca recuerdo como agujero negro o como tal, pero se lo come todo; también la oscuridad se precipita allí, y desaparece, para volver a aparecer cuando me haga falta (como una autopista de doble sentido, donde todo entra y todo sale).

Pero son mis ojos ─esos gemelos indiscretos─ los que me han arrancado momentos vividos ─sin orden alguno─ camino del mismo lugar; lugar al que mis dos alianzas que me enchufan al suelo han sabido obedecer, y por tanto, trasladarme sobre la dura vía de hormigón cuadriculado; una vez desmontado de la criatura de chapa rodante que me acercó a trescientos metros del lugar.

Enseguida distingo el viejo abeto; por detrás se nutre uno más joven, justo antes de la pendiente donde hay tres más, de similar anchura que este último peleando a su manera con el frío y la oscuridad. En el césped, la pareja de urracas graznan al alba al otro lado de la curva que sube al convento nuevo donde, en horas tardías, escucho el estertóreo bronce de las campanas.

Espero la luz roja. Cuando aparece cruzo la calzada y giro el rostro de soslayo, veo el cartel luminoso: pinta tres caras teatrales hoy sin luz; nunca funcionó el fluorescente como Dios manda, como casi todo lo demás. El cartel no tarda en desaparecer en la autopista de mis entrañas.

A la izquierda y quince pasos más adelante, la gasolinera; apenas hay tres coches, un calco de ayer. El gran dragón de acero que escupe esencia oscura en las profundidades del bajomundo me recuerda que es jueves; es un adorno intrascendente pero de algún modo rompe con mi meticulosa secuencia matinal. No importa, todo ello es capaz de precipitarse en la autopista a medida que avanzo camino del lugar, y el dragón se esfuma tan pronto y de la misma manera en ella como lo hizo la oscuridad, la criatura de chapa, el viejo abeto, el joven, la pareja de urracas, la voz de las campanas... Un día me escurriré yo también y me devoraré...

Bajo las escaleras y alzo la vista; este punto guarda una perspectiva especial. Me encanta, pues desde aquí, a lo lejos, en el noroeste más profundo que llega alcanzar mi mirada descubro la cadena de montañas, ahora está empolvada de nieve y no es más grande que dos dedos de mi mano extendidos de forma horizontal; parece una maqueta, me incita a escapar. Aún no puedo, estoy atado al lugar, reducido en este pedazo de mundo desde que suena el reloj, desde que la claridad me da tortitas en la cara, desde que ser honesto y consecuente se ha convertido en parte de mis mandamientos.

Cuando quiero poner orden a mi efervescente rebeldía ─sin huir de mí─, me veo a los pies del foso, delante de la nueva fortaleza.

Echo un último vistazo a la inmensidad que se alza sobre mí: el muro se recorta bajo la primera tonalidad de azul, dos nubes, dos sociables nómadas que decoran el despertar de muchos, y que una vez cumplida su misión y tras dejarlas a mi espalda se precipitan a la autopista de bajada. Al oeste, sin embargo, la claridad tiene mucho trabajo aún por hacer.

No hay tiempo para más, desciendo ─virgen de cuanto he visto y predispuesto a colapsar la autopista; mis discretos siempre trabajan a destajo─, el lugar está cerca, puedo calcularlo mentalmente: en quince segundos estaré delante de él, es el tiempo que necesito en consumar y dejar atrás los veintinueve escalones de la primera zona de bajada al foso de la fortaleza, luego siete más y desviarme a la izquierda, empujar la segunda puerta de entrada ─si no está abierta─ y seguir bajando durante otros veinticuatro escalones divididos en dos tramos para traspasar el umbral de otra puerta de acceso, girar sesenta grados en dirección al mueble que pega contra la pared, y ahí está: el lugar, el perímetro con el que me amenaza todos los días mi alma al despertar mucho antes incluso de llegar a él; y no puedo escapar. Ahí esta ─ahora físicamente─, el lugar diáfano y con la máquina, y yo delante. Frente a frente.

Tecleo la combinación en ella; es curioso, la secuencia de números también la recuerda mi alma. Y, tan pronto marco el último número y la serie numérica pone marcha hacia la autopista, avanzo por el largo pasillo entre personas que me miran sin quererme ver a merced de la luz artificial, a merced de los superiores que aún están por llegar, a merced de que pasen las horas, a merced de mi falsa voluntad, a merced de todos y de todo lo demás, menos de mí.

ManosdeChocolate

2010-11-11T19:46:00.008+01:00

ManosdeChocolate

Vuelves a presentarte ante mí, como cada día. A esperar algo que quizá sólo tú valores o te obligues a buscar o cambiar.

Al principio venías sin venir, más bien te acercaban a mí; era tanta tu sorpresa como pura diversión al verme, ¿recuerdas? Te gustaba gesticular en mi jardín delante de mi presencia, entretenerte con lo que tú sólo eras capaz de distinguir, e intentabas traspasar la superficie que separaba tu forma de la mía. Querías llegar a mi lado, enredar en el mundo de los sueños. Te sentías torpe e inseguro, tanto como yo, inconsciente entonces de que no podías ganarme en nada, aunque tu ingenuidad era pan bendito y eterno, y gracia por encima de cualquier cosa. Tu incansable esfuerzo se desperdiciaba entonces en ensuciarme con tus manitas de chocolate.

Hasta me hacías burla, y te reías de mí en mi propia cara; yo era el centro de toda tu diversión, tu primer amigo, el que gateaba en el mundo que sólo tú supiste encontrar para los dos. Era (y aún creo que lo soy) tu compañero más devoto, tu mudito preferido. Tu igual, tu par. ¿Recuerdas?

Luego, sin embargo, creciste, y tu presencia fue perdiendo el valor inicial: tu inocencia. Entonces conocí tu lado más atolondrado (tu mirada ya no era la misma, desordenada en aparente experiencia): eras el rival de muchos y el vencido de todos (ese era tu secreto más oculto, ¿lo recuerdas?); cuajo de insegura madurez, pertrechado de remiendos casuales, socio de la noche, ácrata del día, verdugo consciente de tu encarcelado y primitivo “tú”, ese “tú” que echaría brotes de vida después de tu época más excitada.

En aquel momento, no te importaba consumir largos instante acicalando tu galeón, ensayando tu descubierta pose de velas blancas, henchidas para enfrentar al viento. Postura aduladora que resolvía tu deseada elegancia, máscara que cubría tu nada ventilada timidez.

Mientras tanto, animado por tendencias accidentales, te dejabas llevar por el arrobamiento de la música y polillas noctámbulas de cristal. Hermoso ciertamente. Todo era de irisados y fingidos colores (un baile coqueto entre -tú y yo- que practicarías lejos de mí). Sin darte cuenta, pronto, el tiempo te fue amontonando pasados. Dando por aquí, desgarrando por allá y remendando muchas de tus níveas y atrevidas velas.

No bien el pacto se fue haciendo menos provechoso (no lo recuerdas porque nunca formaste parte activa de aquel trueque, era algo tácito, adjunto a tu llegada, indivisible e inquebrantable, aquel lastre que, como corsario incómodo e invisible, era, es y será, un miembro más de tu tripulación el resto de tu vida: el tiempo). Debido a ese lastre sentías que una parte de ti se quedaba atrás. Aquello te fue juntando cada vez más a mí, siempre de una forma diferente. Sí, te sentías engañado y venías a buscarme, a enfrentarte, a domeñarte en mi presencia si era necesario; consciente de que soy la mejor y peor versión de tu propia obra, pero la única.

¿Cómo mejorarla?; aquello podía suscitar cambios y un nuevo gravamen (tu socio intocable, aquel inmortal viajero capaz de sostener los recibos de rotura de tu preciada mesana, pudiera estar atento una vez más).

Sin embargo, te sentías capaz de todo, fuerte (aunque sólo fuera de puertas hacia fuera); pero por dentro: temerario en un mundo de frágiles, pirata en un mundo sin océanos, consciente de que eras perfectamente imperfecto, seguro de tus inseguridades, culto dentro de tu propia incultura, un claro dentro de un cielo tormentoso, una simiente huera y proscrita y sin tierra donde crecer y morir, un pie sin superficie, un garfio sin moñón, un equilibrado sin equilibrio, un anverso sin reverso, un negro sin gris...

Entonces regresabas a mí, a postularte ante el tráfico saturado e inconveniente de “qué debo hacer” y ante la comunidad vocinglera de “cómo debo actuar”, preguntas surgidas por pura necesidad o llovidas por simples razones de compromiso que te obligaban a virar el timón, a enderezar el rumbo de manera supuesta frente a mí, a exigirme un veredicto, a que leyera tu silencio, a la espera de escuchar todo cuanto querías oír, chantajista como loro gorrón a sabiendas dónde hallar la comida en tu preciada jaula.

Silencio. Sólo silencio era mi respuesta, como silencio era tu obstinada inclinación con la esperanza de que este mudito se dignara algún día a conversar.

Y así ha seguido la lucha, una suma de presentes donde la resulta matemática era, es y será asquerosamente exacta (maldita perfección científica), otra vez silencio. Y del mismo modo se ha cobrado, se cobra y se cobrará el tributo de todo lo que has transitado (tu socio, el etéreo, el lastre que condiciona tu paso es un monstruo con cuerpo de memoria). Y tanto los juegos, los coqueteos y la cuenca alta de tu juventud que una vez pensaste que no se secaría, lo ha hecho; todo eso ha quedado atrás, acumulando más pasado.

Ahora, cuando me miras, sigo ofreciéndote la misma soledad que consumes a diario. Bebes de mi propia sequía. Comes de mi aparente apariencia. No importa, sé lo que piensas y lo que deseas en cada momento, sabes que siempre lo he sabido, pero ahora también lo sabes tú (tu impuesto te ha costado, ya lo sé; el viaje es largo, muchas son las veces que has encontrado a tu paso la desnudez de los árboles de aquel bosque, y la suerte es que aún puedes desperdiciarte todo y más, antes de echarte a la cuneta). Recuerda que tus grandes secretos también son los míos, tu enemigo y socio, ese trascendente impuesto que tú y yo conocemos y que soportas, te ha dado el juicio necesario para ser más consciente con la realidad que atraviesas a cambio de que no olvides pagarle el tributo. Él, en permuta diablesca y vergonzosa, te honra con sancionar tu primera y última piel.

Ven, acércate un poco más y mírame. Ahora y a partir de ahora cuando vengas a verme, recuerda, tu piel desnuda ante mí es y será cada vez más delatora, pues veo: qué lejos están los sueños de niños, qué remoto se escucha el aleteo de las polillas noctámbulas de cristal, qué antiguo me queda tu primer recuerdo de chocolate. No te vayas, no te alejes, alimenta mi memoria, sin ella no podré auxiliarte cuando regreses frente a mí.

Pasan los “hoy”, tan rápidos como lo hace el agua viva sobre los ríos. Precisamente hoy has venido a verme medio dormido. Tu mirada se ha hundido en la mía, tan profunda que temes no saber volver; el umbral de salida puede ser inalcanzable, como el único deseo que me traes: ansías (de puertas para dentro) que tu aspecto se estanque, se recoja por siempre como un tesoro de agua permanente en tu alberca de fortuna íntima. Tu allegado socio es sordo, aunque te escucha, y por mucho que le supliques, ya no quiere más pactos. Y vendrás a mí, a mirarme, a ver si yo puedo complacerte; ahora eres tú quien sabe traducir mi silencio como desconsolada réplica. No. Sabes que tu deseo es imposible de conseguir, al menos en tu mundo, en el mío quizá se pueda llegar a valorar, pero ahora no tienes la llave que abre mis sueños, no recuerdas cuándo ni dónde la dejaste entonces, decidiste cambiar, olvidaste el jardín donde alzábamos aquellas fantasías pringadas de chocolate.

Y así han pasado los años. Idas y venidas. Entradas y salidas. Y, una vez más, te plantas delante de mí, como siempre, como cada día, valorando viejas y nuevas emociones. Y descubres algo que te inoportuna; ya son muchos los “algos” que te incomodan de mi presencia. Has descubierto un nuevo pliegue en tu piel. Da igual, vienes con cualquier pretexto, excusa que te provoca una escueta sonrisa al verme y buscas con ello tapar y complacer todo o parte del liviano ejército de sensaciones cenicientas que aún tratan de tirar de ti, de transportar lo que vas salvando de tu pacto que, sin querer, se va haciendo añicos por el camino en esta dura batalla; aun consciente de que no puedes ganar, ni borrar la firma sobrentendida que ancla tu viaje. Sabes que tu exigencia no puede avanzar porque reclutaste a tu resignación como escudero ingrato desde hace tiempo, porque tu aspecto de estúpido sonriente se consume, y al igual que lo haces tú, lo revalido yo cada vez que vienes a verme, provocándote mayor contrariedad, y hasta enferma tu aspecto por momentos si yo mismo te lo recuerdo. Judas de tu propia realidad.

Y si tu berrinche se desboca y manifiesta en darme la espalda, mi espalda será lo único que verás... sólo si tu atrevimiento consiente mirarme cuando decidas marchar. Y si resuelves por la tremenda no volver a verme nunca más, yo (tu amigo el mudito) también me iré, muy lejos, al mundo de este lado (el de mis sueños, el que supiste abrir cuando eras niño), y me iré para no volver, si definitivamente decides no regresar.

Pero vienes, sí, vienes, tirando tú mismo del buey de la sumisión. Obtuso de todas las alineaciones de tu sombra. Y aunque te enfades conmigo porque ahora no te doy lo que tú esperas que te dé, regresas al purgatorio de tu alma: osado en osadías, fuerte en tu debilidad. No se puede negar tu valor, a sabiendas que todo cuanto estás perdiendo ya no puedo dártelo. Yo soy demasiado ecuánime y constante, horriblemente verdadero aun más que una intención, aunque invertido (ese es mi notable vicio), pero soy justo dentro de la distancia que te separa de mí, pese a saber que a veces te incomode mi postura y el cambio de humor (quizá eso se lo debas preguntar a tu parte más anárquica, no ajusticiarme a mí). Mas sabes que no encontrarás a nadie más fiel a ti que yo.

Pues bien, si no quieres rendir cuentas al tiempo, no vengas a verme... olvida el purgatorio, sabes que lo entenderé. Y si vuelves, también lo entenderé (recuerda que siempre conoceré lo que estás pensando). De mí puedes hacer voto de rechazo, condenarme, romperme en mil pedazos, echar a volar falsas polillas... pero no olvides una cosa, tu socio oculto estará ahí, inseparablemente de tu segunda e impalpable forma, tallando lo que quedará de ti hasta que se cumpla tu deuda. ¿Recuerdas?

No obstante, si algún día vuelves a encontrar las llaves de mi jardín, allí estaré, esperándote, para jugar otra vez con tus manos pringadas de chocolate.

Mian Ros (quedan reservados todos derechos sin permiso del autor)

55 edición Gabriel Miró

2010-11-01T21:54:00.006+01:00

Sin mucho entusiasmo (por mi parte) quiero poner en vuestro conocimiento que el concurso de cuentos de Gabriel Miró ha desvelado el nombre de los dos ganadores de esta 55 edición. Y, como era de esperar (por mi parte y a sabiendas de la dificultad de ganar este tipo de certámenes), he quedado fuera de los finalistas. ¡¡¡Buaahhhh!!!

¡¡Cof, cof!! En fin, habrá que seguir intentándolo, cómo no. Sólo queda (por mi parte; esperad un segundo que guardo el pañuelo; ya) dar una queridísima felicitación a los dos premiados. SUERTE AMIGOS.

Nota de prensa de: LA VERDAD. ES

La obra 'El sabor de la rutina', de Luis Paniello Limiñana, fue galardonada con el Premio de la 55 Edición del Concurso CAM de Cuentos Gabriel Miró, dotado con 6.000 euros.

El veredicto del jurado, presidido por Andrés Amorós Guardiola, fue hecho público ayer en un acto celebrado en la sede de Caja Mediterráneo. El segundo premio, dotado con 3.000 euros, ha ido a parar al madrileño Ernesto Ortega Garrido, por su cuento 'La bala blanca'.

Luis Paniello, barcelonés nacido en 1949, estudió hasta obtener la licenciatura en Filología Hispánica, sección Lengua Española. Trabajó, desde el año 1970 hasta el 2007, en Radio Nacional de España, donde fue guionista de los programas 'Estudio en blanco', 'Caravana de amigos' y 'Pista cuatro'. Adaptó varias novelas para su emisión dramática radiofónica. Fue finalista en el primer concurso de guiones dramáticos originales para la radio Margarita Xirgú, con su original 'Aula siete'.

En la actualidad estudia en la Escuela de Escritura del Ateneo de Barcelona, donde ha seguido cursos de Introducción a la narrativa, con Mar Tomás, Corrección y mejora de textos, con Helen Gilboy, Narrativa, con Pau Pérez, y Novela, con Rolando Sánchez Mejías, Mercedes Abad y Olga Merino, bajo cuya supervisión está revisando su segunda novela en una tutoría. Es autor de numerosos cuentos y relatos cortos, así como de dos novelas inéditas.

El presidente del jurado, Andrés Amorós, indicó que el relato ganador aborda a través de una «prosa cruda y emocionante», sin excesivos estilismos, los efectos del alzhéimer.

La verdad. es

Aquí os dejo el enlace del cuento que este humilde aprendiz de principiante (o sea yo) presentó:
¿Te cuento el cuento de Cuento?

Feliz semana a todos, sí sí, a TODOS.

Mián Ros

Homenaje a Miguel Hernández

2010-10-31T13:35:00.021+01:00

Homenaje a Miguel Hernández (cien años de su nacimiento. Orihuela, 30 octubre de 1910)

LA BOCA

Boca que arrastra mi boca:
boca que me has arrastrado:
boca que vienes de lejos
a iluminarme de rayos.

Alba que das a mis noches
un resplandor rojo y blanco.
Boca poblada de bocas:
pájaro lleno de pájaros.
Canción que vuelve las alas
hacia arriba y hacia abajo.
Muerte reducida a besos,
a sed de morir despacio,
das a la grama sangrante
dos fúlgidos aletazos.
El labio de arriba el cielo

y la tierra el otro labio.

Beso que rueda en la sombra:
beso que viene rodando
desde el primer cementerio
hasta los últimos astros.
Astro que tiene tu boca
enmudecido y cerrado
hasta que un roce celeste
hace que vibren sus párpados.

Beso que va a un porvenir
de muchachas y muchachos,
que no dejarán desiertos
ni las calles ni los campos.

¡Cuánta boca enterrada,
sin boca, desenterramos!

Beso en tu boca por ellos,
brindo en tu boca por tantos
que cayeron sobre el vino
de los amorosos vasos.
Hoy son recuerdos, recuerdos,
besos distantes y amargos.

Hundo en tu boca mi vida,
oigo rumores de espacios,
y el infinito parece
que sobre mí se ha volcado.

He de volverte a besar,
he de volver, hundo, caigo,
mientras descienden los siglos
hacia los hondos barrancos
como una febril nevada
de besos y enamorados.

Boca que desenterraste
el amanecer más claro
con tu lengua. Tres palabras,
tres fuegos has heredado:
vida, muerte, amor. Ahí quedan
escritos sobre tus labios.

Miguel Hernández

* * * * * * * * * * *

Por otra parte tenemos la gran noche de Halloween. Para aquellos que gusten de las leyendas aquí tenéis la de Jack el tacaño. Feliz fin de semana.

La Leyenda de Halloween (Jack el tacaño)

Hace muchos años, en la noche de brujas, un hombre conocido como Jack el tacaño, tuvo la mala fortuna de encontrarse cara a cara con el mismísimo diablo en una taberna. Jack, como siempre, había bebido durante toda la noche, aun así pudo engañar al diablo ofreciéndole su alma a cambio de un último trago y de que pagara las bebidas. El diablo aceptó y se convirtió en una moneda para pagar al camarero, pero Jack decidió rápidamente quedarse la moneda guardándola en su bolsillo junto a una cruz de plata y así impedir que el diablo se liberara y que adoptase de nuevo su forma original hasta que prometiera no pedir su alma en diez años. El diablo no tuvo más remedio que aceptar.

Diez años más tarde, Jack y el diablo se encontraron en un bosque para saldar su deuda. El diablo estaba dispuesto a llevarse consigo su alma, pero Jack pensó rápido y dijo: "Como último deseo... ¿Podrías bajarme aquella manzana de ese árbol por favor?". El diablo pensó que no perdía nada, y de un salto llegó a la copa del árbol, pero antes de que el diablo se diese cuenta, Jack marcó rápidamente una cruz en la corteza del árbol. Entonces el diablo no pudo bajar. Jack le obligó, una vez más, a prometer que jamás le pediría su alma nuevamente. El diablo no tuvo más remedio que aceptar.

Jack murió unos años más tarde, pero no pudo entrar en el paraíso, pues durante su vida había sido un borracho y un estafador. Pero cuando intentó entrar en el infierno, el diablo lo reconoció y lo envió de vuelta por no faltar a la promesa de tomar su alma. "¿Adónde iré ahora?", preguntó Jack, y el diablo le contestó: "Vuelve por donde viniste". El camino de regreso era oscuro y frío, no se podía ver nada. El diablo le lanzó a Jack un carbón encendido desde el mismísimo infierno, para que pudiera guiarse en la oscuridad, y Jack lo puso en un nabo que había vaciado para que no se apagara con el viento.

Ahora Jack vaga sin rumbo con su linterna para toda la eternidad.
Los irlandeses solían utilizar nabos para fabricar sus "faroles de Jack", pero cuando los inmigrantes llegaron a Estados Unidos advirtieron que las calabazas eran más abundantes que los nabos. Por ese motivo, surgió la costumbre de tallar calabazas para la noche de Halloween y transformarlas en faroles introduciendo una brasa o una vela en su interior. El farol no tenía como objetivo convocar espíritus malignos sino mantenerlos alejados de las personas y sus hogares.

Feliz noche de HALLOWEEN, a todos.
*** ** *** * *** *

Cartas a un idiota (J. J. Benitez)

2010-10-26T13:14:00.012+02:00

Cartas a un idiota. Memorias de un desmemoriado (J. J. Benitez)

Después de cuarenta y nueve libros escritos y cuarenta y cuatro publicados, J. J. Benítez decide experimentar algo insólito (para él): escribir para no publicar. En julio de 2002, el periodista e investigador navarro está a punto de morir. A partir de ese momento, su vida cambia, todo cambia. Y decide escribir para “el idiota que lleva dentro”. Así aparece Cartas a un idiota, la obra más íntima y mejor trabajada. Pura orfebrería del pensamiento. Lo que no sabía J. J. Benítez es que el Destino también hace trampas...

Cartas a un idiota es un trabajo bien estructurado que sirve como alimento espiritual a la persona basándose en el análisis reflexivo de uno mismo y la obtención del mayor provecho de las PGC (las pequeñas grandes cosas).

“¿VIVIR, con mayúsculas? Otro viejo y añorado sueño. Lo predico casi a diario, en mis libros. VIVIR. Eso es lo que cuenta. Sin embargo, soy el primero que no lo cumple. No VIVO. En el mejor de los casos, MALVIVO. Y los pensamientos me atropellan: lunes (reunión con montaje), la música no me gusta, llamada al cura Iñaki (sabe un caso de ¡resucitado”), almuerzo con el equipo...”.
“Lo sé. No es bueno vivir con minúsculas. En realidad no puedo hacer otra cosa. Alguien tiene que pagar las facturas. ¿O no?

Benítez, tras ver la puerta que “cruza al otro lado”, esquivar la muerte y recibir la gracia de una segunda oportunidad, nos implica en este ensayo su propia experiencia y enseña a nutrir nuestro propio pensamiento. A saber recorrer los pasajes encerados de banalidades para no escurrirnos, otorgando (al que se preste a escuchar, no sólo a leer) las botas enlodadas para restar pulidez a lo vivido y atravesar, con un “yo firme”, el verdadero sentido brillante de la VIDA; llegar a la cima del “saber VIVIR con mayúsculas”. Renunciar a las prisas aferradas al sistema establecido y multitudinario yermado por las obligaciones; calzarse la VIDA y acordarse de lo que realmente importa: VIVIR. Darle el respeto y el sitio que se merece a “la duda”, esa que siempre habita en algún rincón de nosotros mismos. Sentirse amigo del silencio. Sazonar la Cordura. Lavar a mano tu “yo”. Ser profano e idiota en tu tierra. Asomarse de puertas para dentro y reírnos del miserable que llevamos dentro.

“En la medida de tus posibilidades, cambia lo grande por lo pequeño. No importa qué. Lo grande, como el azul del cielo, es tan hermoso como lejano. Aquí, en esta vida, nunca será de tu propiedad. No comercies con lo imposible. Si de verdad quieres VIVIR, acaricia y juega con lo pequeño. Si te fijas, lo grande siempre está compuesto por muchos pocos.”

En definitiva: “LUZ + LUZ = OSCURIDAD.” Y como dijo el buen amigo de Benítez, Joaquín Ibarra: “No hay nada (NADA) que no se pueda dejar para mañana.”

El resultado que obtengo después de leer, Cartas a un idiota de J. J. Benítez es: aprende a VIVIR + VIVE (con mayúsculas)= VIVIRÁS.

A continuación incorporo una pequeña entrevista obtenida de la web del investigador, periodista, escritor, poeta... J.J. Benitez.

Se dedica a la «revolución», es decir, a pensar

¿Cuál es su tema favorito?: “Jesús de Nazaret”.

Es un admirador ferviente de Julio Verne, ha visitado tres veces el Mausoleo de Verne. En una ocasión limpió su tumba y le puso flores blancas. Llegó a pagar unos 1.800 dólares por un libro del autor. En 1988 J.J. Benítez publicó "Yo, Julio Verne".

Libro favorito de infancia: Libros de Verne y de Tarzán, aunque los tuvo que empeñar para salir con sus amigos.

Ha dado la vuelta al mundo más de 100 veces investigando misterios y enigmas. Su penúltimo coche recorrió más de 500.000 kilómetros.

Sus dos amores: “Mi esposa y la mar."

Libros vendidos: Más de 9 millones de ejemplares en todo el mundo y en varios idiomas, y más de 5 millones de la serie "Caballo de Troya." Tenía 28 años cuando escribió su primer libro, “Existió Otra Humanidad.”

¿Se considera más periodista que escritor? “Si, claro. Para escribir hay que tener el don de la palabra. Yo sólo pinto con ellas.”

¿Pasatiempo favorito?: “Pintar y el cine. El jardín es pura terapia.”

¿Qué utiliza para escribir?: “Una máquina de escribir Olivetti. Es cuestión de fidelidad.”

¿Su escritor contemporáneo favorito? “Los que hacen cine con las palabras.”

¿Qué lo hace reír? “Sobre todo, yo mismo.”

¿Cuál es la música que más disfruta? “Depende del momento. Ahora estoy con Yanni y Bárbara Streisand.”

¿Si tuviera una segunda oportunidad que haría? “Ya la he tenido, a partir del 26 de Julio 2002.”

Su comida favorita: "Bocadillos con pan muy tostado."

¿Qué país o lugar que más lo ha impactado por su belleza? “No conozco ningún país feo. Solo gente impresentable.”

Su palabra favorita: "Ahora."

¿Es Curioso? “Sí, sobre todo con lo prohibido.”

Es fanático, amigo y socio de Jesús. ¿Le gusta escuchar más de lo que le gusta hablar? “Cuando me escucho me doy risa.”

Un saludo a todos los seguidores de Literatura Horizontal y feliz semana.
Mián Ros

Nada

2010-10-18T21:01:00.004+02:00

Nada

─Abre los ojos. ¿Qué ves?
─Nada.

─Éste será tu cuerpo. Los demás caminarán a través de ti.

Mián Ros (quedan reservados todos los derechos sin permiso del autor)

2010-10-05T21:54:00.003+02:00

INTELIGENTES

─¿No te cansas de observarlos? ─trinó una voz.
─No ─respondió su compañera.
─Es curioso cómo son capaces de hurgarlo todo. Mira, van y vienen una y otra vez, y siguen, y no paran hasta que se cansan. Resultan increíbles.
─Cierto ─aseveró la primera voz con indulgencia─. Quizá sea su virtud.
─Virtud sería si no se cansaran. Y encima construyen dificultosos nidos donde viven casi toda su vida y donde apenas entra el sol, y hasta son capaces de recolectar alimentos en ellos como si el momento final estuviera siempre agitando sus cabezas y la gracia de los días les fuera a negar la luz a sus grandes ojos.
─Así es.
─Y sin embargo viven preocupados y no parecen felices del todo. Pero son inteligentes.
─¿Inteligentes?
─Inteligentes ─ratificó al instante la primera voz─. Y dudo que se desliguen alguna vez de esa extraña enfermedad. Cuando esto ocurra, habrán alcanzado el sencillo conocimiento con el que nosotros fuimos dotados.
─Yo no quiero que esto ocurra. Son territoriales, con nuestra capacidad echarían abajo nuestra armonía para luego desterrarnos a otros límites.
─No te preocupes, aún no ha crecido ninguno sin esa extraña enfermedad.

Y la pareja de gorriones abandonó el árbol y echó a volar, trinando, hacia la inmensidad del cielo.

Mián Ros (quedan todos los derechos reservados sin permiso del autor)

La escritura sigue

2010-09-23T21:57:00.014+02:00

Engatusado de lleno en escribir mi nueva novela, tengo que decir que he pasado unos días tratando de esclarecer un reto que ha saltado a mi camino en pleno trajín de su escritura. Y es que, a pesar de haber hecho los deberes previamente y realizado de un modo concienzudo el campo de investigación antes de echarme a escribir, La caja de pinceles (título por el momento provisional), he tenido que volver a la exploración en busca de más y más datos que, llegado a un punto y cotejado con los apuntes que ya tenía, me faltaban y que eran imprescindibles para el devenir del resultado final de la obra, y esta vez mi búsqueda ha llegado hasta el museo del Vaticano en Roma, y más concretamente al Belvedere, lugar donde trabajó Leonardo Da Vinci en el 1513 al servicio de Juliano II de Médici, hermano del papa León X.
Una vez zambullido por los prohibidos terrenos religiosos y tomado las notas pertinentes puedo deciros que he continuado con la novela.

Por otra parte, y con un retraso más que sorprendente, esta semana (y cruzo los dedos) he recibido una llamada con una grata sorpresa: por fin sale el libro de Tolky Monkys con los quince relatos ganadores del primer concurso de Cuentos de personajes para personajes en la que se incluye mi relato ganador, Abram, el nuevo conde de los vampiros. El libro se podrá comprar en cualquiera de las tiendas Tolky Monkys y seguramente por internet en la página de la editorial que colabora con el certamen, Bubok.com.
El grupo Tolky me informó que ya me había enviado un ejemplar pero aún no lo he recibido. Así que, hasta que no tenga el libro en mis manos, piano piano... sabéis ¿no?

Y poco más, sólo desearos buena semana y felices lecturas y escrituras.
Un saludo a todos los seguidores de Literatura Horizontal.
Vuelvo a la novela, bye.
Mián Ros

Cosas de la vida 3

2010-09-14T12:28:00.015+02:00

Tercera y última parte de Cosas de la vida (espero). Y es que algunos de vosotros me habéis dado pie a crear, o a creer, que esta circunstancia podía valerme para ambientar un relato. Y... bueno, casi como el que no quiere la cosa y dándole vueltas en la cabeza en determinados momentos, podía decirse que... surgió (entre el vaivén de hormigoneras y golpes de martillo, y con el permiso de mis personajes de La caja de pinceles, obviamente).

Y eso es todo. Sólo desearos una feliz semana. ¡Puf! aquí llega otra... ya sabéis a qué me refiero, je je.
Mián Ros

CONDENA

Fui levantado por la voluntad de ellos.

Pero cuando fui consciente de mí por primera vez, vi que sólo él me dedicaba su miraba. Podía leer su concentrada ira expuesta en miles de venas abultadas y sangrantes repartidas en dos indiscretos ojos abotargados de ansiedad. Mientras, otros como él se esforzaban en que yo fuera algo, y ese algo debía representar solidez y apariencia, o acaso ser un digno competidor de mis propios semejantes.

Se descubrían las formas y a la par lo hacían los ruidos. Luego, y en la misma concordancia desaparecían con las horas y tomaba cuerpo el silencio, bajo un pliegue oscuro y desolador, y él se asomaba a verme; sin luz, con ella. Sin embargo, no siempre era así. Llegaban distanciados momentos hasta donde llegué a echarle de menos, y aún más cuando desgastaba su tozudez en no espiarme. Pero era cuestión de recolectar más horas, y aun cuando mis pocos días de existencia seguían siendo escasos, asimilé que su necesidad le volvería a acercar y no por hambre, al hueco, donde advertía su latente ojeriza de indignación pese a su silueta disimulada con la nube de tela tras la que a veces se escondía.

Hastiado y limitado en su reservado recinto no pudo evitar que me hiciera todo lo grande que él, en detrimento a su deseo, se iba sintiendo cada vez más pequeño, ajustado e inapreciable como una punta de alfiler, allí, abajo, sobre la superficie donde los otros y él acostumbraban a arrastrar sus inquietudes mientras movían sus pies.

Y había horas que trepaba incluso sobre su orgullo y consumía toda la apariencia necesaria, y se estiraba por encima de sí mismo, pensando en... yo qué sé. Lo más gracioso es que poseía una extraña forma de vida que le seguía a todas partes a la que llamaba sombra, donde parecía recostar su voz y desagravio, además de estar ligada a sus pies; ésta aparecía y dejaba de hacerlo entre ostensibles contoneos y siempre de una manera tan diestra y fugaz que contrastaba con el impertérrito gesto de piedra que gastaba su semblante.

Cuando él asomaba la cabeza por el rincón del hueco una vez más apoltronado en su muralla de silencio, yo le estudiaba: chillón de alma y muda boca, crispado e impotente. Y, como si fuera un vicio perpetuo, despeñaba su resignación hacia el vertedero de su alma y terminaba por inclinar su cara detrás del plano e invisible cuerpo al que supe de otros labios que él y los que eran como él le llamaban, cristal: materia que celaba el hueco. Luego alcancé el entendimiento necesario para descubrir toda la estructura que conformaba mi organismo: barro cocido entre decenas de huecos, ataviado y compuesto por múltiples cuerpos de cristal.

Yo, una vez alzado, cerrado por completo y enclavado de por vida hasta el deterioro más ruinoso llamado muerte -que me llegará bajo otra potestad incierta de energía inapreciable expuesta a la voluntad de la intemperie-, supe quien era yo, y cual era mi verdadero nombre. Y aunque él, y muchos otros como él, nunca lo supieron, se hicieron el grato favor de distinguirme con un nombre vulgar y sin mostrar diferencia de los de mi especie. Edificio, decían al hablar de mí y de los míos, otros simplemente me llamaban, piso, casa, y, una buena parte, se acomodaban indicando que era un atractivo bloque. Allá ellos, frágiles estructuras transitorias.

Pero no importa, fui recolectando tantos días como herrumbre, tantos pensamientos como instantes, hasta que llegó el último para ellos, el instante que les privó del aliento de vida, el que enfrió el calor que los mantenía activos en su precioso presente.

Ahora, lejos de toda vida como la conocieron ellos y antes del amanecer, lloro: el relente constituirá mis lágrimas a la primera luz, y lo haré en memoria de aquellos que me dieron forma, y día tras día mi sombra surcará el plano alargándose hasta las puertas del horizonte.

Y aunque fue un chillón de alma y muda boca, figura crispada e impotente, le echo de menos, también a él, y a su caprichosa sombra que acostumbró a hurgar las entrañas del paciente cuerpo de uno de mis parientes.

Me llamo, Dertm. Y desde que ellos se fueron continúo aquí, erguido junto a los míos, tan callado como los que enterraron, cumpliendo la condena que me impusieron pues fue su voluntad. Pese a todo, no les guardo rencor.

Ojalá venga pronto el derrumbe a visitarme.

Mián Ros (quedan reservados todos los derechos sin el consentimiento del autor)

Cosas de la vida 2

2010-09-07T11:54:00.006+02:00

Bueno, situado en una posición conformista y dado que tampoco quisiera hacer una batalla que no podría ganar, porque el chorreo de hormigoneras, chirriantes golpes de martillo y radiales, y rumores de ruidos y voces que no cesan un solo instante por mucho que mi cabreo se avive de vez en cuando, me veo en la necedad ─perdón, necesidad─ de aislarme dentro de mi habitación y ésta a su vez dentro de mí y, recogido en algún lugar profundo de mi interior donde apenas me reconozco, me atrevo a revelaros que la semana ha sido más que productiva en cuanto a la escritura se refiere.

Después de leer unos cuantos capítulos de la novela que estoy armando; rescribir alguna frase, corregir alguna errata que saltó al encuentro de mis ojos ─como lo haría una liebre incómoda en su lecho al paso del cazador─ y eliminar alguna palabra fuera de estilo, he puesto mi voluntad en manos de las corrientes marinas que espero me lleven hasta la isla Fin, donde las cristalinas aguas de la paciencia habrán de doctorarme de una manera discreta y feliz con la medalla de ahuyentadorderuidos, o sordo por defecto o por obligación, a escoger por el lector; el resultado será tremendamente proporcional al sentimiento que obtendré.

En todo caso, no podéis imaginar lo complicado que ha sido asomar y dar la cara, después de un mes sin hacerlo, ante mis queridos personajes. Esto me lleva a pensar que la próxima vez que me ocurra algo similar me lo pensaré para no dejarlos abandonados a su suerte durante tanto tiempo, y no perder todo contacto con lo necesitados que estaban; sorry a cada uno de ellos pues sé que no os vale la excusa expuesta de encontrarme en un periodo vacacional. Pero tranquilos, amigos ─y esto va dirigido a mis personajes, para que veáis que delante de este público lector tomo mi responsabilidad como os dije en privado─, ya está el navío con las velas izadas y estáis siendo arrastrados por los mejores vientos del norte. Más no puedo ofreceros, sólo seguir soplando y llevaros a la ansiada isla que os prometí. Esta vez no habrá demora alguna, ni hormigonera (X) (palabro omitido) que nos separe.

Y eso es todo ─ahora me dirijo a vosotros, lectores del blog─. Os dejo, no quiero faltar a mi palabra. Pero antes de concluir estas letras, desearos una provechosa escritura y una feliz semana para todos.

Escuchad a vuestros personajes, sed cómplices, sin ellos no somos nada. Bueno, tanto como nada... yo soy un quejoso llorón al que no le gustan los ruidos... “pero eso, es otra historia.” como escribió, Michael Ende.

Mián Ros

Cosas de la vida

2010-08-31T10:32:00.006+02:00

Ahora que tengo algo de cobertura y las ganas acumuladas para sentarme a escribir (esta semana tiene que ser por la mañana debido al trabajo rotativo de un servidor), despierto con los golpes de martillo, los gritos de los obreros y el pesado traquetear de las hormigoneras, y, todo en uno, es un rugir de gigantes que hace que estalle de desesperación mi pequeña cabeza. ¡Por Dios! Y es que, tras unos años parada la obra de al lado de mi casa, han reanudado los trabajos para terminar el bloque de viviendas nuevas que en su día y debido a la crisis (supongo) se quedó parado, y lo peor de todo y que más temo, es que esto les llevará al menos un año y medio que es lo que tardan en construir un edificio de pisos. ¡¡Dios mío, un año y medio!! ¿Alguien puede concentrarse, y mucho menos escribir, con este escándalo? Ahora sí que añoro la tranquilidad del campo, la soledad que transmite la ribera de un río y la generosa amistad sombría y silenciosa que te brinda el amigo árbol allá en el bosque.
Ahhh... y por si fuera poco, ha empezado a quejarse el martillo eléctrico que trata de enmendar el boquete que se produjo en la calzada de la calle contigua a la mía... ¡Maldita ciudad ruidosa! ¿Acaso están compitiendo a ver quién chilla más? ¡Ahhh!... será mi alma la que se lleve el gato al agua como la deje gritar.

Haré un poder. Alejaré el ruido en la medida de lo posible de mis oídos, cerraré todas las ventanas, pese al sofocante calor, y me sentaré a leer los dos últimos capítulos de La caja de pinceles para poder retomar la historia en el momento que la dejé, y así seguir escribiendo las vicisitudes que puedan acontecer de la novela.

Ay, pobre Maco, veo que también me lanza cargas destempladas al ver que he pasado por allí; parece que me reclama, y es que llevo tanto tiempo sin prestar atención a la embajadora de mi futuro manuscrito que no me extraña que se ponga así conmigo.

En fin, que no sé si podré aislarme de esta cadencia gritona y siquiera sacar a la pobre Maco y a su familia de la dificultad donde se hallan encerrados. Ya os contaré.

¿Vosotros habéis sufrido momentos similares, cuanto más ganas teníais de escribir, más se obstinaba el destino levantando trabas para que esto no ocurriese?

¡¡Ufff!! Acaba de llegar otra hormigonera... gira y gira en complaciente gesto oxidado de rebeldía, mientras yo la miro desde mi ventana y me trago mi propia irritación...

NO HAY ESCAPE POSIBLE, HAY QUE VOLVER.

2010-08-25T19:54:00.027+02:00

Después de unas semanas recorriendo y admirando el paisaje de ciudades y pueblos del sur de la península, y por consiguiente, separado de la vida cotidiana y sus indivisibles obligaciones y demás compromisos que nos vinculan en cierto modo a la ciudad de residencia, retomo el pulso a las horas del día y despierto el interés y el compromiso adquirido tras el paso y el peso de los años, y de este modo dejo atrás (desde ya y con añoranza) el descanso y el interesante placer de vivir sin ése redundante reojo infestado al reloj que golpea la capital, ni nada que se precie por el estilo, y, en definitiva, lo que podía denominarse: “la buena vida de asueto, cual viejo monje orador y silencioso en la barroca abadía del recogimiento”. Ay, y es que se acabó lo mejorcito y esperado del año, amén. Hay que volver al surco establecido de la rueca de la responsabilidad y la mansedumbre de este manejable molino; a fin de cuentas no somos más que borricos que volvemos al redil después de un preciado día de trajinar y comer, cuando nos sueltan, por los verdes prados de la montaña y bajo un espacio de considerable libertad cuajado de sol.

En cualquier caso, tengo que reconocer una penosa distracción mía (y me doy un fuerte capón por ello), aunque más que distracción debería llamarle, comodidad y vaguearía en caldo de abundancia, pues, pese al mudo propósito que me hice a mí mismo de avanzar en las dos novelas que tengo entre manos, no he escrito nada de nada; eso si que podría denominarse desconectar del todo, vaya que sí. Y es que no me he acordado del trabajo ni siquiera del placer (llámese hobby) que te acopla a una secuencia diaria durante todos los días del año como es esta destreza antigua de escribir. En detrimento e intentando salvar los muebles de esta vagoneta sin raíl que conforma un servidor, ha sido cuanto menos un regalo caído del Cielo haber podido desenchufarme en su totalidad. Eso sí, no todo ha sido acorchamiento y relajantes prácticas vacacionales, ya que he disfrutado leyendo todo lo que he podido (El ladrón de las sombras, de Alexey Pehov, y Grimpow, de Rafael de Ábalos, muy recomendable cualquiera de sus lecturas a todo seguidor del género fantástico e incluso para aquellos que se precien de leer una entretenida aventura con criptogramas templarios y demás jeroglíficos repletos de misterio).

Está bien, comprendo que dos novelas no han sido tampoco mucha lectura estas vacaciones, pero es el balance que el tiempo de las excursiones y el cansancio obtenido en las mismas me han permitido realizar; y es que estos ojitos son humanos, y cuando digo humanos hablo con inclinación grave y con la mayor sensatez que he llegado a reunir, pues son perseguidos por ese bichillo al que la inmensa mayoría llama, sueño (entre los que me incluyo), y en tal caso, qué puedo decir, si no dejarme atrapar por las manos mágicas e invisibles de la oscuridad que se lleva esta agrupación de sentidos que he llegado a alcanzar, arrastrándolas más lejos de mí todavía. Y entonces, amén al latido de la vida y a la percepción de todo vértice, e igualmente adiós a los palpables colores hasta pasadas unas horas de levedad intemporal, donde vuelvo a invadir este cuerpo para levantarlo y devolverlo a la vida como si se tratara de un arte sorprendente y druídico, un tanto recuperado del esfuerzo realizado con anterioridad, a veces ni eso.

En fin. ¡Ah!, no quiero dejar en el olvido, e incluso antes de levantar la cancela de apertura una vez más de este humilde blog, sin hacer unas menciones especiales.

Primero: sobre la reseña que Blanca Miosi realizó en su Blog, justo unos días antes de irme de vacaciones, de una de mis novelas, Ángeles de Cartón. Desde luego no podía dejar pasar la oportunidad de agradecer su gesto en esta primera entrada. Gracias, querida Blanca.

Uno: por el tiempo que dedicó a la lectura de la misma.
Dos: por ofrecer una reseña en su espacio de internet sabiendo el valor que representan sus palabras para mí.

Para el que no conozca a Blanca Miosi, es una escritora nacida en Lima (Perú), pero su residencia está en Caracas (Venezuela). Es autora de las novelas: La búsqueda (Roca editorial), El legado (Viceversa editorial).
Blanca, dicho por ella misma, se considera una mujer normal. Compagina su trabajo (modista profesional de alta costura y diseño) con las tareas de escritora, y colabora en la revista de literatura (Prosofagia), además de actualizar su blog personal de indiscutible calidad que, sin ninguna duda, os invito a que visitéis.
Aquí dejo el enlace para los que quieran pasar a leer la reseña que Blanca Miosi realizó de mi novela, Ángeles de cartón. Reseña por Blanca Miosi

Y por otra parte, agradecer, de igual modo, a mi querida hermanita, Printova, que en su blog, y antes de irme de vacaciones (coincidencias de la vida), tuvo a bien y con la amabilidad y dulzura de la que siempre hace gala, de brindarme una bella entrada y una muy entrañable y linda poesía. Gracias.

Qué puedo deciros de mi hermana, Printova sin que las emociones no me sacudan y me quede sin palabras. Y es que ella es una mujer muy sensible dentro de su aspecto temperamental, que disfruta de exteriorizar en su escritura la devoción que manifiesta por el verso, y refleja como nadie las sensaciones que sufre su estado de ánimo. Pero a la vez es vivaz, soberbia, dulce y silenciosa dependiendo del momento y la complejidad que quiera ofrecerle el día. Y eso, sin duda, es el destello del espejo de sus poemas: severos y desgarradores a la vez que tiernos y melodiosos como agua en primavera o vendaval de invierno si fuera necesario.
Este es el enlace para todo aquel que quiera pasar por su más que recomendable blog, donde podéis leer la entrada y la poesía que me dedicó. Gracias, querida hermana y compañera de letras. Printova

Y de momento nada más. Daros la bienvenida a todos los que ya estáis por aquí. Y a los que aún estáis de pausa estival, disfrutad, y felices vacaciones.

Ahora sí. Dejado atrás el límite vacacional, ¡sigamos escribiendo! Gracias a todos por estar ahí, gracias.

“No hay mejor desayuno que poder despertar y volver a degustarse de la vida.” (Mián Ros)

Cerrado x vacaciones

2010-07-29T20:08:00.003+02:00

Yo (relato involuntario)

2010-07-20T22:30:00.007+02:00

YO (relato involuntario)

No sé, pero últimamente escribo menos que nunca. Seguramente se deba al calor. O acaso el monstruo del que todos huimos me haya poseído, ese que ahoga el verdadero yo, el que apareció de la nada y surgió un día dentro de mí y se doctoró en la duda. Ese que conforma lo instruido y lo que no, ese que apela ser yo, ese que cuenta historias.

Mi yo constante, el tranquilo, el reflexivo. El yo que reúne a todos mis yo en expandido apoyo desmedido. El yo que se siente yo sin serlo, el que se limita, el que presume, el que persiste, el que se derrumba, el incauto, el imperante, el que se descubre vestido, el que se abriga con su piel, el que sufre, el que se agranda.

El yo que se frunce al tiempo, el que se agria, el que se vuelve azúcar. El que se cubre con la noche, el que suda, el que no lo hace, el que se queja, el que grita, el que calla, el que domina.

El yo que nada espera, el que corre, el mismo que a veces busca y a veces se vacía. El que se sienta a la fresca, y escribe, y se inhibe, y suspira, y en un intento por crecer, camina. El yo protagonista, el que se cuela en el ojo de los sueños, y flota, y avanza en volandas de una musa alegre. El yo que no duerme, el que bosteza, el que se solaza, el que imagina todo, el que no se viste de nada.

El yo tenaz, el que organiza, el golpea las teclas y le da sentido a la máquina, a la historia. El yo que intuye, el que afirma para no negar, el que no escribe, el que se aleja, el que viene sin querer venir, el que no va, y va. El yo primero, el del fin, el que vuelve a empezar.

El yo que amparó mi esfuerzo, mi carcajada, el que se convirtió en reflejo. El yo que me representa a mí, el que me levanta, el que me sostiene, el que me peina, el que se afecta, el que cae en la cuenta, el que se muere, el que se ausenta.

El yo que no sería yo sin mí. Mi yo travieso, el que vive en ti, el que te espera, el que te escucha, el que te desea, el que te ama, el que se siente amado.

El yo que quedará en ti cuando me vaya. El del recuerdo... el yo intemporal, el eterno.
Mi yo plural. Todos los yo que ves y los que no.

Indivisiblemente, soy yo, lo quiera o no.

Mián Ros (quedan todos los derechos reservados sin permiso del autor)

2010-07-01T20:44:00.023+02:00

Ahora, cuando el calor parece haberle quitado protagonismo a las lluvias y al frío, cuando la Crisis ha usurpado el terreno y ya no es una palabra vana en boca de todos, cuando la distracción se dispara y todo queda en un rincón apartado por el gran movimiento que es el mundial de fútbol y sus ruidosas vuvuzelas. Ahora, sí ahora, que me había ajustado a otras cosas y había olvidado (o dejado de lado) el publicar y toda referencia similar, me ha llegado un mensaje de una editorial, la cual evitaré hacer publicidad de la misma (como siempre), con la consiguiente y machacona respuesta de serie, aunque sin airbag para fuertes golpes, que dice: “Hemos procedido a valorar su posible publicación y tenemos que comunicarle que no vemos la posibilidad de poder publicarlo dentro de nuestro catálogo actualmente.” Pero lo curioso del tema, es que el original, La Leyenda de Almaranthya, lo envié en noviembre del año 2008 y es ahora, sí ahora, cuando recibo la carta de rechazo y de las más sutiles condolencias para el que está al otro lado, o sea, yo...
¿Qué os parece el tema? Casi dos años para evaluar un original, y es que la crisis debe haber tomado con los brazos bien abiertos a las editoriales y sus correctores y demás empleados para que el trabajo se amontone tanto o más que este calor que nos aplasta sobre cualquier superficie por pequeña que sea, para que tengan que darse casos como éste con semejante retraso, si no, no me explico el caos que deben tener en las oficinas.
Tomo el lado bueno, y oye... al menos me han contestado, ya los había puesto verdes, pero de un verde chillón, por no dar ni señales de vida, aunque aún queda alguna editorial por responderme; ¿a ver si le van a quitar el record a ésta?, mira que ya lo estoy pensando y cuando me da por pensar... Ufff.
En fin, liberada queda mi alma de otra editorial y mira que ya las había dado, a día de hoy, a todas, y digo a todas, sí, por perdidas, amén.
Desde luego, si tengo ahora que enviar otro original, me lo pensaré. Lo mismo para cuando quiera llegarme una respuesta, hasta otros autores podrían haberme pisado la idea con el paso de los años... ¿o es que no? Esto me lleva a pensar con acritud: “no corras mucho, podrías estamparte.” Y esto podría acoplarse para cualquier cosa en la vida.

Más en fin por aquí y por allá, suspiros, rezos silenciosos y un sinfín de zascandiles variados con serpentinas y petardos, y dando un voto de confianza a otras editoriales, he de decir que también he recibido negativas con dos míseros y escuetos meses desde el envío del original, pero... ¡esto da mucho más que pensar! ¿o es que no? ¿Se lo habrán leído? ¡Venga ya! Un mamotreto de casi 700 páginas.
Así que... ni tanto ni tan calvo que digo yo hoy, y otro lo dijo ayer, y anteayer, y la semana pasada, y creo que la otra y la demás allá, y cuando era pequeño también se decía, el hermano de tu abuelo también lo exclamó. A ver si estas cosas perduran a las crisis... Mmnnn... va a ser que sí, aunque yo siempre me estampo con un NO.

Digamos aquí otro, en fin, y con la no pena que tengo para estos motivos, pues uno está vacunado contra el desvarío y la ansiedad. Os dejo, para los que aún no habéis leído nada de la Leyenda de Almaranthya, el prólogo.
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Ser buenos hasta donde os permitan las fuerzas, y pacientes, no tanto como la araña pero sí en la medida de lo posible... sobre todo, ser vosotros mismos. Feliz semana.
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La Leyenda de Almaranthya I - El despertar

Prólogo: Las Mil Bocas del Mundo (novela 2006-07)
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Si un día despertaras barruntando tu muerte tras el próximo crepúsculo, ¿acudirías a su encuentro? Ella, Lanyamell, la joven inmortal Célica, sí lo hizo, atraída por el irrefrenable don al que están expuestos todos los seres humanos, y a los que ni siquiera las vendas negras del destino sobre ojos desnudos conseguirían detener: el amor. Pues como todo el mundo sabe, nadie es capaz de vivir para siempre.
Y ella lo sabía, la voluntad de los dioses difícilmente puede ser alterada, y aún más que nadie entendía, con ese don con el que había sido regada desde los amaneceres antiguos, que el ojo divino alcanza siempre a los hombres por mucho que éstos se quieran esconder. Y así, apoyada, aunque de puntillas, en aquel influjo de razonamiento, había emprendido viaje.
Aquel plenilunio, como repetidas noches anteriores, el elegante vuelo del Eskarkam ─híbrido legendario, reptil-ave─ se empuntaba sobrevolando las plateadas aguas del Océano Díscolo trasportando en su lomo a la mujer y a su amado hacia el lugar elegido.
Todo era dulce y sutil, pero de una similitud aplastante, tal como lo había presagiado Lanyamell. Y sin embargo lo temía, lo temía en silencio, llegando a reprimir sus emociones al volver a vivir aquella terrible premonición... SEGUIR LEYENDO

Mián Ros (Quedan reservados todos los derechos sin permiso del autor)
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EL GRUPO KISS EN MADRID

2010-06-25T11:13:00.016+02:00

Tal y como esperábamos, el grupo KISS no defraudó a los 16.000 asistentes tras su paso por el Palacio de los Deportes de Madrid. Y es que la mítica banda neoyorquina de rock paralizó la capital para firmar una de esas noches musicales que se recordarán toda la vida, entre los que se incluye un servidor: admirador del cuarteto desde que tenía catorce años. Uf... si ha llovido desde entonces.

Titulares de periódicos y medios informativos al día siguiente:

─El rock diabólico de KISS posee en Madrid las almas de miles de fieles. (TVE)
─KISS. Sangre y fuego para resucitar el rock and roll. (ABC)
─Los diabólicos KISS siguen deslumbrando después de once años de silencio. (El Mundo)
─Kiss conquistó Madrid con su inigualable fiesta de rock. (Diario Crítico)
─La energía de KISS resucita al rock en Madrid. (Diario Femenino)
─KISS conquista Madrid con un espectáculo demoledor. (El correo.com)

Gracias, Paul (guitarra, voz), Gene (bajo, voz), Tommy (primera guitarra) y Eric (bateria) y a los que abandonaron el grupo, Ace (primera guitarra) Peter (antiguo bateria) y Eric Carr (recordado bateria, descanse en paz), por abordar la música de una forma diferente, mágica y arrolladora y hacer que el rock and roll siga más vivo con los años. Gracias por esos cuarenta años de éxitos y de rock.
Unánime la voz: KISS, el mayor espectáculo musical del mundo del rock.

Después de una semana vibrante e irrepetible, sigamos escribiendo.
Feliz finde a todos.
PD: A la llegada a las puertas del Palacio, antes del comienzo del concierto, la cadena televisiva Cuatro nos entrevistó a mi mujer y a mí sobre cuál es el mejor grupo del mundo del rock, obviamente podéis imaginar nuestras respuestas.
La nota significativa es que no he conseguido ver las imágenes pero seguro que por algún lugar nos reconocieron, je je. Fue una noche fantástica de principio a fin.

Sabías que...

2010-06-13T22:35:00.010+02:00

Empezamos un nuevo año de Blog, y estrenamos diseño.

Siguiendo con los dichos populares que a lo largo de los días se aparecen en nuestra vida cotidiana y que empleamos de forma natural, aquí tenéis otra pequeña representación, a petición vuestra, debido al éxito de la entrega anterior.

Pasar la noche en blanco

Todos hemos pasado alguna y todos sabemos muy bien lo que quiere decir, aunque que quizás muchos no sepan cuál fuera el origen de que se popularizara esta frase para explicar que se ha pasado la noche sin dormir, por insomnio o por otra razón.
Antiguamente, cuando un joven iba a ser armado caballero al entrar en alguna de las órdenes religioso-militares que se constituyeron en la Edad Media, tenía el deber de velar las armas desde la víspera y durante toda la noche, que pasaba en oración, revestido de túnica blanca para significar su pureza.

Dar palos de ciego

Cuando queremos significar que alguien busca una solución a un problema, y careciendo de experiencia y de buen juicio o simplemente no siendo fácil hallar el buen camino, trata de probar de varios modos, solemos decir que da palos de ciego.
El origen de este popular dicho es bastante triste. Se cuenta que en tiempos de Alfonso VII se celebraban unos festejos que gozaban de gran popularidad por incluirse en los mismos, a modo de número fuerte, el espectáculo de dos ciegos, armados de gruesos barrotes y rodeados de cerdos. Los ciegos debían de tratar de localizar a un cerdo y matarlo a palos, con lo cual el animal quedaba de su propiedad. Pero la “gracia” del espectáculo consistía precisamente en las equivocaciones de los infelices y en las veces que los golpes se los propinaban uno a otro, entre las risas del... respetable.
Al parecer, sin embargo, la diversión a base de palos de ciego, invidentes o con los ojos vendados, fue bastante usual en la antigüedad, de modo que puede muy bien haber sido otro el origen y muy anterior al reinado de Felipe VII.

Nuestro gozo en un pozo

La explicación que se encuentra para esta locución, que por ser antiquísima, resulta de muy dudoso y confuso origen, es por demás simple, pues se suele decir que quizá se debe a la caída de algún animal doméstico en un pozo. Un animal que por ser muy querido de su dueño debía de ser un gozo.

Liar los Bártulos

Bártulos, que entre nosotros significan utensilios varios de uso corriente o trastos, proviene del nombre de un famoso abogado que vivió durante la Edad Media.
Se llamaba Bártulo y había llevado a cabo notables estudios sobre Derecho y había escrito también sobre dicha materia interesantes libros que servían con frecuencia de consulta eminentes juristas en toda Europa.
Los textos de tan célebre jurista se llamaron “bártulos” y por extensión se dio tal nombre a los apuntes y libretas que los estudiantes de Derecho llevaban a sus clases liados con cordones o cintas. Y cuando las clases terminaban, tornaban a liar sus bártulos hasta la clase siguiente.
Bártulo nació en 1313 y murió en 1356.

Cada palo que aguante su vela

Esta es una locución de origen marinero, pues en los barcos de vela, cada palo soporta una solamente para que el velamen esté equilibrado.
Por lo tanto, la frase quiere dar a entender que, para un buen trabajo en equipo, cada uno debe realizar el que le ha correspondido.

Cría cuervos y te sacarán los ojos

Se cuenta una curiosa historia a propósito del origen de este refrán y la cuenta V. Vega en su famoso “Diccionario de anécdotas”.
Una vez que el condestable de Castilla, don Álvaro de Luna se hallaba de caza con otros caballeros, encontró a un hombre ciego, que ostentaba en el lugar de los ojos dos viejas cicatrices.
El condestable, movido a compasión, le preguntó al ciego con gran interés:
─¿Has estado en la guerra?
─No, señor, las heridas de mis ojos no son heridas de guerra, sino que las causó la ingratitud.
Y a requerimientos de don Álvaro de Luna, el hombre contó que había encontrado un cuervo pequeñito en el monte y lo había criado en su casa por espacio de tres años, prodigándole grandes cuidados y atenciones, y que un día que estaba dando de comer, el cuervo se le echó a los ojos y le dejó ciego.
Don Álvaro se volvió a los que le acompañaban y comentó:
─Ya habéis oído, caballeros; criad cuervos para que luego os saquen los ojos.
Sea o no sea éste el origen de la frase, lo cierto es que el refrán se emplea como advertencia para aquellos que prodigan sus afectos a quienes quizá no los merecen.

¡Vete a la porra!

La porra era el bastón, labrado, adornado con puño de plata y enormemente grande, que usaba antiguamente el tambor mayor de los regimientos.
Cuando las tropas se hallaban acampadas, la porra se clavaba en un lugar determinado del campamento y cuando algún soldado debía ser sancionado, se le enviaba a cumplir su arresto al lugar donde se hallaba la porra.
Hoy usamos esta locución cuando queremos quitarnos de enfrente a algún impertinente.

Tras de cornudo, apaleado

La historia pícara que popularizó la frase, sucedió del siguiente modo:
Había una vez un matrimonio, que tenía un criado muy buen mozo del que la esposa se prendó, y él de ella. Y la mujer, que era astuta y decidida, discurrió el medio de conseguir, al mismo tiempo, salir adelante con sus amores y no despertar las sospechas del marido. Para lograrlo, después de concertar una cita con su criado, habló con el marido y le dijo:
─El muy bellaco de nuestro criado se ha atrevido a requerirme de amores. Como tú no estabas y eres quien debe resolver la cuestión, le he citado esta noche en el corral. De modo que será mejor que te pongas mis ropas, para que no recele y se acerque a ti, y de este modo tendrás la prueba que necesitas para hacer de él lo que debes.
El marido, que se lo creyó todo, hizo lo que su mujer le pedía, y por la noche se fue al corral vestido como ella, mientras la mujer y el criado se encontraban en la habitación de ella.
El mozo, que sabía lo que le ama había planeado, bajó después al corral y, con una estaca, arremetió contra el marido disfrazado, gritando:
─¡Bellaca! ¿Te creíste que era cierto que pensaba traicionar a mi amo y faltarte a ti?
Y aunque el marido, además de cornudo resultó apaleado, se dio por contento al comprobar la “fidelidad y honradez” de la mujer y del criado.

Textos obtenidos del libro: Saber Humano.

Eso es todo por el momento. Que paséis una feliz semana, amigos.
¡Sigamos escribiendo!
Mián Ros

2010-06-06T22:05:00.006+02:00

UN AÑO DE BLOG

2010-05-27T12:55:00.005+02:00

27/05/2010 Un año de blog.

Parece que fue ayer, pero ya ha transcurrido un año de la inauguración de este cuartito de ilusiones. Con más incertidumbre que otra cosa abría este lugar con la única intención de dar a conocer mi obra. Poco a poco he ido comprendiendo que este rincón ha sido algo más que un ensayo, mucho más que escritos e ideas que iban y venían y que de alguna manera me apetecía manifestar para que todos estuvieran al corriente de mis éxitos, de mis fracasos, y poder estar cerca en los momentos de máxima expectación dando sentido y argumento a mi forma de entender todo cuanto gira en torno a la literatura. Y aun más que eso, han sido muchos los que han pasado por aquí para reforzar con todo su aliento y apoyo la humilde pilastra desde la que parto en este reservado y complicado mundo que puede ser el de escritor. Es cierto que sigo estando abajo, que no ha habido siquiera un voluntario a apostar por mí. Esto no ha hecho más que afianzar mi cuidado, ahondar desde la cara más humilde en el aprendizaje y mantenerme en la misma inclinación: sin prisas, pero con la perseverancia y ganas que la primera vez. Y me satisface saber que esta vez no estoy solo, pues tengo un sabio aliado, vosotros.

De este modo, quiero dar las gracias a todos. A todos los que pasaron y por las circunstancias nunca volvieron. A los que me visitan, y de vez en cuando van y vienen llevados también por las circunstancias, pero dejan su rico aporte al pasar. Y a los que siempre están ahí, seguidores que se sientan junto a mí y me dejan sus diferentes sensaciones, y que hacen que este lugar siga estando vivo hasta que ellos mismos quieran.

No voy a dar nombres, tengo mala cabeza y no quiero que falte nadie y se sienta menos que el resto. Repito, todos, en mayor o menor medida, forman parte de mi memoria y de este lugar que también es vuestro. Un millón de Gracias.

Por último, quiero dejaros una exclusiva en este aniversario tan especial. Es un fragmento del primer capítulo de la obra que estoy escribiendo “La Caja de Pinceles”. Aún el título no es definitivo pero es el que empleo para nombrar el archivo. Desde luego, y aunque no está acabada la novela (quiero ponerme las pilas para que esté lista en un mes), le falta echarle una inquisitiva ojeada y volverla a rescribir ¿ya sabéis?, eso después del debido reposo como se acostumbra.

Y nada más, solo espero que sea de vuestro agrado. Feliz fin de semana, amigos.

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LA CAJA DE PINCELES (FRAGMENTO DEL PRIMER CAPÍTULO)

Maximiliano Sforza gobernaba Milán cuando yo tenía quince años, allá por el 1506. Aunque el año quizá fuera lo de menos.

Aún recuerdo el olor a almizcle entrando por el abierto ventanal de mi aposento. No sé si es el ladrillo de las casas, el comportamiento de los lombardos, o el frescor del agua del riachuelo el que me trae la evocación de aquel día; pero aquí está, siempre junto a mí. Al igual que la figura de Madre, llegando a casa con Laviana, nuestra joven doncella, justo en el instante que restaña el bronce de la Vieja Iglesia como anunciando su llegada.

Y creo verlas: mi querida Madre levanta con su empolvada mano la basquiña azul rey que tanto le gusta lucir en público, obligado deseo que repite cada vez que llega a la entrada de la Casa, para no tropezar ante los cinco escalones principales que la acercan al pórtico; y Laviana, arrebujada en una capa marrón de paño con la que Madre la obsequió el día de su cumpleaños, premiando así la rígida rectitud de su servicio y obediencia a nuestra familia, la Casa de los Melzi.
Y, siempre a la par, rememoro el momento en que yo, dejo la ventana que me une al rumor, al movimiento y a la luz del otro lado de los muros y bajo a recibirlas.

Seguramente mis pisadas sobre el ladrillo barnizado del suelo de la escalinata, esquivando la alfombra carmesí central que realza la subida, pueden oírse antes de que yo descienda a la primera planta del edificio y llegue a las dependencias de verano, donde mi curiosidad se frena discretamente al ver a Laviana ayudando con su natural delicadeza a Madre, desprendiendo de sus hombros la capa azul bordada en negro, muy cerca del gran espejo y el reloj dorado del aposento principal.

Madre es la primera sorprendida al observarme en el umbral de la entrada.

─¿¡Francesco!?

¿Acaso mis pisadas no han sido lo bastante indiscretas para esquivar una innecesaria reverencia? Al momento puedo corroborar que no.

No obstante, el anhelo que brilla en mis ojos anula cualquier tipo de presentación. Entro con aceleración y solicito su mano para besarla.

─He estado muy afligido por vos, Madre ─expreso, sintiendo en mis labios la tersura que perdura en la piel que me vio nacer.
─¿Por qué, Francesco?
El tono, aunque preocupado de Madre, es respetuoso.
No contesto. Me giro un momento a observar a Laviana, antes de volver de nuevo mi atención hacia Madre. La asistenta me percibe, con los ojos que adoptan su humilde posición; es tan despabilada como generosamente comedida, pues lleva años sirviendo a esta noble casa y sabe redactar el trasfondo de las miradas y convenir de antemano qué hacer en estos casos.
De ese modo, acopla en buena forma la capa afelpada de Madre sobre su antebrazo al tiempo que hace un gesto diestro para dejarnos solos.
─Gracias Laviana, puedes retirarte ─Sólo ante la solicitud de Madre, la doncella da media vuelta y sale de la cámara.
Cuando pierdo su predispuesta figura tras la forjada ornamentación de la puerta, me animo y la alegría de mis ojos vuelve a hervir.
─La bruma anegaría mi espíritu si os pasara algo, Madre.
─¿Por qué ese pesar, Francesco? ¿Acaso habría de pasarme algo malo?
─Es un peligro que una mujer de vuestra clase ande sola por las calles de Milán rayando la penumbra de la noche.
─Tus palabras quedan grandes en una voz tan inmadura y jovial como la tuya, hijo mío. ¿Acaso las sombras han invadido siquiera por completo la ciudad, Francesco?
Niego. Madre lleva razón, sé de su talento y habilidad para esquivar la guardia que Padre ─Gerolamo Melzi, capitán de las milicias milanesas─ establece para la familia, además de reforzar y constituir su relajo personal. No obstante y, no menos cierto, que hoy el atardecer tiene un dorar especial y perdura largo y calmoso, y el trinar de los petirrojos es sutil como el tono que me ha llegado de su voz, aunque la noche se precipita y asoma demasiado cercana.
Sin embargo, mis pómulos se hinchan por encima de mi sonrisa cuando contemplo el carácter fingido de Madre, pues me gusta cuando adopta un papel que no se aviene a su estricta dulzura habitual, siempre encajada en su aristócrata nobleza bajo sus bucles diamantinos que no la hacen sino más bella a la tardía luz que entra por el ventanal del salón.
─Seguramente estés influenciado por los tozudos discursos de tu padre ¿No es cierto?
No sé si contestar, pero algo prende mi interior que cosquillea mi deseo, y la voz brota por mi garganta casi involuntaria.
─Seguramente ─afirmo─. La voz de Padre a veces remueve parte de mi curiosidad. Aunque cierto es, y vos sabe mejor que nadie, que no comparto el presente y futuro venidero que tiene preparado para mí.
Madre hace un ceñudo aspaviento de cejas disimulando ver una arruga en el volante de encaje de su pecho. Está fingiendo, sé que mis palabras no han sido las más acertadas. Como sé que sabe, que yo sería incapaz de fingir, obstinado en mis propósitos. Por ese motivo, una parte de mi bienestar se vacía. Esperaba que Madre apoyase mi postura y lanzara una réplica por mínima que fuera en mi apoyo. Sin embargo, sus ojos me han revelado por un instante una sensación íntima que no sé cómo evaluar. Luego su mirada desciende hasta posarse en la cotilla de su falda mientras rebusca alguna cosa en la escondida faltriquera de lino blanco.
Prontamente me tiende un brazo haciéndome partícipe de lo que ha encontrado en su pequeña fonda personal: es un papel enrollado, no es más grande que una cuarta, y me lo entrega. Cuando contempla la perplejidad que me invade al recibirlo, refuerza una mueca repleta de ilusión.
─¿Qué es esto? ─pregunto.
─Ábrelo.
Lo desenrollo, y cuál es mi sorpresa cuando mi atención cae sobre el papel desplegado.
Es el esbozo hecho a carboncillo de una bella mujer de pelo trenzado.
─Lo di por perdido ─manifiesto─. Lo busqué durante días. Pero...
─He ido a enseñárselo al Maestro, al igual que hice otros días con alguno más de tus dibujos ─susurra Madre, dejando que las palabras formen una compenetrada melodía, antes que mi extrañeza vaya a más y la reprenda por haber hurgado entre mis cosas más personales.
─¿Ha ido a la casa del Maestro a mostrarle mis dibujos, y repetidas veces? ─Mi asombro es más que notable.
Madre sonríe con alevosía.
─Dice que tienes condición.
Ha hecho una pausa para que pueda asimilar la grandeza que eso significa para mí.
“El Maestro ha visto mis dibujos y arriesga a exponer que quizá el sueño que me acerca al arte y al dibujo no sea acaso un mero delirio de mi deseo”.
Vuelvo al esbozo, a los bellos ojos rallados por el negro carboncillo en condición de Madonna que Laviana me prestó desinteresadamente, cosiendo junto a la ventana de mi aposento; cuando de repente, unos pasos y una voz me abordan y se llevan mi concentración.
Una figura avanza por el ala sur de la dependencia.
─Déjame ver ─denuncia la voz del recién llegado; es grave y decidida, y la conozco sobradamente.
─Padre ─musito, sobrecogido por la presteza con la que ha llegado junto a mí, ha cogido el papel, lo ha estirado frente a sus ojos, y lo observa con ceñida complejidad.
No tarda en llegar su resultado.
─Cuántas veces tengo que decirte que tengo grandes planes para ti, hijo mío ─me recuerda.
Madre descubre algo más en las palabras de Padre y, dando un paso adelante, interviene.
─Su trazo es preciso ─declara─. Quizá debiéramos concederle esa pasión que empieza a despertar en él ─su explicación parece la voz del Maestro puesta en su boca.
─Entiendo mujer, y es aceptable esta habilidad suya. No se puede negar, indudablemente. Pero no quiero que mi hijo sea uno más de esos retratistas que pierden el tiempo contemplando y dando pincelazos caprichosamente sólo porque unos cuantos nobles y religiosos quieran recrearse los ojos. La vida es algo más.
Después de la disonante explicación, Padre enrolla el esbozo delante de mi perpleja ojeriza y me lo tiende para que lo reciba.
─Ya sabes mi respuesta, Francesco ─la dureza que ofrecen sus pupilas no admiten respuesta.
Madre hace un último intento por defender mi más preciado anhelo que es el arte y la pintura, y la devoción que ve en mí por el Maestro desde que supe de él.
─El Maestro estaría dispuesto ha acogerlo en su Casa ─objeta.
─¿Has ido a ver a uno de esos maestros que circundan Lombardia? Son títeres en busca de un poco de cobijo y unos cuantos sueldos. Sabes que no me gusta que actúes sin mi consentimiento.
─Éste, no es un simple maestro ─vuelve a replicar Madre.
Mi mirada va y viene de uno a otro. Siento la necesidad de retirarme a mi aposento pero no puedo, mi curiosidad es más fuerte que mi deseo, y creo que mis pies no estarían de acuerdo en llevarme ahora donde no quiero ir, por el momento.
La insistente seguridad de Madre me da un hálito de esperanza; ella cree en mis posibilidades.
─Ha venido de Florencia ─expone sin tiempo a que intervenga Padre─, sería una oportunidad que le lleváramos junto a él, aunque sólo fuera unos días, a ver que pasa...
─De Florencia, de Roma, de Venecia, que más da de donde haya venido ese maestro, mi respuesta es no.
─Si Francesco no valiese, él nos lo diría pronto, ya ha visto los dibujos de tu hijo...
─He dicho que NO ─corta Padre enfrentado sus ojos a los de Madre─, no se hablará más de este asunto. ─Se gira sobre sus talones con el arrojo que le caracteriza; sabe que esa postura reforzará aún más su obstinada negativa.
Me ahogo, no tengo por más que salir en mi propia defensa.
─Ese maestro es Leonardo Da Vinci, Padre ─expreso intentando que mi entusiasmo se desborde por mi rostro, pero soy incapaz; la ojeriza de Padre me retrae─. Al menos déjeme que vaya a conocerlo ─sugiero.
Padre es muy erudito y quiero pensar que conoce al hombre del que le estoy hablando. Sabe de su existencia, su prestancia, su virtud... no es un cualquiera, pero parece aguerrido a un ideal que no llego a comprender, no quiere salir de la muralla defensiva que se ha creado para esta ocasión.
─¡Francesco! ─Me reprende, y me hace callar.
No estoy dispuesto a obedecer. Despliego el papel, suplico que la bella mujer de cabellos trenzados que un día dibujé, le amedrente y me eche la ayuda necesaria.
No sé realmente qué estará pasando por la cabeza de Padre en este momento, pero yo no quiero ser abogado, ni médico, ni siquiera capitán como él, ni qué sé yo...
─Déjeme, por favor ─le vuelvo a suplicar─. Leonardo piensa que tengo condición. ─Muevo el papel; él no hace ni por mirarlo. Se centra un segundo en mí, pero más en las casas del otro lado de la amplia ventana del salón mientras su semblante adquiere un aspecto de enfado terrible. Nunca me había enfrentado a él de esta manera y temo el resultado.
Inesperadamente, se vuelve y me da un empentón en la mano, arrebatándome el esbozo de la mujer; lo retuerce, lo rompe y sin dudar en su arrogante aptitud, lo arroja al suelo, y antes de dar media vuelta sobre sus talones y abandonar la cámara de verano, grita:
─No, Francesco, no irás a ninguna parte.

Aún recuerdo tristemente ese vacío interior, esa debilidad en las rodillas, esa sensación de ahogo... y esa casaca de color marino de Padre, dándome la espalda desterrando mi más preciada ilusión. Pero lo que más temo en los días, es el eco. El eco de aquella puerta retumbando dentro de mi cabeza, cuando Padre la cerró.

Mián Ros (quedan reservados todos los derechos sin permiso del autor)

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Apenas Nada

2010-05-18T19:54:00.025+02:00

No sé si a vosotros os pasará lo mismo, pero a veces uno no se siente inspirado, o concentrado, o quizá no sea inspiración, o concentración, sino que la novela que estamos escribiendo nos encorseta y nos deja fuera de lugar, sin la atención adecuada que requiere y merece. En tal caso, y en esos momentos, necesitamos destensar, desconectar, descansar, por decirlo de alguna de las maneras. La mente necesite otra válvula de escape. Dejar a la intuición, abrir el arco de sensaciones y averiguar qué sale, que hay en el interior, que hay palpitando en algún recodo que necesita irrumpir. Escribir a “botepronto”, a “vuelapluma”, dejar a la imaginación del instante, que fluya. ¿Nunca lo habéis hecho? Es una técnica relajante y aconsejable siempre y cuando haya posos en el fondo de la taza, por supuesto.

De esta manera han nacido algunos de mis relatos introspectivos. Hoy quiero compartir con vosotros uno más. El resultado no cuenta, es la relajación del momento como seducción o como mantra tibetano mientras uno escribe, suficiente. Como el que toma una taza de té. A veces el placer no lo da la infusión en sí sino el sorbo a sorbo que dura mientras lo tomamos.

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APENAS NADA

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Ahora que Bienvenido no está aquí, le comprendo. Él me decía que siempre estaría aquí, y no sólo le comprendo, sino también, le siento. No eran sólo palabras, y lo sé.

“Siempre estuve aquí ─decía─, siempre que esta condición que se alza con el nombre de idiotez no quiera abandonarme. Soltar el lastre y marchar, dejarme ir, ir más allá en el camino de aprender. Aprender de otros, aquellos que he considerado análogos a mí: argumentos preocupados y veletas de carne temporal como en el que yo mismo me escondo.

“Siempre estuve aquí, bajo este incómodo andar y aún más inseguro parecer, y aunque quisiera no puedo renunciar a él, a este molde que me fue regalado, no sin antes volcar todo mi esfuerzo en aprender. Aprender de todo y todos, tanto o más que ellos, o la par, salpicado por la coherencia que me reflejan al pasar, pero con la ansiedad prendida de la eficacia, antes que esta cincelada intención que soy, o que alguna vez creyera que fui, sea irrecuperable y se vuelva un tanto o incluso más que torpe, inútil.”

“Siempre estuve aquí. Y cuando articulo y brota de mi ser este aquí, se tañe embravecido y aniquila la prudencia; aún firme, aún fiel, pero sólo y mientras la fuerza de mi aquí no sucumba hacia otro lado. En tal caso estaría lejos, tal vez allá, o allí.”

“Y quién puede alcanzar un allí, sin estar aquí primero.”

“Siempre estuve aquí ─nunca se cansó de decirlo─. A ratos loco, a ratos cuerdo, pero siempre inflando y desinflando esta muestra de piel que a veces me incomoda, y que unida a la vergüenza y con razón, se manifiesta en mí, y hasta se vence en duelo de ambición sin querer, o con gasas cegadoras de “un queriendo”, pocas y aun más pocas son las veces que me traiciona. Aquí. Siempre estuve aquí, y nunca dejé que las horas me negaran lo que yo, y al igual que yo, también tú, solos y ante la espiral de la existencia aprendimos, apenas nada. Y apenas seguirá siendo el huero conocimiento alcanzado mientras la sutil alma que mantiene vivo el cuerpo no comprenda la magnitud del ambiente y su riqueza.

“A ratos me sentí hollejo, a ratos me sentí hollín, mas hubo ratos peores y me sentí, apenas nada. Y sin embargo fui feliz.

Ahora que Bienvenido no está aquí, le comprendo. No eran sólo palabras, y lo sé. Ahora soy yo el que está aquí, en el aquí que dejó él para irse al lugar que tanto anhelaba. Ahora al fin está allí. Y es él y la fuerza de su aquí, que desde allí, me espera. Ahora soy yo quien se siente hollejo, quien se siente hollín, quien se siente, apenas nada.

Ojalá Bienvenido albergue allí su aquí cuando yo parta, y me vea llegar. Aunque a lo mejor eso ya no importe, ni tampoco cuánto llegamos a aprender aquí, apenas nada.

Y reiremos, y saltaremos entre pétalos de nada.

Nada trajimos, y lo mismo que se llevó él me llevé yo, apenas nada. Pero fuimos felices.

Mián Ros (Quedan reservados todos los derechos sin permiso del autor)

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Sabías que...

2010-05-09T22:02:00.005+02:00

Imagino que alguna vez os habréis preguntado, al igual que yo, el origen de algunos dichos populares que han convivido con nosotros y que usamos en determinados momentos, haciendo buen uso de los mismos al saber o intuir su significado, pero no qué significaron realmente en su día, y cómo o dónde, o de que manera nacieron.

*¡La suerte está echada!
El Rubicón era un pequeño río (hoy Pisatello) que separaba Italia de la Galia Cisalpina y que el senado romano para impedir las tropas desde el norte, había prohibido cruzar bajo pena de ser declarado sacrilegio y traidor a la patria. Julio César, al marchar sobre Roma para derribar a Pompeyo, se detuvo frente al Rubicón y meditó un instante. Después lo cruzó con su gente pronunciando la célebre frase: Alea jacta est. (La suerte está echada.)

*A Dios rogando y con el mazo dando.
El origen de esta frase, que se remonta a muchos años atrás, es muy impreciso.
Una de las versiones más difundidas sobre el mismo, es la que relata cómo un carretero se encontró una vez en mitad del camino con su carro averiado y viendo venir a San Bernardo, de quien conocía sus muchas virtudes y a quien el vulgo había canonizado ya en vida, le rogó que, a su vez rogase a Dios por él para que le arreglase el carro.
San Bernardo le respondió al hombre.
─Sí, hijo mío, yo rogaré a Dios, pero entre tanto, tú debes de ir dándole al mazo.
Cualquiera que haya sido el origen de la frase, su significado es muy claro. Con frecuencia, el hombre acongojado le pide a Dios ayuda para resolver sus necesidades y problemas, y esperándolo todo de su gracia, se olvida de que él le corresponde poner en la tarea su máximo esfuerzo y su voluntad.

*Agua de borrajas.
Esta es una locución que se ha producido por error, dada la similitud fonética entre borrajas y cerrajas, dos plantas herbáceas.
Agua de cerrajas es un cocimiento cuya infusión no tiene ninguna sustancia, y de ahí ese modismo para dar a entender que algo quedará en “agua de borrajas”, en nada.

*Poner los puntos sobre las íes.
Solemos pronunciar esta frase cuando queremos dar a entender que las cosas deben dejarse muy puestas en claro o que necesitan corrección.
El origen de la misma se remonta a la época (siglo XVI) en la que se adoptaron los caracteres góticos en las escrituras de importancia y a los copitas de entonces les resultaba con frecuencia difícil discernir cuándo se trataba de una u cuándo de dos íes seguidas, por lo que se acordó ponerles punto a estas últimas.
No a todos les pareció bien, por juzgarlo una medida quisquillosa, y en ese sentido comenzó a usarse esa frase.

*Salvarse por los pelos.
En 1809 se publicaba una orden por la que se obligaba a los marinos a cortarse los cabellos.
Entre los miembros de la marina, se produjeron grandes protestas y quejas, puesto que en muchas ocasiones, en momentos difíciles y apurados o en casos de naufragio, no pocos marinos debían su vida al hecho de poder ser salvados por los pelos.
Tan razonada se consideró la protesta, que la orden fue abolida. Pero la expresión ha quedado como gráfica definición de una situación de peligro o apuro de la que uno se salva en el último instante.

*Quien no te conozca, que te compre.
Se cuenta que tres estudiantes sin dinero llegaron una vez a un pueblo en fiestas y, discurriendo en cómo conseguir lo necesario para divertirse, se les ocurrió la idea al ver un borrico que estaba dando vueltas a una noria.
Se pusieron de acuerdo y, mientras dos de ellos se llevaban al burro al mercado, el tercero quedaba atado a la noria.
Cuando el hortelano dueño del burro advirtió que la noria no chirriaba y fue a ver lo que ocurría, se llevó un gran susto al encontrarse al estudiante, y más cuando éste, mirándole tristemente, le dijo con gran acento de verdad:
─No te espantes, mi amo, porque siempre fui un hombre, aunque he estado mucho tiempo encantado y hoy, gracias a Dios, se ha terminado mi encantamiento.
Aunque bastante asustado, el hortelano soltó al estudiante, y más tarde se encaminó al mercado para comprar otro burro.
Allí le ofreció un gitano un estupendo rucio, que el hortelano conocía bien, pero temiendo que su pobre burro estuviera de nuevo encantado (pues era en verdad su propio jumento), se apartó de él, diciendo:
─¡Quien no te conozca, que te compre!
Esta expresión se utiliza cuando desconfiamos de las aparentes virtudes de una persona.

Textos obtenidos del libro: Saber Humano.

Expomanga 2010

2010-05-03T22:26:00.019+02:00

Ayer volví a mis orígenes. Al comienzo de todo.

Hizo un grandioso día de sol, para dejarlo guardado en los anales de los domingos mágicos. Daba gusto andar por La Casa de Campo junto al pabellón de la Pipa: lugar donde se celebró este año el ExpoManga (salón internacional del manga y la cultura oriental en Madrid). Y era aquí, a donde habíamos viajado mi mujer, mi hija y yo.

A medida que nos íbamos acercando las primeras personas disfrazadas (los más frikis) se arremolinaban buscando ayuda para dar los últimos toques a su disfraz. Ya el ambiente empezaba a animarse y se presentía que iba a ser una gran fiesta.

Mucho antes, por la mañana, cuando mi hija se vestía con el traje de Sora (un conocido personaje de videojuego), yo ya había despertado con un grito en mi pensamiento, aquél que tanto pronuncié cuando apenas tenía doce años, allá por el año 1978, que no era otro que: ¡¡Mazinger!! Y los vellos de la piel se erizaban cuando el agua de la piscina daba paso al gran robot que se elevaba como algo majestuoso e invencible. Mazinger fue sin duda el robot que cambió mi mentalidad artística; desde entonces los comic del aventurero Yon se quedaron a un lado y nacieron las más trepidantes historias de robots. Y fueron muchos, los comics de robotijos que realicé y que ahora duermen en algún cajón del mueble del comedor.

En fin.

Volvamos al pabellón Manga. En su interior, paseando cómodamente podíamos encontrar los stands bien reubicados entre pasillos anchos y espaciosos. Diferentes editoriales y empresas del sector ofrecían todo un arsenal de imaginación de sus productos estrella intentando incitar al consumidor.

Tuve un grato reencuentro en el stand de mi querido amigo Carlos Diez, ilustrador. Estuvimos hablando largo y tendido de sus trabajos para revistas americanas y de su academia de dibujo y aerógrafo C-10 que parece que va, pese a la crisis, viento en popa.

Ya más tarde y al fondo del pabellón la gran sorpresa como colofón del evento: la exposición del ilustrador, Luis Royo. Una pequeña galería de originales donde se podía apreciar la destreza de los lápices del turolense. Mujeres guerreras y niponas que parecían mirarte con vida propia en otro plano del papel; uno de los mejores ilustradores del momento, sin duda.

Después de dos horas y ya con algunas compras hechas y unas cuantas fotos en la tarjeta de memoria, y con la sensación de que la inocencia de un niño puede compaginarse por unas horas con la responsabilidad de un adulto, volvimos a casa. Esperando ya el Expomanga del próximo año.

Y de momento nada más. Desearos buena escritura y placenteras lecturas de cuanto devoren vuestros ojos. Sed buenos, mientras podáis... El mundo desordenado puede ser aún peor.

Saluditos a todos los seguidores de Literatura Horizontal Mián Ros; y a todos los que en su interior aún se esconde un niño.

FELIZ DÍA DE LA MADRE

2010-05-02T10:49:00.007+02:00

FELIZ DÍA DE LA MADRE

*"Muchas maravillas hay en el universo, pero la obra maestra de la creación es el corazón materno." Bersot

*"Para el hombre que tuvo una buena madre son sagradas todas las mujeres." J.P. Richter

*"Madres, en vuestras manos tenéis la salvación del mundo." León Tolstoi

*"Delante de una mujer nunca olvides a tu madre." Constancio C. Vigil

*"Todo lo que soy o espero ser se lo debo a la angelical solicitud de mi madre." Abraham Lincoln

Un saludo a todos los seguirdores de Literatura Horizontal Mián Ros, pasar buen día, mamás.

Gracias madre, siempre gracias.

La Pedriza

2010-04-26T09:34:00.031+02:00

Hoy no voy a hablar de literatura, ni de hechos, ni de intenciones, ni de ninguna de mis novelas ni relatos. Hoy voy a dejar que las fotos sean las portadoras de una parte de mi voz, del sentimiento, de la huella que un día como hoy, domingo 25 de marzo, dejé yo y los míos en la cuenca alta del Manzanares.

Allí, en la sierra de Madrid, al avanzar hacia la lejanía uno reflexiona y se siente cada vez más pequeño ante la inmensidad del paisaje. El habla se hace prescindible, casi dañina, celando el idioma de los pájaros y el coqueteo del viento que, en su volar, acaricia ruborizando las verdes hojas de los árboles.

Perdido entre el verde y el alto cielo cargado de nubes, he llegado a entender con claridad la palabra insignificante: que no es otra cosa que, mi línea, desprendida de la ciudad y casi exigua e inapreciable en medio de la fortaleza de miles de rocas que limitan mi horizonte.

Ha sido hermoso, he vivido sentimientos encontrados, de dicha, de sol, de juegos de guerreros y castillos, de luces de freno como interminable serpiente de fuego volviendo a casa... Amigos y vecinos que mis ojos ya no ven. Voces, olores, momentos que siempre regresarán a mí en forma de recuerdo: el mismo sendero, las mismas rocas, que en tiempos dibujé en fábulas. El mismo margen del arroyo que sube a la cumbre y luego baja, y que aún hoy, su caudalosa agua persiste, fresca y rica como la recordaba, y en la que tantas veces me bañé escoltado por las montañas. Y son ellas, las mismas que me saludan hoy, las que yo imaginaba, como si acaso tuvieran memoria y se acordaran.

Cómo ir y no volver, cómo descansar sin escribir, cómo escribir sin mencionar que estuve allí, si por un momento abandoné el hecho de existir y me acordé de vivir, junto a los míos, junto al castillo de Manzanares el Real y su grandioso cinturón de rocas. (Mián Ros)
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"Si para llegar al final hubiera que atravesar el fuego, me convertiría en ascuas. Si para llegar al final sólo hubiera agua, me convertiría en gota. Pero si para llegar al final hubiera que subir al cielo, me convertiría en aire". (Mián Ros)

MAL DE OJO 2

2010-04-23T19:29:00.007+02:00

Hola de nuevo a todos.

Lo que presumía yo como un mal de ojo, no ha sido más que un guiño de infortunio simplemente, mejor así.

Como ya sabéis, los que leísteis la entrada anterior, me devolvieron (en mano) el paquete con los tres ejemplares que mandé al concurso de Cuentos de Gabriel Miró que convoca la CAM cada año.

Ayer mismo les escribía haciéndoles eco del error que yo clamaba que se había producido al respecto de fechas de entrega y matasellos y demás, pues era evidente que por la fecha de depósito en la oficina de correos el cuento estaba dentro del plazo exigido aunque llegara más tarde del último día como fecha tope, el 31 de marzo. Pues bien, la rapidez con la que he recibido la respuesta y la efectividad del resultado ha sido admirable. Chapó para la organización, Obra Social CAM.

El sobre inicial con los tres ejemplares del cuento (tal y como lo recibí y sin abrir, como me aconsejaron que hiciera, eso sí, después de disculparse de manera elegante y respetuosa; es de agradecer; donde se hacen las cosas bien, se hacen, todo sea dicho) vuelve a viajar dentro de un nuevo sobre hacia la aventura.

Y ahí va “mi pequeñín”, por valija interna y sin coste añadido por las molestias causadas; espero que se porte bien, no es más que un travieso e inconsciente cuento que acaba de ver la luz. Le he dicho que sea valiente ante todo, lo importante es que le conozcan. Que rían con él, o lloren, o mediten, pero sobre todo que nadie se quede indiferente al verle. No vuelvas si no quieres, y si lo haces, será maravilloso.

Y eso es todo cuanto puedo deciros del resultado final. En fin... Hasta finales de octubre que salga el fallo no volveré a saber de él... snif, snif...

Cambiando de tercio... Feliz día del Libro, a todos.

Sigamos leyendo, sigamos escribiendo.
Mián Ros

MAL DE OJO

2010-04-22T20:01:00.005+02:00

Hola a todos.

Es gracioso, ayer leía en un periódico gratuito:
CAPRICORNIO - Ellos: tu tesón y tu perseverancia te ayudarán a lograr tus objetivos, como siempre.
Cosido a esta propuesta astral nada viable para una persona racional y seriamente encarrilada a la sensatez, pero que, por una extraña sensación, siento que por una vez han acertado, ¡bravo!, un acierto de trescientos sesenta y cinco días, la media ha mejorado (los años pasados no dieron ni una). No hace falta que venga un... lo que sea, o un astrólogo, o adivino, o mago, o simplemente el tal azar para decirme que debo perseverar, pues “perseverancia” es la palabra, y eso, por descontado, ya lo sé yo.

Y es curioso, recibo este mensaje precisamente esta semana que parece que me han echado un mal de ojo, ya que he recibido de vuelta el paquete que mande “con tantísima ilusión” al 55 Premio CAM - 2010 de cuentos de Gabriel Miró. Mis tres ejemplares han vuelto con papá.

El plazo de la convocatoria terminaba el 31 de marzo. Yo deposité los cuentos en la oficina de correos el 30 de dicho mes. Hay un apartado en las bases del concurso donde dice: con posterioridad a dicho día sólo serán admitidos a concurso aquellos envíos postales cuyo matasellos evidencie que fueron depositados en el buzón dentro del plazo. ¿Entonces?, no acierto a saber la razón por la cual mi cuento ha sido rechazo. Y para más irritación mía, figura en el sobre un terrible sello atravesado que dice: “Devuelto por caducado”. ¿Caducado? ¡¡Por el Gran Jefe!! que seguro que está en algún sitio ojeando todo cuerpo movible. De todo, menos caducado... ¡Pero vamos, hombre!...

Bueno: un, dos, tres, soltar aire. Ya está, expulsado el mal, parece que me encuentro más tranquilo.

Y bien, dentro de dicha armonía alcanzada, me he puesto a escribir a los patrocinadores del concurso, a ver si saco algo en claro, o al menos me dan alguna respuesta razonable; ya veremos cómo acaba todo esto... en fin. Corramos un tupido velo. Ah, sí... Perseverancia y a seguir escribiendo.

Un, dos, tres y... soplar.

Pasando a otro tema, quería hablaros de la novela de Immacolata (mi querida Maco). Lleva un buen ritmo, no el que a mí me gustaría, pero al tratarse de una novela bajo la complejidad de momentos históricos que acaecieron allá por el siglo XVI, en pleno tirón Renacentista de pintores italianos; debéis imaginar el lío que tengo montado y las indagaciones que conlleva historia semejante; indagar en la lectura de libros de la época, visionado de videos, documentales, y todo cuanto cae en mis manos que puede resultarme útil; todo eso me retiene a veces más de lo debido. La ventaja: describir enclaves, vestimentas casi olvidas en nuestros días, pequeños detalles que no quiero pasar por alto para ambientar las vivencias, la palabra, el pensamiento y los parajes transitados en vida del siempre enigmático y comedido, Leonardo Da Vinci; ya me entendéis ¿no?

Creo que eso es todo por ahora. Espero daros mejores noticias la próxima vez, aunque mucho me temo que el mal de ojo perdura. No tengo más que ponerme con alguna empresa y, por alguna extraña circunstancia, sé de antemano que se va a torcer por algún sitio, y se tuerce... ¿seré yo?

Un, dos, tres y... soplar...

Saludos a todos los seguidores de Literatura Horizontal Mián Ros.

Relatos del Latifundio Antiguo - Fhârihur

2010-04-05T20:23:00.010+02:00

Relatos del Latifundio Antiguo

Fhârihur

Archipiélago Austro, isla de Okrem.

Fhârihur levantó su gesto amargo encajado entre venas y contempló, no sin recelo, la inmensidad del horizonte. A lo lejos, La Planicie Hostil, el ordinario territorio vedado a su raza que se extendía bajo el furor de un sol demoledor magnificando la claridad, aquella claridad que tanto temía él y los suyos; siempre había sido así.

Cerró un momento su único ojo, no por miedo, pues había tomado conciencia de abandonar definitivamente el sufrimiento que había llevado: aplacar el desgobierno sosteniendo su ira para aunar sus fuerzas y poder remolcar el cadáver hasta allí; era capaz de recorrer su bella silueta sin apartar la mirada aun sabiendo que sería la ultima vez que lo haría, y tuvo la entereza de posicionar el cuello inerte de manera que la oscura piel reposara sobre el tocón, inexplicablemente en contraste a la rudeza que acostumbraban a regentar los de su casta. No cabía, sin embargo, otra esperanza. Estaba convencido de que debía ser así. Al mismo tiempo sabía de la premura de actuar rápido, Las Sergas del Resplandor estaban cerca y se llevarían el alma de la mujer hacia El Rescoldo de la Desesperación. Fhârihur no deseaba eso. Había crecido bajo las leyes de Los Piélagos, siempre rodeado de preceptos; él mismo sería atendido tras su muerte con la misma fe; un ritual rígido y a la vez ceremonial como travesía final hacia los Eternos, así debía ser.

Y así sería.

No le hizo falta, por tanto, volver a mirar el hacha milenaria que pendía entre sus manos con la marca de su progenie en el acero. Condensó su fuerza en la empuñadura, levantó el arma al compás de mil anhelos ancestrales con la precisión del mentor más diestro forjada en el guerrero. Pero se detuvo un segundo, donde el sutil brillo del alma tendida a sus pies le acercó el fugaz recuerdo de sus antepasados más cercanos. Luego gritó; allá en la distancia se escuchó su voz, en la inmensa oquedad del vado, y por uno instante tembló la corteza bajo sus pies al tiempo de acometer su letal acción. El filo de la hoja descendió y resonó en la madera como una lengua extraña pronunciada por el viento, cortando limpiamente la cabeza, que separada del cuerpo sin vida, rodó para detenerse a los pies del verdugo.

─Madre ─musitó Fhârihur, el cíclope─. Te he salvado de la inseguridad de la luz. Un alma partida no puede ser transportada. ¡Marchad lejos, Sergas malditas, marchad!

Y dicho esto, Fhârihur enmudeció. Acto seguido enfundó el hacha y se arrodilló para envolver en el lienzo el miembro seccionado. La satisfacción de haber hecho lo correcto le asistió una vez más. No había lágrimas en sus ojos, ni ira, ni el frugal destello de arrepentimiento. Por el contrario, la armonía casi inquebrantable, ruda e inflexible de su estirpe se corrigió y volvió su hermética mirada: la mirada del coloso, como era reconocida y temida por los débiles hombres. Había hecho lo que rezaba su corazón, y aun antes de llevarla hasta allí, el de ella, fiel descendiente de las eruditas reinas del Castro Majano. Era el mandato más duro al que Fhârihur se había enfrentado desde que aceptó su condición dentro de toda existencia del Feudo Oculto. Ahora los demás le verían poderoso, capaz de aumentar la especie como semental digno y protegido de su sangre, ahora que se abría la cincha del regazo familiar al que había estado aferrado hasta ese momento. Ahora que ascendía al más alto pedestal de su clase.

Fhârihur atendió para sí el paño ensangrentado ciñéndolo a su pecho, dio media vuelta, y lanzó su andar hacia la profundidad de la caverna. Sólo allí se sentía protegido. Sólo allí proliferaría su estirpe, sólo allí.

Mián Ros (quedan reservados todos los derechos sin permiso explícito del autor)

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EL ESPEJO EN EL ESPEJO. MICHAEL ENDE

2010-03-21T14:38:00.007+01:00

Hace unos días terminé de leer, El Espejo en el Espejo, del escritor alemán Michael Ende (1929-1995). Creador de tan magníficas obras como, Momo y La Historia Interminable, esta última se encuentra entre las novelas que más me han cautivado y de la que guardo imborrables momentos.

Con esta misma influencia, y deseando encantarme una vez más con la fantasía del escritor germano, me introduje en El Espejo en el Espejo.

Perdóname, no puedo hablar más alto.
No sé cuándo me oirás, tú, a quien me dirijo.
¿Y acaso me oirás?
Mi nombre es Hor.

Te ruego que acerques tu oído a mi boca, por lejos que estés de mí, ahora o siempre. De otro modo no puedo hacerme entender por ti. Y aunque te avengas a satisfacer mi ruego quedarán bastantes secretos que tendrás que desvelar por tu cuenta. Necesito tu voz donde la mía falla.
Esta debilidad se explica quizás por la manera de vivir de Hor. Habita, hasta donde puedo recordar, un edificio gigantesco, completamente vacío, en el que cada palabra pronunciada en voz alta produce un eco interminable.
Hasta donde puedo recordar. ¿Qué significa?

La ternura aterciopelada de las historias que recordaba de Michael Ende, tal vez, quedaron escondidas en algún lugar, pero no lejos. Es cierto que según leía la sensación que sentía esta vez era diferente. Mi deleite, sin embargo, subió y bajó por entre los mundos imposibles y de ensueño creados a partir de la nada, casi incompresibles de no ser por una mente abierta y extremadamente adaptada a la perspectiva abstracta y nada racional, que en cuyo caso y de no haber sido de esta manera, no hubiera comprendido la mitad de la mitad; y aún así, y con todo mi atrevimiento me sentí apartado de lo que creía que iba a descubrir realmente. Tanto fue así, que pese a mi entrega, a veces insistente, me perdí, y dentro de esa vorágine, volvía a mí una y otra vez, y me veía junto a ellos (personaje de cuento), en medio del relato y ahondado por las innumerables capas de espejismos, y me negaba a salir.

Ende nos descorre en El Espejo en el Espejo los múltiples mantos que enlazan los sueños, un reflejo en el espejo que se reproduce de manera infinita. Trazos absurdos que únicamente en los sueños pueden crecer y tomar forma y vida.

Los invitados a la boda eran llamas que bailaban y festejaban en el palacio de cera de colores la fiesta más brillante de todas las fiestas. Desde lejos se veía en el paisaje nocturno el resplandor de las traslúcidas y multicolores paredes, torres, puertas y ventanas.
Había hinchadas llamas doradas que se movían majestuosamente y delgadas lenguas de plata que corrían ágiles confundiéndose, había también llamitas diminutas que brincaban por todas partes, y grandes incendios callados que casi permanecían inmóviles en su sitio.

El Espejo en el Espejo es una magia que oscila entre la realidad y lo fantástico, creando un territorio propio donde todos los encantos son verosímiles. La imaginación del lector, puesta en marcha por la maestría del autor, recorre un camino secreto de gozos y miedos, de placeres y espantos, de sabiduría creciente, de experiencia profunda. Son breves relatos con la potencia que solo un mago puede otorgar a las palabras.

Me dirijo a ti, al que me sueña, quien quiera que seas. Sé que no puedo hacer nada contra ti, tú eres el más fuerte. Llévame a donde quieras, pero ten presente que a mí ya no me engañas.

Ende nos da rienda suelta para soñar, pero limita el confín de la ilusión ya que nos sacude la conciencia en cada párrafo para recordarnos que no debemos alejarnos demasiado, pues caeríamos en otro sueño.

Como caminan todos toda su vida sin conocer el momento siguiente, sin saber si con el próximo paso pisarán suelo firme o caerán en la nada. Este mundo es tan precario que cada paso es una decisión.

Para el lector todoterreno, tanto comprensible como irreverente, de mente fatua que sabe acumular sorpresas, este puede ser el libro: El Espejo en el Espejo, de Michael Ende. La obra está acompañada e inspirada en las ilustraciones de Edgar Ende, su padre.

Todo es sueño. Sé que todo es sueño. Siempre lo supe desde que empecé a soñar que yo existía: este mundo no es real.

Pero si resulta que sólo soy vuestro sueño común, que todos vosotros me habéis soñado desde el principio, que nunca fui otra cosa que el sueño de mi venerado público; entonces os ruego, mis queridos soñadores, os pido de todo corazón: ¡dejadme marchar! ¡Soñad a partir de ahora con otra cosa, pero no conmigo! No puedo más. No pretendo que os despertéis. ¡Por mí seguid durmiendo mientras queráis y dormid bien, pero dejad de soñarme! Os habéis divertido conmigo, dejad ahora que me vaya, ¡por favor!

El Espejo en el Espejo. Michael Ende (1986).

Un saludo a todos los seguidores de Mián Ros Lietaruta Horizontal. Feliz semana.

Mián Ros

2010-03-10T17:03:00.023+01:00

Se ha hecho esperar pero ya está aquí, Cuentos de Personajes para Personajes, con los quince relatos ganadores del concurso, el Cuento lleva el mismo nombre (en su primera edición), entre los que se encuentra mi relato: "Abram, el nuevo conde de los vampiros".

Tal y como dice el equipo de Tolky Monkys en su blog, empezarán a mandar los ejemplares a los ganadores la semana que viene. Imagino que de igual forma saldrá a la venta en la editorial online Bubok, y a su vez en todas las tiendas Tolky Monkys, si todo marcha como se presume, por supuesto; después de esperar tanto tiempo, una semana arriba o abajo quizás sea lo de menos. Lo importante es que estoy deseoso de tener el Cuento ya entre mis manos para poder ver el resultado final. Francamente me hace bastante ilusión ver el relato de Abram (que precisamente lo han escogido para la portada), y así poder comprobar cómo ha quedado la maquetación y las ilustraciones de todas las aventuras, sobre todo la de Abram, cómo no.

Para los que aún no habéis leído el relato de Abram, lo vuelvo a incorporar bajo estas líneas. Espero que os guste. A los que no, podéis dejar vuestras quejas en el tablón de comentarios, pero por favor, no revolváis, gracias (los servicios de limpieza ya no vendrán hasta el lunes).

"Si supiera cuánta esperanza de vida me queda, no sería Hombre, sino un dios." (Mián Ros)

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Abram, El Nuevo Conde de los Vampiros

Todo está oscuro, nada incita a pensar que es lunes. De pronto, una veintena de fluorescentes se activan a plena potencia, todos menos uno; El Tuerto, que se enciende y se apaga, se enciende y se apaga... revelando las formas que permanecían dormidas a ambos lados del corredor.

El murmullo vuelve con la luz.

─Este es un buen lugar. Por aquí pasan muchas jovencitas...

“Sí, lo es. Pero ya nada será igual.”

─¡Calla, Mentemía!

“Cuándo vas a convencerte de que te apresaron. Nunca escaparás. Estás encerrado de por vida.”

─¡Incrédulo! Mis antepasados y hermanos vampiros vendrán y me sacarán de aquí; pero mientras esto suceda, hay que alimentarse.

“Jamás vendrán. Todos están encerrados como tú; hay cientos... yo los vi. Los metieron uno por uno en las celdas. Celdas pequeñas e incómodas como la tuya.”

─Sí que lo harán. Aparecerán tarde o temprano. Soy Abram, El Nuevo Conde de los Vampiros, y por El Gran Roble y la promesa que juré bajo su sagrada sombra, que acudirán a mí.

“Estás rayando la locura. El encierro te trastorna.”

─¡Calla!

“No, no puedo callar mientras no admitas que no eres conde de nada.”

─¿Y las víctimas? Cientos de ellas cayeron a mis pies bajo la violencia de mis colmillos; el Roble es testigo...

“Lo soñaste.”

─¡De eso nada! ¡El Roble creció y extendió su copa de hojas gracias a las jovencitas que yo le entregué!

“Nada de lo que dices existió realmente.”

─¡Noooooo...! ¡No quiero oírte! Me enfrenté sin miedo a la joven de manos y ojos gigantes sin desfallecer...

“Ella fue la que te encerró.”

─¡¡Noooooooo...!!

“¡Sí! Y otra, tan grande o más que ella, y de su misma raza, te condujo hasta aquí.”

─¡Mientes!, no fue así.

“Sí que lo es... ¡Y estás perdido!, lo quieras o no. ¿Quién se atrevería a sacar de aquí a un Conejo-Raro como tú?”

─¡Calla, te digo! ¡No soy un Conejo-Raro! ¡Es un disfraz para cazaaaarrrr!

“Estás ridículo.”

─¿Por qué me haces esto? ¿¡POR QUÉ ATORMENTAS MI CABEZA DE ESTA MANERA!? Aún conservo el sabor de la sangre en mi reseco gaznate... Y seguirá así si no logro aplacar tu voz. Ahuyentarás a mis niñas, mis tiernas presas, y entonces ya no podré cazar; harás que me sienta inútil de verdad. Terminarás ablandándome, Mentemía.”

“Chssss... Silencio. Alguien viene.”

Abram olvida por un momento la trifulca y se relame sólo de pensar en la cercanía de un jugoso cuello que poder morder; hace semanas que no come.

Los pasos se intensifican y se acercan.

La suerte parece aliarse con el vampiro. Las pisadas se detienen cerca de él.

Abram descubre su presa, y la zona tierna donde abalanzarse; consigue encharcar de sangre su imaginación con la proximidad del festín. Ahora es el momento, piensa.

Pero de repente, es incapaz de moverse, pues su futura víctima mueve los ojillos y le ve.

─Mamá, ¿puedo llevarme este conejito de colmillos largos? ─pregunta la niña.

─¿Éste? ─La madre coge la súper colorida caja de cartón, y observa la silueta del interior apresada e inmóvil tras el plástico transparente. No parece gustarle lo que ve y arruga el gesto; no tarda en bajar la vista hacia su hija─. Es un Conejo-Raro... ¿No prefieres mejor este puzzle de ovejitas? ─señala.

La niña levanta los ojos.

─Bueno, vale ─murmura sin pensar. Es aún joven y fácil de convencer.

La madre le baja el puzzle y se lo da; enseguida las dos echan a andar.

Vuelve el silencio, y con él, el triste desconsuelo de todos los muñecos “No Escogidos” inunda el corredor, pero esas emociones, ésas precisamente, nadie las llegará a escuchar...

¡Un momento! Creo que hay un sentimiento más activo que todos los demás. Y si no me equivoco, proviene de aquella caja súper colorida que la mamá volvió a dejar en la estantería.

¿Abram?

Sí, es él.

“Te lo dije, eres un Conejo-Raro, Abram. Vete haciendo a la idea de que nadie te sacará de aquí. Tus hermanos vampiros están encerrados como tú... ¿sabes ya lo que significa Encerrados?”

─No empecemos otra vez... Mentemía, por favooooooorrrrrrrrrrrrrrrrrrrrr...

Las horas pasan y la oscuridad regresa al corredor.

De repente, El Tuerto se enciende, se apaga, se enciende... guiñando el ojo a sus hermanos. Nada incita a pensar que es martes...

Mián Ros (09 /2009)

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Gracias a todos los seguidores de Mián Ros Literatura Horizontal por estar ahí, o cerca de ahí. Feliz semana.

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2010-02-25T18:24:00.016+01:00

Hace algunas entradas ya anticipé en este mismo blog la entrevista que mi sobrina Sara me había hecho para el concurso de El País de los Estudiantes: un programa dirigido a colegios e institutos con el fin de que alumnos/as y profesores/as elaboren en equipos un periódico a través de Internet y puedan ganar, además, fantásticos premios.

Pues bien, finalmente ya está en marcha. Sara participa con los compañeros de su clase del instituto Turón (Asturias). Aprovecho desde aquí para desearles toda la suerte del mundo porque me consta que están trabajando duro y bien en la preparación y montaje del periódico.

La maquetación ha quedado chulísima, lástima que no ha podido acoplar todas las preguntas expuestas debido a que tenía que ceñirse al ancho de una sola cara del papel (en este caso, pantalla), la que abarcaba Sociedad y Cultura, pero aún así, creo que el resultado es muy satisfactorio.

Enlace de la entrevista original en: El País de los Estudiantes, instituto Turón (1A).

El difícil comienzo de un escritor novel

MiánRos es un escritor novel, que a base de esfuerzo y constancia va forjando su propio estilo en un mundo donde no es fácil ser reconocido. En su casa, rodeado de libros, notas y su inseparable portátil, nos recibe.

P: Dinos, has visitado muy recientemente Asturias. En tu blog, MiánRos Literatura Horizontal haces referencia a ello. Como contador de historias que eres, ¿te sentiste inspirado en nuestra bella tierra?

R: Caminar por Asturias (tierra de leyendas), ya es símbolo de inspiración. Recorrer los cañones, hundido entre montañas me trasportó al Latifundio Antiguo, un mundo donde las cosas maravillosas pueden ocurrir en cada uno de los paseos.

P: ¿Qué escritores te han influenciado más a la hora de escribir?

R: Pienso que todo escritor te deja algo incrustado que luego inconscientemente gotea hasta tus obras. Pero si tengo que inclinarme por alguno, sin duda, Tolkien y Ursula K. Le Guin, grandes creadores de mundos fantásticos.

P: La Leyenda de Almaranthya I. "El despertar", fue tu primer libro, primera parte de una trilogía, ¿hacía que lectores va dirigido?

R: Pienso que cualquier lector que vuelque su interés en la novela puede llegar a salir satisfecho tras la lectura. No quiero armar barreras a un determinado sector si digo que es más bien un libro juvenil porque no es así. Aunque serán éstos los que más identificados se sientan con el libro, más bien porque el personaje es un muchacho bastante joven.

P: Para quien no haya leído Almaranthya, cuéntanos, ¿qué se va encontrar en la novela?

R: Para empezar se van ha encontrar un mundo diferente a todo lo que han leído. Las criaturas que habitan en el Latifundio Antiguo son especiales como las razas que los acompañan. Además, es una aventura sobre el miedo de una madre, el coraje, el amor y la determinación de un adolescente por descubrir que hay más allá del presente. Sueños, esperanzas. El joven Dhàniel nos llevará en su cabalgadura a recorrer todo un mundo maravilloso, donde afrontar el peligro puede ser la mayor de las aventuras.

P: En Ángeles de Cartón, (novela finalista del I certamen de creación literaria Bubok), das una vuelta de hoja y nos sorprendes con un drama. ¿A qué fue debido ese cambio?

R: Es cierto, Ángeles de Cartón es un drama cotidiano que podría sorprendernos cualquier día en plena calle. Es la lucha de un padre por encontrar a su hija. Todos los sucesos y sufrimientos por dar con ella quedarán escritos en un pequeño diario. El cambio de género de la Fantasía al Drama no fue hecho a propósito. Llevaba tiempo con la idea de plasmar esta historia que rondaba mi cabeza, y simplemente una mañana todo surgió de un modo natural, y me puse a escribir. Cuando uno se siente comprometido con una historia creo que el género es lo de menos. Lo importante es hacer las cosas bien, que la imagen que tienes de la historia sea lo más fiel al resultado que queda plasmado en el papel, aunque no siempre se consigue.

P: ¿Crees que un escritor debe de ser versátil en sus obras, o ceñirse a un solo estilo de escritura?

R: En la versatilidad puedes encontrar el gusto, está claro, y con mayores variantes en la narración, si tienes una amplia paleta de colores, será mejor que si dependes siempre del verde o del negro, donde lo más que te puede salir son degradados de estas tonalidades, pero nunca un mundo donde jugar con todos los colores. Habrá autores que se sientan identificados con un género y que lo desarrollen especialmente porque es donde mejor se desenvuelven. Yo, sin embargo, nunca me he planteado semejante cuestión: ceñirse a un género.

Surge una idea, se va macerando poco a poco en mi cabeza hasta que un buen día la plasmo y ve la luz; el género llega de la mano de la idea. Aunque tengo que puntualizar que el género fantástico es el que más me engancha. De hecho tengo una frase que dice: "La Fantasía tira tanto de mí, como yo de ella".

P: ¿Sigues alguna técnica especial cuando escribes?

R: Quizá el silencio total. Hay quien pone música argumental para llevar la épica del escrito, rodearse de fetiches para atraer a las musas, yo requiero un entorno tranquilo, sin más.

P: Sueles publicar en las nuevas plataformas que se están haciendo un hueco importante en Internet. ¿Por qué? ¿Crees que el futuro de la publicación está en las webs?

R: Cuando te tienden una mano, y más una mano nueva, actual, y que puede llegar a todos los países con tan solo un clic, por qué no cogerla. Creo que una parte del futuro está en las ventas de Internet. Aunque espero que el libro siempre esté ahí, conviviendo con las nuevas tecnologías.

P: ¿Tienes proyectada alguna otra novela?

R: Estoy embaucado en una nueva novela que vive a caballo entre el siglo XVI y nuestros días, con un personaje de fondo bien conocido como es Leonardo Da Vinci. Sin embargo, desde que surgió la historia siento una gran afinidad con esta obra. Creo que el lector se identificará con el papel de alguno de los personajes, en especial el de la joven Inmacolatta que el día de su cumpleaños adquirirá un enorme compromiso que le cambiará la vida por completo. También tengo previsto terminar la segunda parte de La Leyenda de Almaranthya, que tuve que dejar estacionada para centrarme en la historia anterior.

P: Un relato corto tuyo ha sido publicado junto a otros escritores noveles en un concurso de Tolky Monkys.com. "Abram, el nuevo conde de los vampiros" ¿De dónde nació la idea de este singular personaje?

R: Bueno, lo cierto es que el personaje de Abram estaba ya creado por los dibujantes de Tolky Monkys, yo tuve que adaptarle una historia.

P: Dinos una frase para terminar.

R: Mi gozo se alimenta de palabras, sesteando entre verbos dormidos.

Ha sido todo un placer.

Un saludo a todos.

Mián Ros

Sara 95 (colegio Turón, Asturias)

Un saludo a todos los seguidores de MiánRos Literatura Horizontal, feliz semana.

SIGUEN LAS SORPRESAS

2010-02-21T12:05:00.013+01:00

Si existe alguien que puede conocerme tanto o más que yo mismo, esa es mi querida hermana, Gemma.

Fiel a sus principios de mujer luchadora y tenaz, siempre ha encarado la suerte de manera salomónica, valiente contra la adversidad. Abandonó la rutina y la polución de los feos edificios de la zona centro del país y viajó con su familia lejos, buscando nuevos aires, otras sensaciones. Abierta a la esperanza y labrada por los surcos de la sociedad y el sistema, se desmarcó cargando con su ilusión y se instaló en un pequeño pueblecito del norte de España, emplazado en tierras asturianas. De este modo, demostró que la felicidad y la de los tuyos cabe en la mochila que cuelgas, siempre dispuesta a ser abierta allá donde las circunstancias se apresten necesarias.
Su amor a la pintura y a la poesía han sido sin duda reservas escondidas al exterior, expuesta en contadas ocasiones, aunque bien es cierto que ganó algún concurso de poesía con: El grito, claro que de eso hace mucho tiempo. Para entonces, yo ya sabía de su destreza y de la habilidad de jugar con las palabras sensibles y delicadas que ostentaba, sólo cabía esperar.

Ahora, muchos años después, cuando las tecnologías avanzan más rápido que la estancada moralidad del Hombre y el poco respeto que demostramos tenerle al Mundo abriendo un enorme boquete en las azules costuras de la Tierra, y donde las voces no son sólo un vínculo de encuentro como anhelamos, sino también de desencuentros y desavenencias, ella ha vuelto. Ha bajado en la estación internacional: la red, más reflexiva y madura, y una vez aprendidas las reglas básicas, sorprendentemente y con todo el atrevimiento que siempre ha desplegado, ha abierto un blog: EL GRITO DE PRINTOVA. En él, ella siente volver a reencontrarse con la poesía y con todos esos sueños que habían dormido en su interior.

Mi ánimo y felicitación a ella, hidalga luchadora; tu fantasía es la mía, y la mía tuya.

Para rubricar la sorpresa, en su último post, Printova regala a MiánRos toda la entrada, y como colofón me dedica una de sus preciosas poesías. Gracias Printova, hermanita.

MIÁNROS

Terminó la frase y preguntó,
sin saberlo,
sin entender que el destino,
un manto tendió delante.

Comenzó su andar temprano.
En su alforja
la brújula de los sueños,
su nómada compañera
y unas hojas en el fondo.

Desorientado y confuso,
emprendió su andar.
Caminando a paso corto,
seguro de su intención.

Tropezó, cayó,
más el polvo se quitó,
miró al frente la vida,
y la senda prosiguió.

Bañó su saber en libros,
viejas reliquias de oro,
cual más bellos y sabios tesoros.
Y creció,
y como gota que estalla y se esparce,
así, así nació MiánRos.

Fundió sus palabras aún mudas,
a gritos sobre el papel,
¿cuántas horas?
¿cuántas noches?
para dar forma a su mundo,
nuestro mundo,
el de Dhàniel.

Limpia, brillante,
envuelta en detalles,
acaricia su pluma
como si acariciase un ave.
Sin texturas ficticias,
tiene el don de transformar,
la destreza de crear.
Almaranthya,
ahora es nuestra y
de cuantos quieran soñar.

He perfilado palabras,
que derramen su persona.
Revolví tierra con cielo
para poder describir,
y no hallé rastro alguno,
ni encontré palabras hechas
que describan quien es él.

Más su persona es muy grande,
su humildad más grande aún,
pero inmensa su escritura,
y abrumadora su luz.
Así es él,
así es, Miánros.

Nunca olvides y recuerda,
siempre fue muy especial,
ayer renació de un letargo,
mírale,
hoy nos hace soñar.

Printova (para leer toda la reseña, pincha aquí)

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LA ESTRELLA DE DAVID, de Daniel De Cordova.

Hitler estaba seguro de dos cosas: Ralf Holz era el prototipo de la raza Aria y Josef Dietrich lo ayudaría a cristalizar ese deseo.
MiánRos estaba seguro de dos cosas: Daniel De Cordova era el escritor bandera y su Estrella de David el viento que agitaría el estandarte de su pretensión.

La Estrella de David es una novela corta, ambientada en la Segunda Guerra Mundial y centrada en el conflicto de las divisiones alemanas. Con este telón de fondo, Daniel De Cordova nos muestra el lado salvaje del nazismo, pero desde un rinconcito privilegiado: la ventana más humana, la desnudez del soldado, el Hombre, el sentimiento que abriga el Ser, el propio Alma.

Está escrita con atrevimiento, comprimida de sentimientos fascinantes. Un juego donde la alegría nos salpica como el deber, el honor, la Guerra, la sangre, el Amor, el volver a empezar, reverdecer y merecer estar vivo, y VIVIR.

Ralf dijo la verdad, pensó David al cerrar el sobre. Y yo, al cerrar el libro.

Soberbio, Daniel. Mi enhorabuena por la distinguida novela que nos brindas. Sobre todo, por los valores morales que despierta. Párrafos efímeros pero intensos, tajantes, directos, sentidos, amargos, lindos, generosos, violentos, íntegros, explícitos e infinitos dentro de su brevedad... GRACIAS.

Miguel Ángel López (Mián Ros)

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Para despedirme, y para todos aquellos que quieran saber un poco más de mis novelas, aquí dejó el enlace al capítulo 2 de Ángeles de Cartón, completito.

Un abrazo a todos y que paséis una feliz semana. Mián Ros.

Pincha la foto para acceder al capítulo 2 El primer Ángel

SEMANA DE SORPRESAS

2010-02-14T21:57:00.006+01:00

Han sido días poco productivos en cuanto a escritura se refiere. He avanzado poco en la novela que estoy escribiendo, aunque no todo ha sido poco provechoso, ya que he podido finalizar un relato que llevaba tiempo rondándome por la cabeza y que tenía muchas ganas de plasmar definitivamente.

No obstante, la semana ha estado sembrada de sorpresas. ¡Y qué sorpresas!

Por un lado he recibido por correo la novela de mi querido amigo Daniel de Cordova, La Estrella de David, enviada desde USA. ¡Me ha hecho muchísima ilusión recibirla, Daniel!

La Estrella de David (sinopsis):
Para redimir el error que cometió en su juventud, un general nazi arriesgará su vida cuando intente salvar a sus mejores amigos... Una familia judía.

* * * * *

Por otro lado, mi querido compañero bloggero, Sergio, ha hecho una entrada en su blog digna de mencionar. Ha reunido a unos pocos compañeros de viaje en esto de la escritura en la que ha sido tan amable de incluirme (gracias, amigo); nos ha bautizado como, La Gener@ación del XXI; todo un detallazo por su parte. Entre ellos hay escritores que ya han publicado, otros estamos por hacerlo, como Dios manda, desde luego, pero con la obstinación entre las cejas de escribir y leer, leer y escribir (interesante bucle), disfrutando de este apasionado arte de entramar tramas, desplegar verbos y extender sentimientos por aquí y por allá, y demás aderezos necesarios.

Ojalá, y digo ojalá, de todo corazón, algun@ de la lista se rebele como gran precursor de esta generación que nombra Sergio, claro que sí, ¿por qué no? Hay escritores muy buenos entre los elegidos. Suerte amigos, y suerte a todas las novelas que tenéis en promoción o en ciernes.

Seguir este enlace para leer la entrada de Sergio en su blog: El Alma impresa.

Y a todos los seguidores de MIÁNROS LITERATURA HORIZONTAL, feliz semana.

EL LEGADO. LA HIJA DE HITLER (BLANCA MIOSI)

2010-01-31T22:23:00.005+01:00

Antes de nada, quiero dejar constancia de que lo mío no es analizar las obras que leo, y menos dejar una opinión íntegra y profunda, ni tan siquiera parcial. Siento que la sensación que deja la lectura de una novela es íntima y personal, más allá del simple, "me gustó", o tal vez ese "me esperaba otra cosa". No obstante, tanto para bien como para mal, cada lectura deja impregnado algo en la conciencia que durará años, otras, quizá se lleguen a olvidar más bien pronto. Pero las más intensas, sin duda, vivirán por siempre a nuestro lado. Ese es el caso de la obra que hoy me acoge. De algún modo, ha sido especial. Tal vez por ese motivo no quiero dejar pasar la oportunidad de hacer una reseña, y dejar plasmado mi humilde impresión tras su lectura.

No sabría expresar con exactitud qué me atrajo de la novela de Blanca Miosi, El Legado. La hija de Hitler. O si, quizá fuese una complacencia adoptada tras las incursiones realizadas en la lectura del blog de la autora: Blanca Miosi y su Mundo, el cual recomiendo, al menos, una visita obligada.

"Espero no decepcionarte." Fueron las palabras de Blanca al saber que yo había comprado su última novela. "No lo creo" fue mi primer pensamiento al leer su deseo; deseo que ahora corroboro de viva voz.

Fue empezar a leer y al término del primer capítulo supe que ya no pararía hasta llegar al final. Y así fue, porque cuando una historia gusta nunca deseas que termine. Pero el FIN llegó, sólo entonces me di cuenta de la fuente de atracción que incitaba a leer el libro, y no era otro que el título, la sinopsis más corta y seductora expuesta como un código: El Legado. La hija de Hitler. Asombroso.

El Legado. La hija de Hitler, es una historia compleja y dura en una época donde vivir se hacía difícil, donde el nazismo se hacía un hueco en la historia, y donde personajes quedaron marcados por el protagonista de la novela, El Señor Destino, que profetizó hasta el final de los días el devenir durante tres generaciones de la familia de Erik Hanussen, astrólogo y ocultista de origen judío (cada persona es responsable de sus actos, pero nadie puede escapar de su destino).

Para mí, Welldone era la clave. Desde el momento que supe de él se forjó en mi conciencia un lazo, tan flexible y amplio, que rodearía a todo aquél que se situara en su camino (creo que no me equivoqué).

La autora se mueve con maestría dentro de un orden cronológico de fechas y acontecimientos que surgen a través de los años. Descubre con habilidad y sencillez la historia, a la par que va llevando con astucia los diferentes giros de la trama atrapando a los lectores; mostrando y sacando de escena personajes que entonan perfectamente, y definidos de un modo práctico. La sutil ambientación es la justa para ponernos en situación. Frases cortas encadenadas a otras con frescura sostendrán la tensión hasta llevarnos a la última hoja.

Sin duda, y bajo mi modesta opinión como lector, es una obra a tener en cuenta para leer al refugio de una luz y una cómoda butaca; una narración destacada y por tanto, Sobresaliente.

MiánRos

Entrevista a la vista

2010-01-22T11:27:00.010+01:00

Siento que he aprovechado el tiempo esta semana todo lo que he podido. Es cierto que aún no he alcanzado la regularidad que llevaba antes de empezar las fiestas, pero la máquina parece engrasada. Cuando quiera darme cuenta, seguro que estaré a pleno rendimiento.

La escritura sobre mi nueva obra ha arrancado en un punto que me apetecía coger, ya que estoy en las escenas donde los personajes comienzan a tomar suficiente protagonismo y mi corazón se acelera cada vez que voy poniendo ritmo a las acciones.

En cuanto a la lectura se refiere, le he dado un buen avance al libro de Blanca Miosi, El Legado. Ya estoy en la resolución final de la novela; una perspectiva vista desde otro enfoque diferente sobre la vida de Hitler, las personas y rumores que le rodearon; sumamente interesante para todos los que no lo habéis leído aún.

Entre tanto, he recibido una grata sorpresa durante la semana; no sabéis la ilusión que me ha hecho, de veras. Mi sobrina me ha mandado un correo diciéndome que quiere hacerme una entrevista para el periódico del instituto. Por lo visto, quieren participar en un concurso a nivel nacional, donde entrarán otros colegios.

Ella ya me había entrevistado con anterioridad para una ponencia que tenía que hacer en la clase hablando del tema que eligiera; obviamente, escogió a su tío para hablar de él y de sus novelas. Más tarde me enteré que había sacado un diez; qué contento me puse.

Ahora vuelve a repetir tema pero esta vez para el periódico: su tío, el escritor novel. Qué maja es. No tengo palabras para la publicidad que está haciéndome por Asturias. Gracias de todo corazón, Sarita.

Para terminar, y siguiendo con la secuencia de entradas anteriores, os dejo con el tercer fragmento del primer capítulo de Ángeles de Cartón. Espero que sea de vuestro agrado.

Para los que no leísteis los dos primeros, y gustéis de leer, aquí tenéis los enlaces:

-Delirios 1/3

-Delirios 2/3

ÁNGELES DE CARTÓN

Capítulo 1. Delirios 3/3

Él, me conoce bien, me refiero a mi inexpresivo bolígrafo de tinta azul, pero para quien no me conozca distinguirá en mí a primera vista un cincuentón, de pelo negro, aunque cada vez menos, eso sí, descuidado y al filo de la dejadez; hubo mejores momentos donde estuve bien peinado y de mejor ver. De lejos, podría aparentar ser un ejecutivo de talante grave y bien formado, camisa blanca, chaqueta oscura a juego con los pantalones, de cuya base surgen un par de zapatos que carecen de lustre como todo el traje y la piel de mi cuerpo que se arruga con los días asomando bajo la tela gris. Pero aún es más triste la desmayada corbata que me acompaña allá donde voy. Para ser justo he de añadir que nunca he sabido hacerme el nudo. Y los zapatos que desgasto buscando la senda que una vez se borró bajo mis suelas, son de los que no llevan cordones. La verdad, no me gusta perder tiempo en pequeñas memeces de las que he podido descubrir que está el mundo lleno. Ya se encargaba Débora de minar mis pilares de estabilidad moral exclamándome en sus habituales momentos de cólera: “eres un desastre”, una frase machacona que siempre tenía en boca cuando me enfrentaba al reto del espejo y las volteretas circenses de manos y tela, intentando formar un buen nudo en la corbata; tal vez la llegue a dar la razón en algún momento, pero a día de hoy, no veo la importancia de semejante paño que apenas deja respirar; será por eso que acostumbro a llevar el nudo suelto, dejando caer la tela desfallecida sobre mi pecho como un lienzo decorativo que, quizás, me persuada un tanto, o poco más, para no mandarla a hacer puñetas. Sin embargo, me engañaría si pensara sólo eso del pequeño complemento que duerme sobre mí, ya que sé por qué aún lo conservo como parte de mi propiedad.

Fue Débora quien me la regaló el mismo día que Ángela cumplía su primer añito. No tendría suficiente espacio en estas páginas que me esperan en blanco para describir aquella comida que compartimos los tres... me remitiré a decir que fue... ─tomo para mí un suspiro y fluye en la intimidad de mi ser la sensación, que no la palabra─, inolvidable. Y seguramente, y sin todo lo que llegó a evocar en mi corazón esa diminuta prenda desde aquel día, ya la abría tirado al cesto de la basura o regalado a cualquier compañero de la calle más necesitado que yo, que los hay, y tristemente son muchos. Un regalo absurdo, por otra parte, aunque mirándolo desde el punto de vista de la necesidad, siempre podría venderla y sacar al menos para un bocadillo o canjearla por unos cuantos días de cafés con leche y bollos con los que defender los gritos del estómago.

Qué casualidad, de repente una moneda chinchinea en la acera y me aleja por un segundo de lo que escribo. Son veinte céntimos de euro, dorados como alguno de mis sueños, que desaparecen de inmediato bajo un guante de color verde pistacho, roto en sus extremos, por donde asoman unos dedos mal lavados, mejor dicho, sin lavar; son de mi compañero de cartones; todo el mundo le conoce como Casca, yo también, y me satisface que camine junto a mí en la senda que me tiende la vida.

Le veo que saluda respetuosamente a la persona que le entrega un poco de bondad. Me guiña el ojo mientras me nombra:

─Champalán ─murmura con su particular forma de pronunciar la “c” que muda a favor de una “s”. Champalán es el nombre con el que me bautizó él mismo cuando nos conocimos, no sé a santo de qué, pero la verdad, no me incomoda demasiado. Hasta estoy consiguiendo amoldarme como si hubiera respondido a ese apodo toda la vida, sólo espero no olvidar mi nombre verdadero, el que dejaré en la memoria de los que me conocen cuando me vaya.

Vuelvo a lo mío, pero antes veo a Casca que se levanta, se aleja de mi lado y se va. En fin, soy sumamente sensato para saber que no tengo el aspecto de un indigente, como puede tenerlo él, aunque ahora empiece a sentirme como uno de ellos, y viva, en cierta forma, como lo hacen ellos. Pero por desgracia es algo más que esta exigencia mía que insiste en relacionarse y filtrarse entre los vagabundos más necesitados de la ciudad. Quizá esté equivocado, pero siempre me he dejado guiar por mi intuición. Y esta vez, cómo no, ha sido una señal la que me puso sobre el paradero de mi niña. De alguna manera esa señal me decía que debía zambullirme entre la pobreza más indigente de estas calles de Madrid, sólo así sería capaz de dar con mi hija. Y aquí estoy, sin más armas que mi anhelo, y sin más consuelo que el de escribir, con la esperanza de encontrarla en algún momento...

Y es por ello que diariamente analizo cientos de transeúntes, qué digo cientos, miles; la condición de vivir en la calle me da ahora ese privilegio que otros apenas se han parado siquiera a pensar. Aunque he comprobado en mis carnes que es un privilegio demasiado caro para la agonizante miseria que he llegado a respirar, noche tras noche, en este asfalto plagado de escondrijos rociados de orín que se mezclan con las ambiguas sombras de la ciudad. Aun así no renuncio a pervivir entre los necesitados y los flojos de voluntad. Mucho antes de sentir la señal de Ángela y echarme definitivamente a la calle, yo tampoco me hubiera visto así, en medio de toda esta penuria. Pero he sido yo, no culpo a nadie carnal que sí a las circunstancias, el que ha roto este raíl para que el vagón donde viajaba volcara, y así poder vivir, fuera de la ruta donde estaba encarrilado como si fuera un número de una serie matemática interminable.

Aún trato de recomponer los trozos rotos de mi vida, pero cuando busco, algunos pedazos se han perdido y otros no encajan en el maltrecho mosaico de mi razón.

Entonces caigo en la cuenta y me sostengo con el bálsamo del consuelo, pues dicen que: “la vida te da una segunda oportunidad...” Yo, sentado en este aislado apeadero, sigo esperando. Mientras, muevo y giró las piezas que todavía están aún por ajustar en el incompleto puzzle que una vez se revolvió empañando mi memoria.

Con todo, me esfuerzo y recuerdo que Débora era una mujer difícil, quizá por eso me gustaba, sentía un mono irresistible cuando estaba cerca de mí, era un reto incomparable. Tal vez fuese esa, inconscientemente, la razón por la que me casé con ella. Pues aunque había detectado todos sus defectos y manías, fueron sus muchos valores los que me empujaron definitivamente a sus pies; demasiados, para haber ofrecido un no por respuesta el día que acudimos a él, al cura que nos unió ante Dios, del que por cierto, no recuerdo ni un rasgo de su rostro, ¿por qué será? Aunque sí tengo una vaga silueta de ese hombre: era mayor en edad pero bajo en estatura, y su voz sonaba aburrida y poco armoniosa bajo aquella cúpula decorada de angelitos que parrandeaban desnudos y sin sexo por las paredes llevándose mi concentración en más de una ocasión. Lo que sí recuerdo con mayor énfasis, aunque la tensión no me dejó disfrutar del momento, fue el instante en que apareció ella, Débora, toda envuelta en blanco como vestida de cisne. Otro momento inolvidable.

Mi visión se nubla, pese a mi dura oposición, encima de estas últimas palabras que acabo de escribir. Vacilo, tratando de coger el aliento suficiente como para proseguir. No sé cómo, pero lo he conseguido.

Cada momento que pasa me cuesta más empuñar entre mis dedos, agarrotados de frío, a mi querido compañero BIC y ponerme a escribir encima de este papel. Es curioso lo repetitivo que llega a resultarme a veces lo que escribo. Tengo que hacer uso de mi imaginación para que lo que trato de trasmitir resulte diferente, aunque, ¿a quién quiero engañar? Hace muchos días que no he recibido ninguna señal, por tanto no sé qué escribir... ¿Acaso me estoy alejando de mi niña?

─¿Ángela? Si estás ahí, dirígeme el camino... sabes que iré ─musito para mí. (Fin del capítulo)

* * * * * *

2010-01-14T18:26:00.022+01:00

Basándome en la frase célebre del escritor británico, Gilbert Keith Chesterton, que decía: “Optimista es el que os mira a los ojos; pesimista, el que os mira a los pies.” Pues bien, dicho esto, y mirándoos fijamente a los ojos, reabro el blog con todas las sirgas dichosas enhebradas en mi alma, refrendadas en obstinado ceño para expresaros mis más sinceros propósitos para el 2010.

Primeramente, acabar la novela que tengo entre manos: un cuento a caballo entre el siglo XVI y nuestros días. El escenario, Milán. El personaje, Da Vinci. La protagonista, Maco, que acaba de cumplir dieciocho años y verá como el día de su cumpleaños la vida le tiene preparada una misteriosa sorpresa. (enlace a un pequeño fragmento de la novela)

Pero no sólo eso, sino acabar la segunda novela de la trilogía de, La Leyenda de Almaranthya, que tengo varada y sin viento desde hace casi año y medio, y, creo recordar que dejé olvidada en un archivo de este sedentario ordenador, en la página... a ver, dejarme que busque... aquí está. 194, ¡vaya!, trece capítulos, pensaba que tenía escrito algo menos, ya es un volumen considerable.

A estos dos alentadores deseos espero, entre tanto, sacar espacios para leer, intercalar algún que otro relato que caiga en mi pensamiento, y de éste al papel y, por supuesto, alternar todo con las consabidas labores familiares y demás menesteres que surgen en el hogar, que son muchos. ¡Ah!, y todo ello si el tiempo lo permite y las enfermedades se muestran benevolentes con el cuerpo de uno, se entiende.

Y, siguiendo la línea de buenaventura que he perfilado para mi presuntuoso horizonte, desearos a todos los seguidores de Literatura Horizontal un trato paralelo y afín a lo ya mencionado, para todos.

“Año de nieves, año de bienes.” La nieve ha llegado, los bienes... están por venir.

Buenas musas, mucha actividad, amigos, y que la inspiración se esparza sobre cientos de hojas en blanco y se convierta en novela.
Os dejo con el segundo fragmento del primer capítulo de mi novela Ángeles de Cartón (novela/drama, 2008). Espero sea de vuestro agrado. Para los que no tuvisteis la oportunidad de leer el primer fragmento, este es el enlace: capítulo 1. Delirios (1/3)

ÁNGELES DE CARTÓN

Capítulo 1. Delirios (2/3)

Pues bien... Desde este desabrigado lugar que tomo como cama y como todo, me he acostumbrado a observar, más que a escribir, mientras descubro de una forma diferente a las personas. Ellos andan, corren, se detienen, pero no me ven, o no quieren verme, aunque yo sí que los veo, a todos, sin excepción. Me unto y me entretengo con sus gestos; algunos son alegres, otros tribales, pocos hay trasparentes mezclados entre los muchos opacos. Pero en conjunción, me espanta reconocer en ellos sus miedos. Miedo, que sensación tan sombría se descubre en mi conciencia simplemente con nombrarlo.

Coloco la manta para que el frío no encuentre el pasadizo que forman mis piernas recogidas, mientras me deleito con una mueca que pasa deprisa.

No me ha dado tiempo a digerir por completo ese gesto cuando una jovencita que se ha peinado una larga coleta negra, como el más puro de los chocolates que satinaron mis dientes alguna vez, me sonríe; me ha visto al pasar delante de mi sentada posición. “Gracias pequeña”, recibe mi respuesta, que espero sea para ella tan cálida como a mí me ha resultado la suya.

Sin embargo, el grato momento ha sido siquiera un chispazo de ilusión ─suele ocurrir en estos casos felices─ porque al instante me doy cuenta de que vuelvo a ser un mero fantasma observador, apartado en la cuneta del trajín de la vida, como algo olvidado.

Regreso a todos esos rostros que, precisamente hoy, se ocultan bajo grandes paraguas de polícromos colores, resistiendo la invisible avería que se ha producido en lo alto, en la asamblea de nubes. Un guiño de chifladura acude de repente a mí y me arranca involuntariamente una carcajada de mi interior mientras contemplo la aceleración que produce semejante contratiempo en las personas. “Infelices. ¡Correr, correr! No paréis”. Les digo para mí. “Iros con vuestra prisa a buscar más prisa. Ya llegará el tiempo de parar”.

Pero qué ironía la mía, a veces me comporto como un desequilibrado o simplemente un estúpido, quizá lo sea, y de un modo insalvable. Mi risa es perversa y gélida, puesto que, coherente con la perturbación que me domina, sé que no acudirá a nosotros el ser humano capaz de arreglar semejante desperfecto, ni existirá escalera lo suficientemente alta que se incline para remediar el deterioro que se cierne sobre nuestras cabezas. No, no llegará el día, al menos yo no lo veré, ni ninguno de vosotros. Por lo tanto, no puedo ayudaros, ni vosotros mismos podéis hacerlo, y menos, salvarme a mí, ya nadie puede. Sólo cabe observar y abrazarnos los unos a los otros, y todos juntos esperar... todo lo que tenga que venir, no descuidéis, que vendrá.

...

Me he quedado en blanco, sé que es difícil, pero a veces me ocurre. Sólo entonces viene a mi memoria el pasado, y encarrilo la danza elegante que nace como un destello mágico en la punta de este pequeño cilindro de tinta que va dando carácter al blanco de estas páginas, revelando las letras que aprendí hace muchos años; doy gracias por haber tenido la paciencia y el orden necesario de guardarlas en algún lugar de mí, y que con esta edad que ahora me carcome doy por hecho que habría sido incapaz e improbable de haberlo conseguido; aunque sin embargo, mis ojos van más allá de esta escritura que parece que brota instintivamente de mi mano y se adosa en el papel, quién sabe si para siempre. Ojalá yo tuviera esa magia y pudiera hacer lo mismo y estacionarme para siempre en un lugar parecido, o considerable.

El vacío de mi conciencia ha enlazado con una reflexión que caprichosamente viene a mí en el vagón de los longevos mutismos de mis ya frecuentes ausencias. Pasa rápido de largo y leo mi propia preocupación, pero lo recito para mí, acopiado en mi atmósfera solitaria:

─“He llegado a convencerme de que no estoy en este mundo por voluntad propia. Fríamente, somos el resultado de una suma entre el deseo y el placer que disfrutaron otros. No obstante, y a fin de cuentas, tenemos que dar gracias a pesar de que seamos una consecuencia... Porque sin quererlo yo, nací. Como creo que todos nacemos”.

De ese modo vino a este mundo Ángela, o Débora, su madre, que siempre quiso que naciera un cuerpecito de nube de algodón para estrecharlo entre sus pálidas manos; yo me sumé a ese estremecimiento que nos abarcó por entero a los dos; a Débora y a mí, el día del alumbramiento de nuestra pequeña Ángela; mi rubita de ojos dulces del color de las castañas en otoño. Con el tiempo, supe que nuestra hija no fue suficiente para remendar nuestro amor.

Creo haber escrito estos últimos párrafos alguna vez, me encanta hacerlo, pero estoy seguro que las palabras danzaron de distinta forma, y los verbos que se me antojaron entonces fueron diferentes.

Aunque me niego a volver atrás. No me gusta recordar cosas de mi pasado, pero mi mente es caprichosa y me asalta en los momentos menos insospechados.

Y es que me acuerdo tanto de ella, de Débora, de mi primera y única esposa, que no pasan los días en los que alguna de las mujeres con las que me cruzo a diario por las calles, no me salpique algo que una vez descubrí en ella, mientras envejecíamos juntos, abrazados el uno al otro. Pero mis palabras no son del todo ciertas... porque aunque no me gusta comparar, ninguna se podrá igualar a Débora... ninguna.

Pero hay algo más. Algo con mucha más fuerza en mis recuerdos, que cuando bosteza en mi mente y se presenta frente a mis ojos, me debilita, y me hace temblar; es el rostro de mi pequeña Ángela, el fruto que brotó del amor de Débora y mío, mi hijita. Y es ella quien se aparece delante de mí y nubla la ciudad que se alza tras su evocada silueta; es su menuda y dulce sonrisa, precisamente, la que domina mi mano cuando escribo y se vierten mis frases por la emoción, y el vínculo entre mi mente y BIC se diluye, y con él, mis sentidos. Sin embargo, sé que esa circunstancia es la que me mantiene vivo. Entiendo que es una conjunción de sentimientos, me suele ocurrir a menudo, pero no puedo hacer nada por evitarlo. En ese momento, soy consciente del vacío que siento en mi interior, y la necesidad que me obliga a dejar de escribir hasta alcanzar una abertura lo suficientemente amplia para no empañar mi visión y estropearlo todo. Si no lo hiciera, nada de la elegante curvatura de las grafías añiles que deja en su senda BIC se parecería a una palabra, ni siquiera a algo legible. Y quiero que mi escritura sea bien legible, que quede constancia de lo que desea mi corazón y anhela mi alma.

Te quiero, Ángela. No sabes cuánto. Siempre te he querido... ¿Dónde estás, mi niña?...

Aún tengo fe de que ella lea todo esto que escribo, ya que es la personita que se sienta en mi conciencia, por la que abro los ojos y para la que encadeno vocales y consonantes y todo tome sentido. Ojalá el destino tenga benevolencia con mi niña, allá donde esté, y conmigo, allá donde quiera llevarme; pero por Dios... que nos junte, que nos junte pronto, ya que mi terquedad alimenta este cuerpo para no perder las fuerzas y el poco aliento que ya empieza a escasear en mis reservas para dar con ella. La busco más allá de mis recuerdos, de mis dudas, e incluso, entre la contrariedad que emborrona mi pasado.

Y sabed que es por ella, por la que deambulo entre las enmarañadas calles de esta ciudad, sin más armario que el pequeño maletín que parece adosado a mi mano derecha como un enorme detalle decorativo de mi piel; sin mayor cobijo que una pequeña Biblia de bolsillo para amenizar las gélidas inclemencias que presenta la intemperie, unos cuantos cartones y una manta que una vez cubrió el gozo de mi hogar, cuando se le podía llamar hogar.

Ay, me ha vuelto a ocurrir, y la misma pregunta me interrumpe... ¿Cómo es posible que todos mis pensamientos confluyan hacia mi pasado? No quiero pensarlo, pero soy juicioso con mis sentimientos y sé que estoy apresado por los momentos ya vividos, soy reo y celda de mí mismo, es una pasión inevitable.

Pero la realidad está ahí, y aunque trate de engañarme y camine mezclado entre personas, me siento solo; no importa, es una impresión que he llegado a asumir, sé que no le intereso a nadie. ¿Quién quiere saber cuánto sufre mi corazón, y cuán perdida está mi alma de mi cuerpo? ¿A quién le importa lo que a mí me pase y la verdadera razón por la que escribo? Nadie leerá ni uno, ni tres, ni cuatro, y siquiera volcar un interés sobre estos párrafos sabiendo de antemano que está escrito por un vagabundo. Nadie ahondará en unos textos recubiertos de melancolía que sólo definen mi desesperación y defienden la postura que he adoptado de vivir en la calle buscando a mi hija Ángela, por si una vez todo se dignara a cambiar.

Me es por tanto fácil de adivinar que las emociones que voy encontrando a cada instante alrededor de mí, son mías y sólo mías. Y sin embargo, aunque no ocurriera nada de lo que pienso y todas estas hojas se perdieran, me da igual, escribir me reconforta y de alguna manera me evade del mundo que chilla ahí fuera. Es un limbo espiritual que cierro para mí en el que me acompaña mi ferviente compañero BIC quien hace visible mi pensamiento. Nadie más puede entrar si yo no quiero. (continuará)

* * * * * * *

¡Uf! Más carbón para Navidad

2009-12-19T00:13:00.019+01:00

¡Uf! Cuando muchos están viendo llegar los días de permiso, revisando equipajes, comprando regalos y preparando el coche para viajar, un servidor está odiando la Navidad desde finales de noviembre, y no sabéis cuánto. Os explicaré por qué, y así de esta forma os hacéis una biografía rápida (de primeros auxilios), y descubrís a este pizpireta que soy yo, que se sienta (aunque sea a descansar y no por comodidad) y se dice llamar MiánRos.

(Las fotos corresponden al año 1995; arriba estoy en pleno currito; abajo está la valla terminada.)

Pues bien, tomo la primera persona...

Ahora soy trabajador de El Corte Inglés (después de quince años, ocupado entre botes de pintura y miles de colores y pinceles, rotulando vallas, lonas, coches y autobuses subiendo andamios arriba y abajo, y vinculado al gremio de la publicidad; el destino me ha llevado de nuevo a mis comienzos, ejerciendo como hombre ecológico de la fruta, cara al público, ¿quién me lo iba a decir?). Es una larga historia... solo espero que el azahar aún siga cambiando y me traslade de nuevo a mi lugar. Por el momento seguiré siendo el hombre ecológico... Y esto lleva implícito (en estas fechas) trabajar todos los domingos e incluso los días de máxima afluencia de clientes con doblajes de jornada y demás; otro ¡uf! ¡Qué quedará de mí, pasado el día de reyes...!

Pido al Supremo acabar sin contracturas y esas cosas por la desproporción de horas, Dios mío. Aunque mirándolo desde el punto de vista positivo es de agradecer que el gimnasio es gratis, algo es algo. De esta manera me mantengo en forma. No hace falta que salga a correr, con lo que uno se menea en el departamento es más que suficiente (miles de kilos, haceros a la idea). Aquí va otro ¡uf!

Luego llegan (las minucias varias) las horas de estar sentado en el ordenador escribiendo donde el óxido llega tras largo lapso anclado, alejado de sí mismo, ya sabéis... A partir de ahí es cuando el chirriar se hace notable, me levanto para traer otra botella de agua o ir al baño, las bielas rechinan durante el paseo como viejas refunfuñonas al perderse una apacible tarde de sol. Pero bueno, qué le vamos a hacer...

Este mes no podré escribir y atender el blog, comentarios y demás, como quisiera, o realmente me gustaría. ¡BUUAAHHhhhhhh...! ¡Vale! , me he pasado...

Prosigo; ejem...

Esto repercute en la novela que estoy escribiendo (lo siento por ella), tendré que pararla, al menos hasta la segunda semana de enero que terminan los domingos de apertura. No sé si aquí iría otro ¡uf!, bueno, ya está puesto.

También detendré el impulso de escribir algún que otro relato que vive en mí (¿que vive en mí!?¿y sin pagar?; creo que estos peregrinos se llaman ocupas), aparcaré la idea para cuando los periodos de ordenador sean más extensos y favorables y pueda desarrollar todo con cierta garantía (musas mías, ¡estáis despedidas! Podéis ir a cubrir otro pensamiento; ¡Ah! y gracias) Si alguien está necesitado seguro las encontraréis en el INEM; yo iría allí si me quedo sin trabajo. ¡Vamos!, digo yo. ¿Por qué van a ser distintas las musas?...

Dicho semejantes improperios, solo me queda señalar que me gustaría que las circunstancias se comportaran como yo suelo comportarme con ellas, más o menos bien. Pero de nada me vale, las circunstancias son las circunstancias, se suelen comportar como circunstancias. Sin embargo yo tengo una ligera idea de lo que ocurre. Creo que la culpa la tiene el gato negro que vive en el garaje del edificio donde duerme mi coche ¿Por qué se tiene que cruzar todos los días que tengo que salir? ¿Y por qué duerme en el capó cuando le viene en gana? No es que sea supersticioso pero... ya me mosquea, ¿o no es para estarlo? ¿Y a qué viene esto? pues veréis, entre tanta aceleración previa a las fiestas uno sigue recogiendo negativas; esta vez ha sido otra agencia la que me envió un e-mail diciendo que me alejaba mucho de lo que estaban buscando. Bueno, por lo menos tienen claro lo que están buscando, hay quien no sabe ni lo que está buscando... Y me pregunto yo, ¿qué estarán buscando? Tendrá algo que ver con la arqueología, tendrá la crisis buena culpa de lo que buscan...

En fin, más carbón por Navidad para MiánRos.

Dejando a un lado el pesimismo, no quiero cerrar esta entrada sin antes dar las gracias a todos los que me mostráis vuestro cariño y aliento en cada uno de los comentarios. No sabéis lo agradecido que estoy de que paséis por este humilde blog, un Cuartito de Estar donde podemos charlar y disfrutar de aquello que nos une: leer, escribir y exponer todo cuanto bulle en torno a este mundo maravilloso que es la literatura. Gracias.

Antes de que me vuelva meloso, corto aquí. Os dejo con este breve fragmento del inicio de mi novela Ángeles de Cartón. Espero sea de vuestro agrado.

Felices fiestas, AMIGOS.

ÁNGELES DE CARTÓN

1. Delirios (1/3)

La mujer parece cansada, y quizá lo esté. Sin embargo intenta no volver a huir de las primeras líneas del texto, sin atreverse a más.

Sólo un pestañeo acompaña la profunda inhalación donde dosifica el poco aire no afectado que aún perdura en la habitación, al tiempo que, posiblemente, su conciencia desmenuce un último recuerdo ya vivido, insensible, ojeando por el rabillo del ojo el descolorido gris del cielo que tapiza la ventana. Tal vez no sea ésta la razón que retiene su yo más íntimo la que le produce esa sensación de nostalgia, sino que medite sobre las primeras líneas del texto que acaba de leer y que le han llegado al corazón. Sea como fuere, se aleja del pliegue del cielo y vuelve al cuaderno y a esos primeros párrafos que ha llegado a memorizar, y como es lógico, no le hace falta volver a repetir para proseguir la lectura, aunque esta vez se compromete para sí a no parar. Y lee... pero, inconscientemente, lo vuelve a hacer desde el principio.

*** * * * * * * * * * * * *

Ha empezado a llover. Fiel a mis costumbres y a la tristeza que me abriga en estos días de media luz, me he puesto a escribir.

Era de esperar, todo mi engranaje ha arrancado, y como fruto, las líneas de mi compañero BIC aparecen sin pereza. Es una danza de pasos azulencos que surge como de un sueño y se alinea hermanada al papel frente a mis ojos. Son trazos elocuentes, sencillos y sinceros, y esculpen con la misma facilidad que respiro lo que guarda mi alma; espero al menos durar lo suficiente para darle un final digno a esta complejidad de formas que llamamos escritura.

*** * * * * * * * * * * * *

Por un segundo la emoción la supera y deja de leer. Se ha vuelto a fallar a sí misma, y lo sabe. Todo está demasiado reciente, y también lo sabe; y a pesar de que quiere ser fuerte, está a punto de cerrar el cuaderno y posponerlo, que no a olvidarlo. Sin embargo es prudente, pues sabe que todavía no está preparada para dominar sus sentimientos de lo que pueda llegar a leer; pero eso... también lo sabe.

No obstante, observa el texto y cree verle: escribiendo aquellas líneas en el rincón junto a la ventana, o sentado en la cama, acurrucado y sin hacer ruido; nunca lo hizo. Cinco segundos de reflexión donde toma la determinación que le falta, y sus ojos femeninos, tan cerca de la conmoción como lejos de la alegría, caen sobre lo escrito y se obliga a no parar... esta vez cree que no lo hará...

Y con una necesidad palpitante, continúa leyendo...

*** * * * * * * * * * * * *

Creo que es lunes, y por el trasiego y la forma de caminar que se respira en la calle es una hora punta, no me cabe duda. Inspiro y trato de filtrar la manifiesta agitación que registro; el olor que me invade es distinto, las ropas que percibo son distintas, y hasta la prisa que descubro es diferente al asomar la primera luz natural que hace añorar el fin de semana. Siempre ocurre lo mismo; lunes de resignación, rostros desanimados, posturas conformistas. Así es el mundo, lleno de lunes, y empieza a bullir uno de tantos.

Y yo, enfundado en el papel de indigente que yo mismo me he atribuido, me filtro en él como un autómata más, decorando el ajetreo de la calle. Husmeo, siento la temprana palpitación, y sé que es una agitación desmesurada de reiteradas actitudes anteriores. Prisas, a fin de cuentas, que no dejan de ser malas consejeras, como cierto día asimilé. Y es por ello que tengo un nuevo miedo incrustado, de que ni siquiera los consejeros de estos tiempos que corren son mejores que los de hace miles de años, ni yo el mejor escriba para contarlo en este humilde cuaderno de viaje que corrobora la corriente de este mundanal cauce que nos distrae.

No me considero un escritor, aunque emule las formas sobre estas hojas, es más bien un modo de mantener mis sentidos ocupados, o un no sé qué, que no puedo llegar a reprimir.

Por escribir... diré que estoy sentado, más que aburrido entre las grasas de este viejo ancestro y conglomerado Madrid donde intento respirar. Y mi improvisado y nuevo hogar, ay mi hogar; no es muy grande, pero tampoco pequeño... simplemente, es; y simplemente, me basta.

Pero para que no os hagáis una idea desacertada del lugar donde subsisto, debéis saber que es la entrada de un viejo caserón en ruinas, un portal imperfecto y deteriorado; y no hay más. Aunque una parte de mí está complacido puesto que este cúmulo de vigas sin paredes es efectivo y me cobija, sólo en parte, de las heladoras penurias que despierta el invierno. No obstante, me identifico con él, como si fuéramos dos veteranos supervivientes de los días. Él, apuntalado con esas tiesas pilastras de hierro donde se enroscan miles de tornillos que lo sustentan antes de ser reformado o derruido por completo. Y yo, con el mismo aspecto defectuoso, pero vestido de hombre, donde se enroscan miles de recuerdos que sustentan mi organismo. Sin ellos, toda mi estructura argumental se vendría abajo. Si bien, y no me cabe duda, ambos somos iguales: fiel reflejo de los bocados que da la vida, y esto sí que me importa y pienso que demasiado.

Es obvio. Un día amanecerá sin mí. Y peor aún, puesto que quizá en un mañana, al paso que vamos, amanecerá para nadie. (continuará)

(MiánRos) (Quedan reservados todos los derechos sin el consentimiento del autor)

* * * * * * * * *

EL MONSTRUO DE LA NAVIDAD

2009-12-09T13:15:00.008+01:00

El frío progresa como una gran ola imparable. Muy pronto, el otoño dejará paso al invierno, ya sin remedio. Y antes de que nos demos cuenta, se nos habrán echado encima las fiestas navideñas; días entrañables donde el calor del hogar y los nuestros necesitarán mayor atención y recogimiento.

Por otro lado, es hora de desempolvar parte de los ahorros. Invertir un tanto de la paga en adornar una porción de nuestra alegría, y consumir seguramente más de lo debido (arrastrados por la inercia de la vida), influenciados por este monstruo en que se ha convertido la Navidad.

Qué lejos ha quedado el canto de villancicos tamborileados entre panderetas. Joviales íbamos de puerta en puerta pidiendo el aguinaldo, excitando a ajenos y vecinos con nuestra generosa desvergüenza.

La Navidad... ¿Qué queda de esa Navidad? La Navidad blanca de polvorones y mazapanes y ralladura sin igual de botellas de anís, donde un beso y un abrazo lo eran todo.

Ahora veo un monstruo grande, de manos rechonchas, que se dice viejo por tener largas y blancas barbas, y no hace sino empujarme mientras se ríe (será de mí). ¡Vamos! Jo, jo, jo! ¡Pasa! ¡No te quedes ahí! Tengo el regalo que tú necesitas, jo, jo, jo...

¿Consumir? Perdona, esto no es lo que yo había aprendido de la Navidad; mi Navidad...

En cualquiera de los casos, hace unos días le dejaba un comentario a Blanca Rosa Roca (editora de la editorial Roca), precisamente sobre este tema de la Navidad. Pero más en concreto sobre los excesos de comidas y compras que hacemos en estas fechas, arrastrados por un no sé qué, que se desborda bajo el atrayente influjo de calles y árboles adornados de luces de colores, y escaparates supermegarequeteadornados que nos abducen como moscas al pastel. Y aún más en concreto, en hacer acopio de montones de regalos (que no me falte nadie, por Dios). Y precisamente, uno de esos regalos, por descontado, será un libro, al menos, sobre todo a los que nos gusta regalar “semejantes joyas”.

En fin...

El comentario decía así:

Si hay una campaña propicia para suposiciones, ventas y desbordamiento contra pronóstico, es ésta, la navideña.

Los carros se van llenando de comida, de regalos (vicios y compromisos adquiridos de difícil desligamiento), en los que, luchando entre la montonera de cosas que colman nuestro antojadizo límite, caerá como mínimo un libro. De seguro y en la mayoría de los casos, éste, ha sido del pilar impuesto (voluntad estudiada de los que rigen las tiendas y los espacios de los centros comerciales).

El volumen escogido llegará a manos de otro, como regalo. Lo mirará con ojos saturados de langostinos y mazapán, y como años anteriores, quizá le dé una oportunidad tras el desbordamiento de fiestas, o quizá no, o quizá acabará (con suerte) en terceras manos, o caerá rendido en el hueco de sobra conocido: la estantería donde cabecean afónicas el resto de familias de papel.

Pero él no lo sabe aún, ajeno al mundo; es una materia joven. Huele fresco. Espera enamorar. Debe aprovechar sus primeras horas de gloria. Llegará rebosante a la par que brillante dispuesto a ofrecer su mejor perfil; no tardará en descubrir el codazo de la indiferencia tras verse cubierto de polvo como sus hermanos, para más tarde (en un futuro no muy lejano), verse achicado por el nuevo pariente (chispeante y de maravilloso porte) que se acercará, como lo hizo él, y le relegará de la magnífica posición que ostentaba con la mera simpleza de un andar distinguido exhibiendo sin medida su pavonada carta de presentación: estampa fuerte e intensa como el fuego, con chispazos de nácar.

De inmediato se sentirá inferior, se vendrá abajo su soberbia, se recogerá su brillo, y con él su encanto, al punto que empezará a comprender a sus hermanos de repisa; sentirá cómo se aleja la suerte de su lado; quién sabe, si sólo es un malestar pasajero. A lo mejor es consciente (pero nadie se lo ha dicho), que el tiempo tiene "el don" de concederle el rango y la calidad que merece, lejos de la apariencia; ser un alma extraña y sin par, merecedora de ser reconsiderada, o ser olvidada para siempre.

Sin embargo, y antes de que todo eso llegue, vendrán más hermanos a ocupar el trono, más regalos, más compromisos, muchos más, más que navidades.

Un abrazo, Blanca. Felices ventas.

Bueno, habrá que vivir con lo que nos toca...

“La bondad es ilimitada, el dinero no, ¡cuidado!” (MiánRos)

Un fuerte abrazo de todo corazón a los seguidores de Literatura Horizontal.

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HOY

2009-12-02T19:30:00.028+01:00

Un saludo a los seguidores de Literatura Horizontal MiánRos.

Hoy traigo bajo el brazo uno de mis escritos excéntricos a golpe de diapasón. Tal vez rece algún día como estupidez, o sea subrayado, de alguna manera, como liviana necesidad y entre sin previo aviso como materia de examen.

Bromas aparte, y es que, cuando uno suelta el lastre que le ata a la realidad y deja libre el caprichoso pensamiento, surgen poco menos que, textos absurdos, o extraordinariamente absurdos, o mágicamente maravillosos dentro de la estupidez pero, al fin y al cabo, absurdos (sería alguna de las definiciones); cuando leas el relato podrás escoger cualquiera de ellas, o tal vez añadas la tuya propia.

En fin, como iba diciendo antes de salirme de la calzada, cuando uno suelta la tensión del día y deja que fluya la esencia del interior, la cadencia de verbos se alinean y posicionan hasta quedar dispuestos. Al levantar la cabeza y comenzar a leer, el resultado que se distingue es un compendio de letras legibles (que no entendibles en su contexto, en este caso que nos atañe), y hasta podía llamarse al término, Relato. Así nació, HOY (en el paréntesis de unas horas de descanso que me tomé tras la novela que estoy escribiendo).

HOY, es un pensamiento que emergió desde la zona más oscura de mi alma. Un Niñorelato hogaño y extraño que vivirá pronto dentro de ti.

Está sin cortes, tal y como mis dedos impulsaron las teclas de cuanto pasó en ese momento por mi cabeza.

Espero que NO te guste, sino HOY estará dispuesto a perdurar, lejos de mí, para siempre.

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HOY

Si algo he aprendido Hoy, es a mantenerme al margen. Al margen de Mañana, que preñará otro Hoy cuando se acerque. Margen disfrazado si la distancia que lo separada de uno se desliga del filo. Filo de la incipiente piel, mi piel. Piel que lleva el riesgo. Riesgo de tropiezo. Riesgo de llegar a no sentirse. Y cuando pronuncio “no sentirse”, mi voz se llena de palabra. ¿Quién no se ha llegado a no sentir alguna vez? No ver el Hoy que traerá el mañana. La mañana de millones de mañanas que se acercan sin dolor. Y sin embargo, hay dolor, y siempre imaginado.

Al contrario que la Luz que viaja, surge, se eleva, baja y después se va. Pero vuelve, siempre vuelve, y lo hace sin dolor.

En cambio yo, tomo impulso, casi necesario, avanzo y voy, a veces con dolor, a veces no, pero siempre voy aunque descanso. Descanso cuando no voy, pero voy, nunca vuelvo. El día que vuelva será para nunca más ir.

Y he aquí la encrucijada, y yo ahí, clavado en ella. En ocasiones distraído. En ocasiones dispuesto, más que aburrido, más aburrido que dispuesto, pero ahí, pétreo y fiel. Y firmaría que curioso, tanto o más que un vigilante, como lo son las Cosas que desde su posición se atreven a observarnos. Y juzgan, acaso el paso por ejecutar, que no el ejecutado, ya olvidado sin remedio.

Y yo, ufano, arrogante por cobarde necesidad Hoy, o cobarde por accidente acaso en otro Hoy. Abrigado y hasta remangado. Dispuesto a no estarlo. Indispuesto pretexto a estar dispuesto a hacer algo pequeño que se vea grande, o grande que se vea pequeño, quién sabe; me conformo con que el tamaño adquirido dé sombra, sombra a veces requerida.

Eso sí, ese algo debe llevar el vestido de Calma por dentro, y por fuera el de Intranquila Prisa. ¿Quién desea correr?

Ya perdí un zapato entonces, no pretendo arriesgar el otro; las prisas son para los jóvenes, como los jóvenes son para las prisas. La Calma no será Calma si es asaltada por la Prisa. Y no es Prisa, sino Calma, la que preciso. Ya caminé a ciegas sin camino, corriendo por vivir.

Si algo he aprendido ha sido Hoy. Camino sobre el camino. Camino sin camino. Cadencia repetida que acompañó mi crecer, el amanecer. Y así será también Hoy, cuajado por la luz de la mañana.

Y hoy cargo sobre mí, otro HOY. Y ahí va o voy, mi yo y HOY, uno sobre otro, y otro sobre uno, formando un dejo divertido. Pero mi dejo no es dejo cuando dejo a lo lejos el margen y veo El Bote. Ahí viene, o va. Tal vez si va lo coja, si viene no; no preciso venir sino ir.

El Bote. Es de larga proa. Descubro gestos perfilados de rimel descorrido; labios apretados en rictus doloridos, afónicas arrugas que se niegan a morir.

El Bote. No siempre se arrima lo necesario, ni necesario es o será siempre que se arrima; pero esta vez lo hace, como otras veces. Y heme aquí visto desde allí; y siento que me ve. Enfila la orilla, mi orilla. El margen de todos los márgenes. Y va... no viene. Y hay dolor, y no lo hay...

Sin embargo, si algo he aprendido Hoy, es a no subir al Bote, al Bote de Mañana.

Hoy no. Lo haré en otro HOY, pero Hoy no.

MiánRos

Pido perdón por el tiempo que os he robado.

Id y marchar a enredar (sin descolocar, por favor) con cosas más productivas.

UN ABRAZO A TODOS.